Repito post: Felicidades, papás.

A falta de inspiración... me copio. No quiero dejar vacío el blog el día de San José. Perdón si alguien ya lo ha leído.

"Lo de siempre. El día del padre es todos los días. Con el mismo argumento se puede pasar por alto el día de la madre, el día de los enamorados, el día de la mujer trabajadora, el día del estudiante… y el del maestro, el día de los abuelos ¡dos veces padres!... Pero no es menos cierto que los seres humanos nos servimos de este estilo de eventos, resaltados con colores en el calendario, para mantener vivo el recuerdo… por lo menos una vez al año.

“¡Felicidades, papá!”. A los papás jóvenes hoy os toca abrir un paquete, tal vez envuelto en papel de seda, con un corazón donde el pequeño de la casa ha escrito lo mejor que ha sabido “Te quiero mucho, papá”. Te ha costado disimular la emoción y tragas saliva. Quizá hayas dicho “me voy al baño” para llorar a gusto sin que nadie te vea. Y el pequeño aporrea la puerta porque le falta el beso. Desaparecido en combate. Dicen que los hombres también lloran, pero menos. A las mamás, en cambio, no nos importa ser el escaparate de nuestras emociones y que se nos escape una lágrima en público.

Es posible que hoy recuerdes aquellas horas que el periodista Joan Barril describe como “esa sensación de mueble incómodo que alguien ha puesto en la sala de partos (…) resignado a que los momentos capitales de nuestra condición de padres tengan que ser vividos en la más absoluta de las soledades”. Cuando nació el “moco” de la casa ya nada fue como antes. Descubriste que, a partir de ahora, la noche tiene fases; que tu mujer ya no es tan tuya y debes compartirla con un biberón cada tres o cuatro horas, con pañales húmedos que hay que cambiar, con llantos imprecisos que estallan sin previo aviso y que sólo tu mujer sabe descifrar- “le duele la barriga o tiene hambre o no concilia el sueño”-; que se acabaron las cenas románticas e interminables porque el bebé tose y el aparato este que se han inventado delata todo lo que sucede en su dormitorio pintado de azul o rosa o amarillo o verde… ¡se acabaron los estereotipos!; que ya no hay sábado de cine sin programar, ni escapadas aunque sean de dos días. Quizá llegaste a pensar que tres son multitud y no entendías el arrebato de tu mujer que, a pesar de sus ojeras violetas que le llegaban hasta los pies, miraba embobada al bebé.

La cuestión es que el instinto materno arraiga enseguida. Porque lleva una ventaja de nueve meses; los que ha llevado al hijo en su vientre. El instinto paterno ha de superar esa ausencia física y sensorial. Se desarrolla más despacio. Dicen los psicólogos que no alcanza su plenitud hasta que el niño cumple 4 o 5 años. No deja de ser un alivio saberlo, pero alguno puede pensar que podrían habérselo explicado con antelación. Se hubiera sentido menos marciano en su propia casa.

El pequeño “intruso” ya camina, ya se cargó varios ceniceros de cristal y aquella figurilla de porcelana que comprasteis en el viaje de novios, ya come solo y ya va a la escuela. Hoy es la primera vez que has leído algo escrito por él, de su puño y letra; un garabato en el que se intuye el mensaje que cambia radicalmente la vida de los seres humanos: “Te quiero mucho…”.

"Y yo también te quiero; te he querido primero. Antes de que nacieras. Contigo y por ti he descubierto que “la mejor escuela de la ciudad no compensa los mejores momentos de silencio de dos personas que crecen en escalas diferentes”; que “los niños no quieren ser hijos de un director general, sino de un padre que les enseñe el funcionamiento de los hormigueros, el nombre de las estrellas, el control de los músculos, la exactitud de las palabras, la riqueza de la duda, las normas de la tolerancia, las primeras canciones, los límites del poder y el poder de la alegría” (Joan Barril)

A todos los padres:¡Felicidades! Por intentar ser mejores padres, por haber aprendido a cambiar pañales, dar biberones, por llegar a casa temprano para hacer los deberes juntos o darme un beso de buenas noches, por cerrar el periódico o apagar la tele cuando intuyes que necesito hablar, por los madrugones de los sábados para acompañarme a los partidos, por jugar conmigo a la Play en lugar de tumbarte en el sofá, por explicarme por qué no cuando me dices que no … ¡por querer a mamá!... por todo lo que queda aún por llegar pero sé que cuento contigo.

Aprovecho para felicitar a mi padre, que ya es abuelo ¡padre de padres!Felicidades, papá. Nada sería lo mismo si tú no fueras como eres, si mi padre no hubieras sido tú".

La web Familia Actual.

No sé si habéis echado un vistazo a una web que figura entre los blogs que sigo: Familia Actual. Transcribo el Quiénes somos: 

"Los autores del blog llevan más de veinticinco años dedicados a la enseñanza, durante los cuales han acumulado mucha experiencia tanto en el trato con padres como con alumnos. Pilar (Guembe)es pedagoga y trabaja como profesora y orientadora. Carlos (Goñi) es doctor en filosofía y escritor. Juntos escriben libros, imparten conferencias y asesoran en temas educativos. Son padres de dos hijos."

Conocí a Carlos y a Pilar durante el año escaso que residimos en Lleida. Más tarde los fui siguiendo en conferencias, artículos y libros... Forman un tandem envidiable. En temas de educación se puede llegar a un estadio de sobresaturación en el que prácticamente todo te suena a tópico. Es posible que sea un problema personal... o que solo me suceda a mí. No sé... Definiciones precocinadas, "fórmulas mágicas", conceptos inamovibles...  Actualmente me cuesta asistir a conferencias que rondan esta temática. Será que los años pesan o que muchas de las "teorías" que anotaba con fruición no me cuadraron. Pero, como en todo, existe la excepción que confirma la regla. Y es el caso de este matrimonio que no dicta sentencias y que, por encima de todo, no abandonan el sentido común. 

Os dejo el enlace de su último post: "Cuando los árboles pierden las hojas..." "Se ven los nidos" . Lo constata una crisis económica de la que todavía no se vislumbra el final. Cuando asoma el expolio -  casa, alimentos, calor humano... -hay un "lugar", el hogar de origen, que sigue en pie. En estos momentos duros se estrechan vínculos. La vuelta forzosa resulta el remanso necesario en la medida que no nos ha succionado el individualismo... que no nos hemos desprendido   física y afectivamente de los que nos prepararon para volar.  Carlos y Pilar lo explican infinitamente mejor. 

Un abrazo a los dos.

Desde Tarraco a Tenerife...¡Felicidades, hermano!

