Me resulta complicado rendir un homenaje a Mario Benedetti. Durante estos días leeremos su biografía, sus escritos... Basta con entrar en Google y bucear un rato.
Para mí, Benedetti es los últimos días de mi amiga Antonieta. El autor uruguayo fue su último descubrimiento. Saboreaba su literatura y te la hacía paladear... Otro que se fue, Antonieta...
Benedetti... mucho... tanto... Debo elegir, maestro. No me queda otra. Debo elegir ... y no vale el"pito pito colorito" ... no quiero buscar a ciegas. Prefiero cerrar los ojos y sacar aquello que bombeó el corazón hasta que todas las venas de mi cuerpo se pusieron en funcionamiento.
Y me quedo con Vivir adrede. Porque "Todo es adrede, bien lo sabemos". "Desde el maleficio de las drogas hasta el desmantelamiento de la juventud. Todo está destinado a que no creamos en nosotros mismos y menos aún en el prójimo indefenso". Un realismo descarnado. Tampoco es que la realidad deje demasiados huecos para una narración algodonsa y meliflua. "Todo es adrede". La sensación que a veces nos invade y nos puede derrotar es ser demasiado conscientes de que "la consigna es someternos, mentirnos el futuro, reconocernos nada".
Hasta ahí se podría pensar que Benedetti, al final de su vida, se dejó vencer por el abatimiento. La losa es demasiado pesada como para que un hombre que recreó la realidad pueda volver a levantarse. Porque, ciertamente... o desgracidamente, "todo es adrede y por eso construyen ideologías /basura donde intentan moler las virutas de la vida. De la vida. La nuestra"
Un as debajo de la manga. Ahí guardó el autor urugayo su receta, su fuerza, su voluntad de seguir siendo también adrede.
Definitivamente me quedo con este fragmento, Don Mario. El que he releído tantas veces. El que alguna vez me ha ayudado a levantarme de la silla... y a veces del suelo.
"Ah, pero no podrán. También nosotros creamos nuestro adrede. Aposta lo gastamos. Y adrede ya sabemos cómo sobrevivir"
47 comentarios:
La verdad es que son palabras emocionantes.
Yo hoy quiero hacer un pequeño homenaje también, al escritor... y también, a quien ayer me envió un poema para que me animase a leer su obra.
Y hoy lo encuentro en tu casa, en pequeñas frases que abordan el mundo. Y sé, que el próximo autor del que me enganche, será Benedetti.
TÁCTICA Y ESTRATEGIA.
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites
(...)
Si te enganchas, Ana, ojo con el super glue. Benedetti... descanse en paz. Gracias por la herencia que nos deja.
Un beso
Hubo un tiempo lejano,
en el que un joven escritor
rasgó sus primeros versos, en un pais muy, muy lejano.
Tras un Océano salino,
en unas tierras desconocidas,
se adentró en los caminos del pensamiento.
Urgó en los entresijos del alma,
y con un realismo desgarrador,
puso sobre el tapete de la mesa,
un mensaje roto y abierto.
Las gentes leían sus versos,
la industria vendía sus libros,
y él seguía escribiendo,
jugando con las ideas,
reposicionando puntos de vista.
Un día el escritor dejó de vivir,
y los círculos artísticos,
montaron homenajes a su memoria.
Al cabo de un tiempo,
sus textos se convirtieron en clásicos, figuraban en las Enciclopedias,
era objeto de sesudas tesinas.
Después de mucho tiempo,
cuando sólo los eruditos conocían sus obras, cuando ya no se reeditaban sus libros, cuando sus obras descansaban en las oxidadas estanterías de los olvidados desvanes; entonces ocurrió.
Una joven curiosa escaló hasta el desván. Buscaba viejas fotografías de los abuelos, algún bastón viejo, alguna carta de amor escondida.
Aquella joven rebelde moría por encontrar una pista que le ayudara a recorrer un camino.
Entonces se tropezó con el viejo libro perdido.
Con sumo cuidado lo limpió.
Buscó la sombra de un árbol.
Donde la hierba vibra libre.
Abrió la primera hoja.
Leyó una sentida dedicatoria manuscrita con pulcra caligrafía.
Y empezó a leer.
"Hubo un tiempo lejano,
en el que un joven escritor
rasgó sus primeros versos...".
Y en ese justo momento.
Las piezas del rompecabezas.
Encajaron.
...
Mientras que la hierba libre.
Vibraba.
Atentamente. Driver.
Muchísimas gracias, Sunsi, por esta entrada.
Yo también me he subido a la librería para buscar mis viejos libros de Benedetti.
Las búsquedas en Google me gustaron, no tanto como la tuya; precioso el video de Alfaguara.
Pero los subrayados y los pétalos marcando páginas me han llenado de recuerdos, de una mezcla de nostalgia y sensación de que el camino recorrido forman un todo.