Siempre suele estar detrás de una cámara, no sale casi en ningún vídeo...  generalmente él los crea. A simple vista es el señor de las fotografías, el "explicador" del Santuario de Torreciudad. No, no es sacerdote. Así que, Juan Emilio, perdona si hoy te doy el protagonismo en el blog... Son ya 50 años de vida. 


El 29 de enero, una año y días después que yo, nació en nuestra familia un apacible "querubín" regordete. Ya le tocaba a mi madre que, después de la tormenta, reposara en sus brazos un remanso de paz.

Pretendía cogerlo como un muñeco, lo achuchaba sin que se inmutara... Pero la venganza se sirve fría, ¿verdad? En la época de parvulario, aquellas inmensas puertas de la entrada de Teresianas se cerraban pasada una media hora de la estipulada para recoger a los alumnos. Nos quedábamos sentados en un banco ... "Verás cómo no nos vienen a buscar", "A que nos quedamos a dormir con las monjas"... Mi nerviosismo iba en aumento a la par que su mirada irónica. Evidentemente, nunca nos quedamos "desamparados". Sonaba el timbre y asomaba la cara de mi madre. Él se levantaba con tranquilidad... "Mamá... esta niña es un poco tonta". Me acuerdo... Son esos flashes que no se olvidan, hermanillo... Lo llamaba tantas veces guapo, con lengua de trapo, que se le quedó el apodo "tato".  No levantaba demasiados palmos del suelo el día que se plantó: "Em dic Joan Emili". Dixit. Poco ruido y muchas nueces...siempre.

Quien sepa de él desde hace poco no daría crédito de esa etapa en la que forró un dormitorio con cajas de huevos de cartón. "Insonoriza, por favor".  Pink Floyd, Deep Purple, Led Zeppelin, King Crimson, Patti Smith (esa señora... esa sí que, ¡vamos!) ... y ya no me acuerdo de más. Escribiendo letras surrealistas para insertarlas en una melodía aún por gestar. "Algo bohemio y soñador". Creativo... Heredero de ese eslabón desconocido: el abuelo paterno que pintaba y experimentaba con el color  en  París. 

Tenemos la mala costumbre de decir cosas bonitas de las personas cuando se mueren. ¿Por qué no hacerlo, por ejemplo, cuando cumplen medio siglo? Lo quiero y lo admiro por muchas razones que no caben en un post. Así que voy a tener que seleccionar las que más me llaman la atención. 


Austero. Muy austero. Probablemente es así "de serie", pero también es cierto que es muy fácil contaminarse de consumismo. No es el caso. "¿Dónde vas comprando un MP3 si tal vez ni lo fabrican?" La teoría de que la música se escucha mejor con los oídos en libertad. "¿Una agenda electrónica? Es más práctica una libretuca de tapas de plástico. Se arranca la hoja y yastá". 

Hoy es hoy y mañana será de nuevo hoy... Caí en la cuenta cuando se casaron mi hermano Artur y Raquel (ahora mi hermana;.))) en la Ermita de Torreciudad. Los parientes de Raquel no conocían el Santuario; improvisó un recorrido mientras iba explicando algunos rincones, los que dio tiempo porque teníamos que regresar a Tarraco. Tuve la sensación de que era la primera vez ... como la primera vez que lo oí en su nueva faceta de "cicerone". Son ya 6 años con sus 365 días y, a menudo, varios grupos de peregrinos cada jornada. Su potencial intelectual - doctor en Filología hispánica- y personal volcado... con ese puntillo que es la sal y la pimienta de un trabajo peculiar y bien hecho. Si le pregunto cuál es el secreto se reirá; no es amigo de disertaciones pseudotrascendentales ni de intensidades algodonosas ... 


Lo acabo de felicitar por teléfono. A las 13h. ( las 14h. en la península) se va a tomar unos  vinos a un bar al aire libre y  disfrutar del jazz con una temperatura envidiable... Muchas felicidades, hermano. Medio siglo muy bien aprovechado. Que Dios te bendiga y esa Virgen que da nombre al Santuario te proteja siempre. 


Por los viejos tiempos...

Y este "clásico":

Besos.

Héroes... vivos.

No los tengo que buscar en la literatura ni en los tomos de historia. Nací en su casa. Crecí con su forma de ver la vida. Hoy le dedico la entrada a uno de ellos. No por ser el primero es más importante que la que ha formado un equipo compacto con él. 

Ahora, cuando me dice que se sigue duchando con agua fría como en los viejos tiempos pero que ya no se levanta a la 7... "em faig vell"; cuando me explica que le tira más la butaca para ver tenis siempre que puede ..."m'estic endropint" ... no me cuesta ningún esfuerzo repasar la vida de este Toro de Lidia que es mi padre.  A sus casi 80 años ha trabajado como si hubiera existido cuatro veces, una vida detrás de otra sin parones. Ayer le decía que ya toca descansar. "No... es que estic drop" (drop=perezoso)

El "drop" nació MAESTRO. Mucha gente cree que eso se lleva en los genes. Yo también. En la primera vivienda, donde nacimos todos los hermanos excepto el pequeño, habilitó/aron una habitación que se convirtió en aula. Trabajaba en la banca y en sus horas libres daba clases a grupos reducidos. Por lo visto, yo era la mascota que se paseaba por las mesas cuando había receso. Esos alumnos, abuelos ya y profesionales de prestigio la mayoría, cuando acudo a sus "consultas varias" , lo primero que preguntan es si tengo algo que ver con el "profe"que les preparó para superar exámenes "in extremis" y salieron muy bien librados. Contesto con la baba hasta el suelo: "Es mi padre".

Dice que era un mal empeado de banca... que lo que sabía hacer bien era enseñar... Aquí entra mi madre. Se desprendió de la seguridad de un sueldo fijo ( difícil para una hija de comerciantes con nueve descendientes) y se arremangaron los dos para habilitar un local en el mismo edificio. Nació la Academia. Y creció. Y nos mudamos para poder utilizar nuestra vivienda entera. Más tarde llegó  ese "fijo", que da seguridad, en una escuela. Colegio+Academia hasta la jubilación. Sin vacaciones. La práctica de su deporte favorito -el tenis- antes de iniciar la jornada laboral. Así nació un pequeño grupo que, quizá por snobismo, se hacía llamar "Seven o'cklock gentleman"... me gusta más "los hombres de la siete de la mañana". Después de un día (todos los días) largo e intenso... muy a menudo carretera y manta  para dar sesiones de Orientación Familiar... o tutoría en casa porque algunos padres vivían lejos y solo les iba bien a esas horas de la noche.