Y aunque hay muchos poemas que leí mil veces, quiero recordarte uno que para mí tuvo un especial sentido.
Dicen que Benedetti era un poeta tonto, demasiado sencillo.
A lo mejor por eso me gustaba Y me gusta.
Semántica práctica
Sabemos que el alma como principio de la vida
es una caduca concepción religiosa e idealista
pero que en cambio tiene vigencia en su acepción
segunda
o sea hueco del cañón de las armas de fuego
hay que reconocer empero que el lenguaje popular
no está rigurosamente al día
y que cuando el mismo estudiante que leyó en
konstantinov
que la idea del alma es fantástica e ingenua
besa los labios ingenuos y fantásticos de la compañerita
que no conoce la acepción segunda
y a pesar de ello le dice te quiero con toda el alma
es obvio que no intenta sugerir que la quiere
con todo el hueco del cañón.
Sí, es muy sencillo.
Oye, Driver... Como si te hubieras sumergido en el fuego y te hubieras convertido en cenizas y las cenizas volvieran a resurgir... y volvieran a ser DRIVER. Así te leo yo. Eres Driver pero escribes con una alegría distinta. Bendita alegría que fluye en una escritura fresca, tierna como el pan recién hecho. Gracias por compartirla con nosotros.
Precioso relato. Descubrir libros y aprender de los libros... de los autores que ya no están y nos lo dejaron en herencia.
Mil gracias y atenta la mente
Hola. Resulta que yo no concocía a ese señor, pero vistos los homenajes y la difusión que a su muerte han dado por la televisión, debió de ser todo un personaje, además de escribir con sentido.
Descanse en paz y que en gloria esté, adrede, y gracias por su herencia.
Lolo... eres auténtica. Te pega todo que te entusiasme Benedetti. Para mí, es un dato más de esta interlocutora que ya es como imprecindible en esta casa.
Sencillez. De lo más complicado. Ser sencillo es como haber llegado al centro neurálgico, al principio motor.
Gracias por tu aportación y un beso.
Hola, Almendrado. Me alegro de tu descubrimiento. Para Benedetti un día de homenaje es muy poca cosa. Mañana cuelgo algo más.
Un saludo
Ser Inquilino tiene sus ventajas.
La casera no te pide permiso para nada, pues sabe que lo tiene.
Y el Inquilino se toma algunas licencias.
No sé si Sunsi dormirá hoy bien.
Así que te dejo el borrador de un libro.
Habla de dos perdedores que se cruzan en la vida.
Y luego pasan cosas entre ellos.
En el capítulo II presento al chico.
Esto es lo que me salió.
Buenas noches, casera.
CAPITULO SEGUNDO: LA MAQUINA.
“Manolo acelera, que la máquina responde”.
Eso es todo lo que el Pruden era capaz de recordar.
Después sólo un interminable silencio. Un pausado estar. Una nada.
Trató de incorporarse, pero su cuerpo no le respondía. Desde aquellos matorrales de la nacional cuatro, lo único que se veía era un campo de trigo verde. Trigo verde.
Decidió cerrar los ojos y dejarse llevar. Las fuerzas eran escasas, así que trató de hacerse una idea de la situación. Se tocó las piernas, allí estaban ambas las dos. Se tocó los brazos, algo magullados, dos cruces, correcto. La espalda, abrasado el mono de cuero, ardía entre Valdepeñas y el otro pueblo, el otro pueblo que estaba después de Valdepeñas, que no me acuerdo, que la cabeza me estalla.
No oía a Manolo, para nada.
Le llevaron al hospital provincial de Ciudad Real. Blanco Insalud.
Odiaba aquel olor a medicamento y gasas esterilizadas. Esa extraña mezcla de tiempos estancados e informes ilegibles que componen la atmósfera básica de los centros hospitalarios.
El tiempo no se mueve, los informes son ilegibles. Poli qué, politrauma, politransa, poliglucitos; a esa gente se le había olvidado escribir en un inderterminado momento de una guardia.
El gotelet del techo de la habitación del Pruden tenía tres mil cuatrocientos cuatro puntitos. Habían puntitos grandes y pequeños, agrupados por tamaño y disposición; estaban los puntitos rebeldes de las esquinas, estaban también los puntitos anónimos junto a las cortinas, una zona sin puntitos, y un par de montañitas de puntitos. Trató de imaginarse al pintor que hizo aquella chapuza de trabajo. Manolo acábate esa habitación pronto que hoy es viernes y nos vamos a la una. Vamos Manolo, no te duermas que vamos por metros. Y los puntitos salían de la máquina del gotelet a toda prisa, sin orden ni concierto.
Pruden no preguntaba. Mejor no preguntar.