Cuando terminaba el curso, la Academia de tarde se reinventaba y se abría todo el día. Épocas en las que había septiembre. Poco a poco, a medida que nos fuimos haciendo mayores, nos incorporamos a la plantilla de profes. Yo invierno y verano... que para algo soy la mayor y la primera que terminé la carrera. "No puc seguir el ritme del papa". Recuerdo la mirada de mi madre ese verano que el "padre-profe incombustible" cada día me daba una "buena nueva": otra clase particular. El récord fue 12 horas. Como impartía filosofía y lengua, me tocaba corregir al día los comentarios de texto filosóficos, lingüísticos y los ejercicios de sintaxis cuando llegaba a casa. "Això es fer salut" (Esto es salud). A mediados de agosto reventé. ¿De qué materia estaba hecho mi padre? ¿Tomaba ginseng? ¿O era un Aquiles sin talón? Algo debió de decirle mi madre porque me encontró sentada en un sillón de una estancia que en casa de mis progenitores llaman biblioteca y con razón. "La mejor terapia es el trabajo", me dijo. "Pero papá, si yo no necesito terapia... lo que necesito es un día para descansar... " y rompí a llorar, de puro agotamiento. Sé que no me entendió, pero sí me comprendió... Esa máquina de trabajo con un corazón que le sale por los poros se fijó en mis ojeras, me dio un beso y me quitó los ejercicios que estaba corrigiendo. Abrió la puerta de mi habitación..."Duerme... Ni siquiera tú eres imprescindible..." Al día siguiente no me despertó.

Cuando perdió la visión de un ojo tras una de varias operaciones de desprendimiento de retina, coincidió con la Selectividad. "Em pots acompanyar a la facultat?" "Però papa, si us plau...". No había salido todavía a la calle. Llevaba todavía el ojo tapado. Convencido de que si los chicos lo veían aparecer podía contribuir a su seguridad... no se apeó. ¡Tozudo! Creí que era una "quijotada". Qué poco sabemos los jóvenes... Vi la cara de agradecimiento de los alumnos. Estaba allí "papáEstil-les" ... se quedó con el apodo...

Esta entrada tiene que ver con el post de ayer. Un comentario de Tomae (gracias, broder) me recordó que "vivir es ver volver".  Vuelve la figura de mi padre... que se ha hecho grande, como un gigante.

ÚLTIMA HORA: me ha llegado un correo con una fotografía. La clásica entrega de becas.  Un profe sonriente... y un alumno del barrio de la bloguería, feliz por su flamante graduación. Es fácil de adivinar. Marta piesdescalzos... atenta porque dicen que los nietos se parecen a los abuelos. Lolo, cuando emplees el diminutivo ya puedes ponerle cara ¿al "pardillo"? (ojo... no lo he dicho yo. Se ha autodenominado así, igual por dar pistas) Mejor "yogurín", que queda más mono.
No sabes cómo te agradezco este detalle... De verdad que no te lo imaginas.

Mi madre...dice que me ría.

Y yo, bromeando, le digo que en su otra vida fue médico. Cuando ejerce y me da recetas, le contesto: "Gracias, Doctora Queen".

Hoy he tenido "visita" telefónica. "¿Tú conoces los beneficios de la risa?" Lo ha leído en la revista "Imo". Cuando algo viene impreso y con "certificado"  suele considerarse más creíble. Mi madre es un personaje. No la dejaron estudiar a pesar de que las monjitas teresianas suplicaron a mis abuelos que, por lo menos, Magisterio. Aquellos eran otros tiempos y , con nueve hermanos, ella era la más indicada para llevar la contabilidad del negocio familiar. "Teneduría de libros" se denominaba... creo... Eso sí entró bien a pesar del disgusto de las monjitas. Mi madre...  Pulcra, ordenada, perfeccionista, buena,  elegante,  ¡¡¡guapa!!!... aunque los tres últimos calificativos no tengan nada que ver con ser una buena contable.

A lo que iba. Hoy me ha recitado las bondades de la risa y yo he intentado, sin éxito, explicarle que no hacía falta... que incluso existe la risoterapia... que sé de qué va. Da igual. Erre que erre... Es una encantadora mujer que la persigue hasta que la consigue. Me ha hecho llegar a través de un ciudadano la revista. Comparto el resumen de la información con vosotros. Tengo que llamarla y decirle que realmente valía la pena.

LA RISA ES SALUDABLE

*Las endorfinas que genera la risa son una especie de sedante natural. De ahí que se use en terapias de convalecencia y para mejorar el sistema inmunológico.

*Cuando reímos introducimos el doble de aire en los pulmones con la consiguiente oxigenación extra del organismo.

*Mientras reímos estamos moviendo casi 400 músculos de la cara, el cuello y el abdomen. Su efecto tonificante y rejuvenecedor está más que comprobado.

*La risa provoca un efecto de masaje sobre la columna vertebral y las cervicales donde suelen acumularse todas las tensiones.

*Reír estimula el bazo y elimina toxinas del organismo. Al mover el diafragma se origina un masaje interno que facilita la digestión y ayuda a reducir los ácidos grasos y las sustancia tóxicas. 

Yo me suelo reír bastante...sola o acompañada. Sola cuando en el blog se montan saraos y leo vuestros comentarios... Acompañada...¡buenooooo!  Creo que, a partir de ahora, mi madre me perdonará que suelte carcajadas cuando hablamos. "Hija... ¿a quién has salido? Guarda la compostura..." Gracias, mamá-Queen.

El enlace...

Me gustaría ser una reportera objetiva para escribir una crónica  ... Supongo que empezaría destacando el frío de la ermita, la edad de los contrayentes, la sencillez de la ceremonia, las personas que acompañaron a Raquel y a Artur...que no llegaron a cuarenta. Fue una boda íntima, como ellos querían.

Pero no soy reportera ni la boda de mi hermano con Raquel la puedo explicar como si fuera una crónica aséptica. Ese es el problema ... o la ventaja. Recuerdo cuando escribí ese post que salió solo, sin pensar...

Ya está. Y por poco no está porque en ese momento de la ceremonia, justo cuando se formulan las palabras que suponen el enlace... a Artur se le fue el santo al cielo y dijo con voz potente . "Yo, Raquel..." El tío duro y seguro, Arturo, estaba como un flan.  No sé si el reportero gráfico, mi hermano Juan Emilio, captó la instantánea de la cara de guasa del Rector de Torreciudad. Vuelta otra vez...  "Yo, Artur...", que se oyó entre las risas de todos los que estábamos en la ermita.

Antes de llegar ... parada en El Tozal para un café caliente; no notábamos los pies. Abracé  a mi hermano pequeño. Choteo general. Gracias, Artur. "Dejadla... Que si no me achucha se muere... " .Tantos años de confidencias, sinsabores... alegrías porque esta sí que sí... y luego no...  Con ese abrazo se lo dije todo. Soy feliz porque eres feliz. Te quiero tanto que quiero mucho a quien tú has elegido por esposa: Raquel...

Raquel... Cuando entró del brazo de su padre, preciosa...  sonriente. Si las miradas pudieran oírse, creo que Artur hubiera silbado...¡¡¡guapa!!!  Por fin... Después de veinte años ... Los he visto más rápidos. 

Don Javier (quien lo conoce sabe que no se anda con florituras ni cursiladas...) les/nos habló del Amor y del amor. De la donación mutua. De la felicidad  de ambos que pasa por el querer con y a través del otro. Como diría mi amiga del alma, amarse es co-ser.

Sí, quiero. Dos adultos, Raquel y Artur,  que cuando afirman "en las alegrías y en las penas, en la salud y en la enfermedad... todos los días de mi vida", saben sobradamente la carga de cada palabra... Que cuando dicen "siempre"... conocen la fuerza de lo que implica "por siempre", "hasta siempre".

Perdonad. Todavía estoy tocada. Veía a mis padres, ya mayores, con una sonrisa que me la conozco... especialmente la de mi madre. Y los padres de Raquel, saboreando cada minuto, cada gesto de su hija que , de paso sea dicho, temblaba de frío. Cachis...Nadie llevaba un abrigo blanco.

La firma de los testigos ... En fin... Yo no sé si esto es habitual, pero allí firmarmos todos los que quisimos, incluso Pableras (el hijo de mi hermano José Mª) ,  el más pequeño de la familia. Ya puestos, "yo también me apunto". Pues claro que sí.

Aperitivo y comida en el Tozal. También "sencillo", dijeron. Los que no sabían lo que significa comer en Aragón  tenían ganas de buscar en el diccionario la definición del vocablo. Estoy pensando en Mariapi, Modestino y mi "partenaire"... Contad lo que es realmente comer en vuestra tierra... Te levantas de la mesa que no te puedes menear.

Escribiría mucho, pero no es posible. Si lo hiciera, esto no sería un post.

Solo un último apunte. Este va para Juan Emilio. Gracias, guapo. La cámara de fotos no paró. Y él es hermano del novio. A veces, Jou,  se nos olvida que tú también puedes cansarte de llevar siempre la cámara colgando. Salvo algún relevo de María, para que tú también salieras, no paraste.

Antes de volver a Tarraco, el microbús nos llevó a Santuario. La familia de Raquel no había estado nunca. Gracias otra vez. A la vuelta, entre el revoltijo de emociones ... me preguntaba cómo es posible que expliques una y otra vez el Retablo, la galería de las Vírgenes  de todos los puntos del Planeta, la capilla de la Sagrada Familia... como si fuera la primera vez.  Con este punto de sorna que no has perdido... Ya ves, se me cae la baba con los tres. Y sin haberlo pensado me salió un pareado.

Va por los dos...

Dentro de media hora... María.

Será entonces, de madrugada, cuando realmente pasarás la frontera y entrarás en la mayoría  de edad. Como te digo cada año... naciste "tocando el pie", "metiendo el dedo en el ojo"...que menuda cara de sueño la del pobre Dr. Vallvé.

Pensaba que este año he escrito mucho sobre ti... y he "rumiado" mucho. Pero qué distintas somos, hija. Yo tengo un boli en la mano y ni me doy cuenta...e incluso lo busco... Lela...que me estoy volviendo lela. Tú... todo tu material escolar en su sitio durante  nueve meses....

Mi niña silenciosa, callada, con unas tragaderas de órdago... ¿Quién te ha pegado un susto y te ha despertado de tu letargo? Era un letargo ficticio...¿verdad?

Si te fijas... verás un par de ojos como platos. Son los de tu madre que está intentando asimilar esta mudanza vertiginosa.  Sigues con esa piel de bebé, limpia... con pecas y unos ojos claros y rasgados, como una gatita... Ya sé que no has estado metida en un tarro de formol. Sólo has empezado a despegar un poco más tarde y ya vuelas. En muy poco tiempo. Te sorprenderá que a veces ni te pregunte. Me conformo con ser espectadora de excepción de una mudanza propia y libre. Me coso la boca cuando sé que es preferible que te la pegues... sin romperte.No hace falta que acabes en una "silla de ruedas".

Ahora es cuando dosifico los achuchones y procuro esperar, aunque no siempre lo consigo ... A veces no coincide cuando tú tienes ganas de hablar  y yo quiero escuchar. Ahora es cuando soy consciente de que ya ha pasado el tiempo de la primera siembra. Y  riego en silencio, por las noches, cuando ya estás dormida.

Estrenas tus 18 años casi a la vez que una carrera que siempre planteaste pero rechazaste al final. Ahí estás. Con horario de tarde e intentando sacar ventajas de ...¿una contrariedad? Y no te has podido ir a Barna. En el fondo, eres una privilegiada. Una carrera con menos de 25 personas en el aula. "¡Dos chicas, mamá! Sólo dos... ".  Con profesores buenos ... con ganas de enseñar. El primer día ya pasabas apuntes a limpio... Señal de que ya empezaron a trabajar desde el inicio.  No está mal la Rovira... Ingeniería Informática, señorita"tecnitas". Te va como anillo al dedo.  Venga... Reconócelo...

Creo que es inevitable el poema del 15 de agosto. Me he dado cuenta de que aún lo guardas. Salinas, el poeta de los pronombres. De nuevo para ti. ¡Muchas felicidades, hija! Como dice Chus...¡ya puedes ir a la cárcel!. Mira que es brutico... Luego ha rectificado... "Hermanita. Ya puedes votar." 

"Perdóname por ir buscándote

tan torpemente dento de ti.

Perdóname el dolor, alguna vez.

Es que quiero sacar

de ti tu mejor tú.

Ése que no te viste y que yo veo,

nadador por tu fondo, preciosísimo.

Y cogerlo

y tenerlo yo en alto como tiene

el árbol la luz última

que le ha encontrado al sol.

Y entonces tú

en su busca vendrías, a lo alto.

Para llegar a él

subida sobre ti, como te quiero,

tocando ya tan sólo a tu pasado

con las puntas rosadas de tus pies,

en tensión todo el cuerpo, ya ascendiendo

de ti a ti misma.

Y que a mi amor entonces, le conteste

la nueva criatura que tú eras."