Las íes del Insalud estaban en todas partes. Alguien se había comprado un completo juego de tampones de todos los tamaños, y se había pasado un mes entero tamponeándolo todo. Una sábana, plás una i grande. Una toalla, plás una i pequeña. Una pastilla de jabón, plum una micro i. El papel higiénico no, eso no.
Nadie le quería decir nada, a nadie le pagaban lo suficiente para decirle a Pruden que el Manolo salió despedido de la moto y fue a parar contra el guardaraíl de chapa de acero galvanizado. Ni casco, ni gaitas.
Las enfermeras del hospital provincial de Ciudad Real son de Socuéllamos; mientras sus padres trabajaban la vid y sus madres criaban a los pequeños, ellas estudiaron en la Escuela de Enfermería de La Complutense, besaban a sus novios los miércoles en los cine de barrio, sagrado día del espectador; y una vez en una fiesta en un piso de estudiantes se quedaron a dormir con Manolo, que las hizo muy felices el cabrón de mi amigo Manolo.
Los padres del Pruden estaban en la misma habitación del hospital, sentados en el sillón de escai, menuda suerte Pruden, menuda suerte que has tenido.
Manolo salía a correr con el Pruden los miércoles y los viernes. Vamos Pruden que nos vamos. Bajaban el parque del barrio. Subían por la avenida de Pí y Margall. Se dejaban rodar por las veredilllas. Y al final, para divertirse, las escaleras de la calle de curtidores, subiendo los peldaños de a dos, tipo Roqui Balboa. Menudo tío el Roqui Balboa. Vamos Pruden, vamos, no te pares.
El fisioterapeuta del hospital provincial de Ciudad Real se llamaba Andrés, estaba completamente calvo y nunca había dormido con una enfermera de Socuéllamos en un piso de estudiantes, como mi amigo Manolo, que él sí que sí.
El calvo le puso al Pruden un collarín y varías muñequeras de esas que son tobilleras, muñequeras y no sé que más.
Los padres del Pruden se despidieron de los médicos con el respeto ancestral con el que un currante de toda la vida se despide de un médico de toda la vida. Gracias señor doctor. Gracias doctor. Y enfatizaban lo de doctor, igual, igualito que en la serie Centro Médico. Mamá corre que empieza la serie. Y la madre dejaba los cacharros en remojo y se ponía a ver la serie. Mira, mira, los señores doctores.
Cuando llegaron a Madrid la grúa había dejado la máquina en el taller de Manolo. Bueno, en el taller no, en la puerta del taller, porque el taller estaba cerrado.
Pruden se había pasado tres años y medio ahorrando para comprarse la Bultaco. Que el Manolo le dijo que era una buena máquina. Que no te preocupes, que si un mes no puedes con la letra, yo te ayudo.
Esos eran amigos de verdad. Que un día te veían en la discoteca del barrio con unos de Coslada que estaban vacilando a tu hermana y el Manolo que era bajito el tío, le echaba un par y allí se iba y les decía mira tú que ésa es la hermana de mi amigo Pruden y tu eres un hijo de puta, y claro los de Coslada se mosqueban y le dejaron la cara al Manolo echa un guante.
Una curva, una simple curva y la Bultaco, el Manolo, el correr, el Roqui Balboa, la llave de bujías del taller de mi amigo y todo el mundo del Pruden, se resumían en un deforme conjunto de acero retorcido donde lo único que no estaba retorcido era una pegatina del Atleti de Madrid, que con sus barras roji-blancas, perfectamente verticales, destacaban en el trágico conjunto deforme.
El Pruden hizo un par de llamadas. Al rato apareció un colega del barrio con una furgoneta que cargaron la chatarra y se la llevaron a la fundición en la carretera de Colmenar.
El cielo se había ido y en su lugar Aceralia había levantado una planta de reciclaje, donde las chatarras eran fundidas en un horno Beissmer a mil ochocientos y cuatro grados Celsius.
Pruden y su colega del barrio bajaron la Bultaco. Una grúa enorme la cargó en el contenedor número uve veintitrés. La gigantesca cinta transportadora elevó el contenedor a diecisiete metros. El conjunto de poleas Kinsmeïer lograron elevar el contenedor, sacarlo de la cinta transportadora, girarlo y volcar su contenido en el horno de la fundición.
El encargado de la oficina le dio al Pruden una hojita amarilla con una historia de algo de un Consejería que decía no sé qué de la política de reciclaje y de las Directivas Comunitarias armonizadas.
Así que el Pruden se volvió a casa, se dio una ducha fría para quitarse el calor de la fundición, guardó la hoja amarilla en un sobre blanco, donde escribió con un rotulador rojo: “la máquina”; guardó el sobre en un cajón y se sentó a esperar delante de la ventana.