Hoy ya es mañana. Y mañana no es el final de nada. Es el inicio de la aventura de TU vida. Y perdóname por haber buscado con tanta torpeza... por querer destapar con sacacorchos tu mejor tú. Y perdona el dolor sinsentido alguna vez... Nosotros, los padres, no venimos con manual de instrucciones. Pienso en este verano; dudo que se me olvide en mucho tiempo. En este asunto del amor... aprendemos juntos.

Ya me empieza a costar tragar...Se hace tarde. Y escribiría hasta el amanecer. Pero va siendo hora de terminar.  ¡FELICIDADES, HIJA! Muchas felicidades. Que Dios te bendiga.


¿Es esta canción? Vaya... no la conocía. Está muy bien. Si supieras la que iba a colgar... ¡¡¡me matas!!!

Despedida...

DE SOLTERO. Que dentro de un año tu situación ya no va a ser la misma.

Cuando el mundo tenía asumido que en el mundo no existía tu media naranja;

Cuando tus sobrinos ya distinguían entre els tiets y el tiet-tiet;

Cuando ya era fija la distribución de sillas -impares- en los festejos familiares (exceptuando en las que se añade J.E., que es de uvas a peras); 

Cuando, muchos cuando...Vas y sueltas: "ME CASO".

Mi hermano, que hoy celebra su última celebración de  santo instalado todavía en su soltería, ¡¡¡se casa!!! Nunca es tarde cuando la dicha es buena, ¿verdad, Artur?

Mi hermano, el de los rizos a la italiana, el filólogo que da clases de todo...da igual física, mates, lengua, literatura, química, economía, catalán..., al que le mangamos tabaco en cuanto pasa por la puerta..., el que a la mínima te dice "quédatelo; yo no lo necesito"... Mi hermanísimo, el pequeño aunque es cuarentón, al que habíamos desahuciado ya y ni por asomo pensábamos que pasaría por el altar y le leerían esas frases  "...en la riqueza y en la pobreza; en la salud y en la en la enfermedad todos los días de tu vida"... se casa.

Las reacciones han sido de los más variadas, pero todas llevan exclamaciones y/o interrogantes: "¿¿¿De verdad???" "¿¿¿En serio???" "¡¡¡No me lo puedo creer!!!" El soltero de oro, que tú corregías y decías..."¿de oro yo?;si acaso de cobre". Me alegro tanto por los dos...

Pues sí. Pim-pam-pum. Y con su primer amor. El 5 de diciembre, en pleno puente de la Inmaculada. "Siempre he pensado que, si alguna vez me casaba, sería en la estricta intimidad". "Paso de parafernalias". Y así será. La única parafernalia vendrá impuesta por el  lugar que habéis elegido. ¿Hay forros polares elegantes? ¿Te importa si me calzo unas botas con piel de borreguillo? Mira que los aires del Somontano son muy traicioneros...  Porque se casa en la Ermita de la Virgen de Torreciudad. Ya. No le pega demasiado. Pero es que tampoco se ha dedicado a ventilar esa devoción tan arraigada que le tiene a la Virgen. La de Torreciudad, supongo que por asuntos personales. De paso, cuenta con el mejor organizador de eventos, que no tiene ni que desplazarse.

Hoy...un beso especial. Me gusta pensar que gano una hermana... la palabra cuñada no me gusta. ¡¡¡FELICIDADES, ARTUR!!! Esta vez, dobladas. 

Dos canciones para ti. T'estimo.

Querida Olga.

Mi querida hermana que no tengo. Soy la primogénita de los hijos de mis padres. No tengo hermanas. Cuando supe que el cuarto hijo que venía en camino era una niña pensé: "María tendrá una hermana".  Perdón si soy repetitiva. No tengo hermanas ... Corrijo: No tenía. Hasta que Toñín, mi cuñadísimo, se casó con Olga. Es curioso. Somos la cara y la cruz. A ella no se le escapa una palabra inútil. Sabe callar. Y me mira con sorna cuando, por enésima vez, entro al trapo. Mi "hermana" Olga. Tan sabia. La quiero mucho. Por mil razones que no podré reflejar en un post.

Toñín y Olga se casaron que no hacía ni seis meses que el jefe y yo, un 7 de noviembre, contraíamos matrimonio. Anunciaron su boda ese día. Empezaron a nacer los hijos y a Toñín y Olga no les llegaban. Recuerdo una fotografía en el Hospital. Olga tenía a María en sus  brazos. Chus y Carlos, que la adoran, junto a ella. Cuánto los ha querido y los quiere... "La tía loca" que les pintaba la cara, con la que hacían muñecos de plastilina... Señor... esta madre tan buena... en potencia ¿por qué no puede tener hijos? Hasta que nació Anna  once meses después que María ... y Núria diez meses después que Anna y nosotros estábamos esperando ya a Blanca sin saberlo. Mucho más tarde nacieron Carla y Ton.  

Lista como el hambre, eficaz, detallista, fuerte, sensible. Enfermera del PADES, que le toca cada día ver el ocaso de la vida.

Olga y yo tenemos en común dos hermanos -ZIPI y ZAPE-, nuestros maridos, que nacieron con 11 meses de diferencia. Tan distintos y con rasgos tan característicos que nadie puede negar que son Cachos. Las cosas han ido así. Dios no me dio una hermana pero me regaló a Olga, mi amiga, mi confidente, mi complemento ante dudas e inseguridades. Nos echamos de menos y esperamos el agosto para compartir unos días juntos que siempre nos parecen cortos. "No te compliques"... Está por hacer... "¿y? ¡qué mas da...!". Como por arte de magia la cuatro chicas sólo aparecen para los turnos de cocina: equipo A las dos mayores y B las ¿pequeñas?. En la calita huelen que han llegado y siempre hay algún día con olas para saltar. Tertulias largas  con luna y sin luna. "La tía loca" se baña en la Gre de noche y la sigo... Y pedimos a nuestros galanes una copa fría de cava mientras charlamos en el agua y reímos. Con Olga se esfuman  las costras del año y nos reiventamos, retrocedemos en el tiempo aunque sea por unas horas. Cuando llegan ellos vuelven a oírse en casa risas de niños... las de Carla y Ton. Mi dos mayores me parecen tan mayores... Ellos también la esperan... la buscan para desahogar el alma y la hacen cómplice de sus confidencias, de sus amores, de sus victorias o desengaños.

"Estas son las mañanita que cantaba el Rey David...Hoy por ser día de tu santo te las cantamos así..." en vivo y cara a cara cuando lleguéis para ver la final del mundial. Felicidades, Olga. Felicidades, hermana...

Que Dios te bendiga y te conserve para seguir haciendo felices a los que están contigo.  ¿Puedo ser egoísta? Y que quede un trocito para mí.

Me han dicho que a Toñín le gusta una canción de Juanes. La he escuchado. Me uno a él...nos unimos a él para cantártela. Besos, guapa.