Aquel barrio periférico de Madrid estaba pintado de cemento. Cada esquina había sido pintada con pintura al cemento. Cemento gris.
Era miércoles. Manolo no tardaría en llegar con su camiseta adidas comprada a un negro en el rastro. Mira Pruden adidas de Alemania, con esto se corre como una flecha.
Era miercoles, día de carrera. Anochecía y Manolo no aparecía.
Las diez y media y mi amigo no llega.
Pruden esperó hasta las once menos cuarto, y entonces sólo entonces.
Rompió a llorar..
Aquí hay meteria de novela, Driver. La narración , al compás de pensamiento. La alternancia del punto de vista del narrador con la del personaje, sin previo aviso. Muy bueno... pero mucho.Me ha encantado. Y me recuerda a mi novela... eternamente pendiente, que tiene un ritmo parecido. Yo no la acabaré. Pero tú sí. Han encajado las piezas del rompecabezas. Pa lante, narrador.
Atenta la mente y no dejes este hilo.
Estoy fatal últimamente... quise decir "materia"
Atenta la mente.
Driver, le sigo a tus palabras la pista por todo lo que transmiten.
GRACIAS.
Ojalá tuviera la suete de poder estar con vosotras un par de días.
Cinco kilos de café y un cartón de tabaco.
La historia es la de una chica que tras la muerte de su madre, se va de la ciudad donde vive y se va a trabajar a una ciudad nueva donde empieza de cero.
El chico, tras la muerte de su amigo, se larga también en busca de su destino.
Coninciden los dos trabajando en la reconstrucción de una iglesia, de simples peones.
La obra es un desastre.
Ellos dos están trabajando en pésimas condiciones anímicas y en un trabajo muy duro.
Y...
Entonces ocurre lo mejor.
Cuando parece que sus existencias son una sucesión dramática de situaciones penosas.
Cuando han tocado fondo.
Se les ourre una idea genial.
...
Estoy en ello, pero un par de días de cafés, risas, sonrisas y fumeteos varios con vosotras...
Sería genial.
Es lo que me falta para materializar de forma creíble y con un toque de magia la idea que se les ocurre.
Una idea que les sirve para renacer de las cenizas.
Una idea que nos sirve para renacer del fuego diario.
Estoy en ello.
Casi lo tengo.
Cada día pienso en ello.
Y en vosotras.
PARA DRIVER... Y SUS HISTORIAS.
"La vida fluye de un modo irresistible y provoca cambios, permanentemente; lo demás no cuenta. Los destinos individuales, el triunfo de los que parecían predestinados al fracaso, los altibajos de fortuna y afecto, los éxitos que alguna vez pudieron parecerme envidiables, el paso de una generación... Nada importa... "
Trilogía de la culpa.
MARIO LACRUZ.
Leí este párrafo... y me pareció que te gustaría. Le tendrás que poner la continuidad a los puntos suspensivos. Quedan por descubrir.
....el paso de una generación nada importa.Las ideas se concentraban en la mente de aquellos dos desgraciados. La muerte temparana de susu seres queridos los habían conducido a una catarata de situaciones penosas. Sus cuerpos, endurecidos por una terrible monotonía diaria, les hacia caminar como fantasmas a través de los días de la semana. Cda día, una sucesión de esfuerzos inútiles.
Así que tocaron fondo.
Estaban tan desesperados y endurecidos por los avatraes, que tan sólo deseaban llegar a la pensión para ducharse y descansar.
Una sucesión de remordimientos y miedos consiguieron que sus cerebros se convirtieran en esponjas marinas.
Estaban en el punto justo donde si te dajas caer, caes para siempre.
Ninguna esperanza.
Pero un día decidieron que ya nada podía ser peor.
Y entonces...empezó a llover en pleno mes de agosto.
Aquella tormenta de verano les obligó a parar.
Se refugiaron bajo la lona de la obra y esperaron.
Como no escampaba, como su futuro era oscuro y como miraban a su alrededor y no encontraban ninguna mirada amiga, tuvieron que hacerlo.
Miraron hacia dentro.
Y allí, en un pliegue del cortex, en una porción del hemisferio derecho, entre las deterioradas conexiones neuronales, se tropezaron con una fortuita corriente eléctrica, que almacenada en la cadena del ADN de un tejido intemporal, les lanzó un mensaje.
Muy simple.
Conduce.
Una simple palabra: conduce.
Y ese vocablo se convitió en un eco interminable.
El eco atrajo a otros vocablos.
Hasta que se formalñizó la idea.
Era tan potente que pasaron tres días hasta que fueron conscientes de su trascendencia.
Tres días...
Muy bonito todo, aunque he de reconocer que me ha gustado muy especialmente el poema que puso Ana.
Tienes buen gusto, Modestino. Es un poema que se desliza como una cascada de amor. Precioso.
Un saludo
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