La fotografía tiene una explicación. Olga le pidió a la Pilarica un buen marido. La Virgen se lo tomó al pie de la letra y le puso en su camino a un buen aragonés.

Una fiesta. Cincuenta años de fidelidad y felicidad.

No pudo ser el 11 de Febrero, la fecha en la  que mis padres cumplían 50 años de matrimonio. Recuerdo que el día 10 colgué un post . Una operación delicada en la que mi padre se jugaba la visión suplantó lo que, en teoría, tenía que ser una celebración. Afortunadamente todo salió bien.  Y,  afortunadamente, ellos creen y nos han enseñado que no hay que hacer planes a largo plazo.... Aunque a veces no entendemos, todo es para bien. 

Lo hemos celebrado en el Santuario de Torreciudad. La Virgen morena que guarda en su manto tantas confidencias, peticiones y agradecimientos de mis padres ... También porque allí está -vive- mi hermano Juan Emilio. Quizá es de las pocas veces que sale en una foto. Él es el que habitualmente "hace" fotos a los peregrinos, se encarga de la organización de los grupos que viajan para ver a la Virgen y etc...  Este chico es como un "comodín". Sirve para un roto y un descosido. 

Nosotros, ayer, fuimos también peregrinos. Una familia de Tarragona que "fa pinya" con sus padres para dejar a los pies de la Virgen un papelito que dice: GRACIAS. Gracias por todo lo que significa ser hijos de Juan y Asunción. Un matrimonio que ha dejado piedras en el camino; piedras vivas de amor, esperanza, sacrificio, trabajo, generosidad, austeridad... y de fe.  Como nos pidió mi padre en su brindis, ojalá seamos capaces de entender y asimilar; ojalá sepamos recojerlas con la consciencia de que estas piedras siguen vivas aunque la vida se acabe...  para entrar en la Vida que nunca se termina.

En Torreciudad estuvimos como en casa. Misa de 13´15 en el Santuario. ¡¡¡Del órgano "reventaron" notas potentes ... las de la marcha nupcial!!! Yo estaba en la capilla del Cristo... Lo que sabe este Cristo vivo ... de cuitas, preocupaciones, alegrías, peticiones... y contemplación de un rostro que tantas veces me ha arropado.

Si alguien algún día me pregunta quién es el mejor anfitrión que conozco... sin duda respondería: mi hermano Joan Emili... Todo calculado y supervisado.
Una mesa puesta con un gusto exquisito... con un centro de flores exquisito... con un menú exquisito en el que se combinó la fideuà catalana y el clásico ternasco aragonés... en el restaurante del Tozal... en  una zona que reservó para nosotros... con sala de estar para el "sarao" que llegó después del postre.

El "sarao". Un objetivo: papá y mamá... els avis... ¡que lo pasen como nunca! Objetivo cumplido.

Dudo que podamos olvidar la profesionalidad con la que María elaboró el vídeo y las triquiñuelas de Jou y ella para tener todo preparado : bingo por las fotos, la música que eligió para cada uno... 20 minutos, que se dice pronto. Todos los recuerdos de una vida que aún no ha llegado a los 80 en 20 minutos. Mis padres, que no se olían nada similar... no hace falta decir que les costaba tragar saliva. "¿Qué nota me pones?"... pregunta la artista a su tío que lleva ya mucha brega en estos asuntos. "¡Un 10!" Objetivo también cumplido. Se merecía que le hubiera quedado bonito. Menuda currada...

 Luego ... la lectura del diccionario que confeccionamos entre todos donde "el yayetà" y el "avilenc" hizo llorar de risa a mis padres y a todos. Un inciso. Jaume C. , leí lo que escribiste cuando celebramos en Turó la jubilación de "papá Estil-les". Esto tengo que explicártelo en directo. Sin palabras... Se hizo el silencio. Gracias. Porque sus nietos saben todo lo que significó para él esta escuela y cuánto lo valoraste.

Artur... genial representando el peculiar lenguaje de mi madre... un catalán con una de barbarismos... con sus frases hechas que todos tenemos en la memoria pero que, leídas de corrido, es mejor que un monólogo del mejor humorista.

Yo me encargué de arrancar risas a mi padre... No tengo el arte de Artur pero no estuvo mal a juzgar por las caras del personal.

Creo que José Mª  y Carmen hacía tiempo que no se desternillaban tan a gusto... Luego les dolían las mandíbulas.;)




En todas las fiestas familliares, y en ésta no ha habido excepción, siempre hay algo que no está controlado. Es la figura del espontáneo que salta al ruedo y sorprende. En nuestra familia, el espontáneo está casi, casi  controlado. Lo que no se sabe es qué dirá. Nunca lleva papel.  Y, cuando termina, se acerca al abuelo y le dice : "Son los genes, ¿verdad,  avi?". El primogénito. Menudo ciudadano...

Perdonad si la crónica ha sido excesivamente larga. Quería haceros partícipes de la alegría que vivimos ayer.  Una alegría que me cuesta definirla. Tiene relleno. Pesa. Si metes la mano en el bulto del corazón encuentras todas las menudencias que se han ido asentando  a lo largo de los años. Nada extraordinario. Y eso es lo que hace que sea extraordinario. Como decían ayer mis padres, emocionados... si hemos podido recopilar tantas pequeñas cosas es que no han pasado desapercibidas. Son también nuestro relleno.

Gracias, mamá. Gracias, papá:

Sunsi y Jesús... y Chus, Carlos, María y Blanca; Juan Emilio; Carmen y José Mª... e Ignacio y Pablo; Artur.

Tal vez... después de la tempestad

"Perdona que entre sin llamar. No es esta la hora y menos el lugar..."

Ya estás dormida, mi niña. Mi niña... Te has hecho mayor y has econtrado un obstáculo que parece insalvable. Nada va a ser ya nunca como cuando eras chica. Pero es maravilloso ver cómo has ido saltando la vallas que cada vez son más altas.

Lo que te pasa... algunas veces pasa. Suele suceder cuando te haces cargo de tu vida... de los que te rodean, de tus estudios, de tu familia... Cuando descubres también la trascendencia.  Es posible que pienses que sólo te sucede a ti. Que no encuentres un referente de tu edad que cargue como tú.

Sé que no me vas a leer. Nunca lo haces. Así que me siento libre para escribir, como un pájaro con alas grandes para volar alrededor de tu cama, velando ese sueño que tanto te cuesta conciliar. La respiración ya no es agitada. Hace efecto la química que no querrías tomar. Lo siento, mi niña. Yo tampoco hubiera querido que empezaras ... y menos tan pronto.

Sueño despierta mientras te acompaño en ese descenso al mundo del descanso reparador. Estoy a tu lado... vigilo. Ya se pasa... Pronto se pasa... Son tiempos más complicados que te están estirando hasta hacerte un gigante.

Duerme, mi niña. En el mundo adulto los lobos se disfrazan de dificultades. Y no te comen como en los cuentos.

Gracias por tu ejemplo. Te quiere:

Tu madre.

La Cara y la Cruz.

Qué cosas... El broche de oro de 50 años de matrimonio. El día de la Virgen de Lourdes. Me habéis enseñado que nunca hay cara sin cruz. Está tan claro como esta vista que pende de una manos. Hoy una oración por ellas...  Y por vosotros dos. Hoy, de nuevo en  la frontera de una fecha importante con los pies rozando el sufrimiento. No hay cara sin cruz. Gracias... papá, mamá...

Un broche de oro que puede parecer que va a quedar empañado. Y no. Sois esos héroes cotidianos que vais  dejando señales ...

Cantem una havanera???  Farem un "cremat". Molt aviat...

Fotografía: "El Balcó del Mediterrani". Tarragona.

Es de bien nacidos

Hoy buscaba "pequeñas cosas" de mis padres. El día de la Virgen de Lourdes cumplen 50 años ... sus bodas de oro. Lo celebramos el sábado que viene. Fotos antiguas... recopilando casi- casi toda una vida.  Mi ciudadana María hace el vídeo. Canciones de entonces. "De colores" porque mi padre era cursillista; "Mira que eres linda" para la juventud de mi madre...¡Guapa y guapa!  La marcha nupcial de su boda... sus bodas de plata. Y los hijos... y los nietos. "¿Yesterdey?"  Tenemos todavía que consensuar la música.

No me importa decir que me he reído recopilando las frases hechas de mi madre... y he llorado cuando escribía la vida de mi padre. No puede ser que le haya cundido tanto.  De dónde ha sacado el tiempo... No cabe duda de que había alguien semiescondido que le preparó una autopista donde antes había un camino de carro.

Nos hemos puesto todos mano a la obra. Y surgen preguntas de los nietos que no ubican determinados acontecimientos. No pueden entender la vida en blanco y negro... sin apenas tecnología.

El docente, el papá Estil-les ya jubilado, que recibe imágenes distorsionadas porque sólo le funciona un ojo. La abuela Sunsi... siempre detrás... digna y serena. Estos días nuestra mirada se ha centrado especialmente en ellos, los abuelos. Ellos sólo son padres de... abuelos de... La primera generación, que sabe que es la más cercana a un cielo anhelado... buscado entre los escombros de la tierra roturada cada día... 

Mi padres... Tengo la dicha de tenerlos todavía. Soy la mayor y a veces recibo encargos para un futuro. Viven y saben que vivir es un estado provisional. Son conscientes de la fortuna que significa celebrar con todos cincuenta años de amor , con nubes y claros... pero amor al fin y al cabo.

Cincuenta años que celebramos el día 6 porque el 11 operan de nuevo a mi padre del único ojo que tiene medio apañado.

Este autodidacta, que creció sin padre, se enamoró de la mujer más linda... más buena... y su historia de amor dio unos frutos que ahora quieren darles la gracias.

Papá, mamá... Ojalá sepamos transmitir con nuestros montajes y nuestras "tonterías" todo nuestro cariño muchas veces escondido ... Intentar  que sintáis, que palpéis... lo mucho que os queremos.

PS. Un recuerdo al abuelo, al padre de Jesús... que se fue poco antes de empezar  una vida más tranquila, en las puerta de sus bodas de oro. Descansa en paz, abuelo. Lo celebramos con conexión directa de la tierra al cielo.

Ellos tienen derechos.

Detrás de la anécdota del anterior post, subyacen temas importantes. Y carencias; a la vista está. Posiblemente, fruto de olvidos involuntarios o dejaciones de deberes con unos resultados que inundan los informativos, la escuela, la calle, la noche...

Repasaba El interés del menor, de Don Francisco Rivero. Pienso que su  afirmación nos señala la pista:

"El interés del menor y su protección jurídica no se presenta ya como una discriminación positiva (...) ni supone un trato de favor compensatorio (...) Se trata, sencillamente, de hacerle justicia en su vertiente existencial y de garantizarle su "status" de persona y los bienes y derecho fundamentales de la misma que por su mera calidad de persona le corresponden (...) y llegue a ser mañana un ciudadano activo perfectamente integrado en la sociedad".

Los menores tienen el derecho de que se proteja su derecho a crecer, a madurar, a encontrar pautas claras y concretas que les ayuden a asumir responsabilidades y poder ejercer su libertad.  Todo lo demás es algo similar a colocar tochos en su cerebro y en su voluntad para que no sean capaces de alcanzar la edad adulta como un adulto.

Tienen derecho a equivocarse y a que se les corrija.

Tienen derecho a que los adultos les digan, cuando sea necesario, NO. Y , ya sé, es cansado... pero detrás del "no" está la puerta del sí con argumentos. No todo vale. Y la espontaneidad pude ser magnífica en el acto creativo... pero puede acabar también con el derecho de los otros a ser respetados.

Tienen derecho a que se garantice "su status de persona",  individual, irrepetible, que va atesorando las herramientas que fundamentarán sus criterios y su adhesión voluntaria a ellos para poder salir del ensimismamiento propio de la adolescencia. Les aguarda un mundo en el que necesitarán cimientos para no romperse, habilidades para poder desplegarse y realizarse con una tarea digna.

Supongo que es de cajón que los menores, los que aún están aprendiendo, necesitan de los que ya han realizado este recorrido. Me planteo si tenemos derecho a robarles su derecho. Me pregunto dónde inician los pasos más importantes para alcanzar el status de personas y en qué lugar colocamos el papel de la escuela.

A veces me pregunto qué está pasando con nuestras familias...

Ver...

... a grandes rasgos, a hurtadillas, a la legua, al detalle, a lo lejos, a simple vista, atentamente, cara a cara, con buenos ojos, con claridad, de pasada, de primera mano, de refilón, de soslayo, en carne y hueso, en directo, frente a frente, fugazmente...

Siempre y en definitiva ... ver.

Y luego... admirar, asombrarse, embobarse, tocar el órgano, leer, escribir, releer y reescribir.

Dios mío, qué importante es poder ver.

Se han llevado a mi padre esta mañana. Un desgarro en la retina del único ojo con el que se apaña y muy bien, por cierto. Una operación de urgencia. José Mª -mi hermano- y yo hemos salido a fumar. En pocos minutos recorres todas las posibilidades. Una de ellas es la de la ceguera total. José Mª, resolutivo siempre, con esa sensación que transmite de que todo tiene remedio. Y te das cuenta de que no. De que a veces no. Hemos llorado juntos. No pasa nada por llorar cuando has aguantado el tipo para que mis padres estuvieran entretenidos, sacando de la manga anécdotas divertidas. Los ojos de mi padre han sido la herramienta de su trabajo: maestro y licenciado en Filosoía y Letras. Un buen profesor de literatura. Su debilidad: la narrativa hispanoamericana y el teatro.

Desde la madurez repasas tantas escenas de un hombre fuerte, todo terreno, generoso, muy muy trabajador... "Papá podría quedarse ciego". Los dos teníamos propuestas. Puede suceder y si sucede se actúa. La adversidad no puede paralizarnos.

Mi madre. Qué señora. En estas situaciones es cuando se crece. La ternura me derretía las entrañas. Cuántas veces la he besado hoy. A ella y a mi padre. Nos besamos poco. Deberíamos besarnos más. Besos suaves, dulces... o sonoros. Besos que quieren succionar toda la inquietud y llevártela para que no les pese tanto.

Sé que tengo unos padres que no merezco. Y hoy me lo han demostrado de nuevo.

La operación ha salido bien. ¡Gracias, Madre! La recuperación es lenta, pero mi padre podrá seguir viendo con un ojo.

Os agradezco a todos los que hoy os habéis acordado, le habéis echado un padrenuestro o lo que sea.

A seguir viendo, papá. Que con un ojo ves más que otros ... aunque tuvieran otro par en el cogote.

Cuando esté recuperado le enseño lo que me ha mandado Pepa. No tiene desperdicio. Eres la monda, hedbana...

Así se mueve la flechita del ratón: http://2006.1-click.jp/

Farré S.L.

Ayer, por fin, conocí a casi todos los hijos de mis primos. "La Farrerada es el 1 de marzo" OK. Fantástico.

Mi madre es la quinta de nueve hermanos. Familia extensa ... complicadísimo reunirnos. Como es lógico, hubo ausencias. Nadie puede prever una contractura muscular... (mi hermano Artur) algún viaje precipitado o lo que sea. Cada uno conoce sus razones, de mayor o menos peso. "Mas Rosselló" copado literalmente por los/las Farré, los hijos de los/las Farré y los hijos de los hijos de los/las Farré. Yayita... supongo que, desde el cielo, se te cayó la baba. No es para menos.

Mis tíos... tíos abuelos ya. Conservan esa prestancia, una especie de elegancia natural a pesar de las canas. Guapos ... altos ... los Farré. Se les nota poco los años que pasan inexorablemente. Tal vez ellos soplan y los espantan.

Mi primo Ramón, el mayor... aunque tenemos la misma edad. No pudo reprimir su divertida tendencia a tomar el pelo, fundamentalmente el mío. "A ver, qué dice mi prima la "auténtica"... "La auténtica". Vete a saber si eso es bueno o malo. Por lo cariñoso que estuvo deduzco que le sucedió como a mí. Tal vez él también visionó en la memoria momentos antiguos, cuando la abuela Mercedes nos llevaba al cine o a las ferias. Éramos los mayores y la abuela - joven para ser viuda- chorreaba vitalidad. Los dos, los mayores de la segunda generación. ... Faltó Jordi, que tenía un compromiso (Jordi es un compositor como la copa de un pino. Galardonado no sé cuántas veces. Un talento). Creo que nos sentimos importantes cuando aclaramos detalles que los más pequeños no habían vivido porque o eran enanos o no habían nacido.

Un aleteo que no mencionamos... una presencia imposible de recuperar. Miki, el mayor de la tercera generación, hizo que casi la palpáramos. Y también mi hermano Juan Emilio, que nació el mismo día y a la misma hora que ella. María de África, como la llamaban mis tíos. África para el resto... Sé que esás arriba, África... Ayer tuve unos momentos de silencio para ti. Estarías orgullosa de Miki. Guapísimo, alto... como tú. Con una mirada limpia como el mar con el que juega. Un surfista... ¿Te imaginas? Intenté mirarlo ratos, unos cuantos ratos cuando no se daba cuenta. Te pido perdón si me echaste de menos esas últimas horas de tu vida en la tierra. Lo pedí, lo pedí de rodillas y no me dejaron verte. Mi prima-amiga se fue y no pude darle ni un beso.

Al hijo de Carlos y Sara no lo conocía. Un muñeco... Disfrutó jugando al fútbol con otros primos que él tampoco conocía. Tampoco conocía a Marta, la "muñeca" de Cris, que está embarazada de nuevo.

¿Cómo es posible que podamos llegar a estos extremos? Qué extraño se me hizo ver a un niño y tenerle que preguntar... "¿Quién es tu papá?"... Y explicarle... "¿Sabes? Tu papá y yo somos primos hermanos."

El que "va per feina"... como decimos aquí, es Juan Emilio. Se encargó de recoger todos los e-mails y confeccionó , con la ayuda de mis tíos, un árbol genealógico para que nunca más tengamos que preguntar "¿Y tú de quién eres...?"

Lo que quedó claro es que la segunda generación va a tirar del carro para que la piña no se rompa. El próximo encuentro: sólo los primos con sus respectivos hijos en la Masía Padró (Farré). En verano. Vamos a retomar la unidad familiar que en un punto de la lejanía... por desidia o comodidad... se quedó aparcado.

La familia extensa. Qué bien lo pasamos... y cúanto tiempo ha tenido que pasar hasta que tía Cristina dijo: "Nos reunimos sí o sí. "

Gracias a los que -la mayoría- hicieron el esfuerzo de querer romper el hielo.

Gracias a los tíos y a mis padres ...

Y a los primos:

Jordi ¡lástima el compromiso! ; Mª Teresa (Álex);

Ramón y Ana (Ramón y Marc), ÁFRICA y MIGUEL epd (Miki); Carlos y Sara (Albert);

Jesús y Sunsi (Chus, Carlos, María y Blanca ); Juan Emilio; José Mª y Carmen (Ignacio y Pablo); Artur ausente por contractura... ¿soltero de oro?

Pepe y Yolanda (Pepe y Marta); Pitu y Eulalia (Berta y Laia)

Francesc; Ernest y Cristina; Dani y Sonia; Abel y Montsina.

Albert... otro que tal ¿soltero de platino?; Manel y Cristina (Marta y ???)

Y otros tantos que faltaron. En verano no se libran... Nos lo hemos propuesto.

Gracias también a los sufridores blogeros que se pasan por mi casa.... por dejarme que comparta con vosotros esta comida especial.