jueves, 29 de enero de 2009

A veces...

cuestan las palabras... cuesta dibujar. Pero el mundo es tan rico que casi todo se puede tomar prestado.



ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo a la vida.
Es dar al fin con las palabras que para hacer frente a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne respira.
Es contemplar, desde la cumbre de la persona, la razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.
Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.
Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche obscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea
de ser hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca.
Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.
(Francisco Luis Bernárdez )





martes, 27 de enero de 2009

La palabra

Recupero este artículo. Hoy... cuando me faltan las palabras.



UNA INDIOS
Curiosa anécdota la que relata Eduardo Galeano en su Libro de los abrazos. Parece ser que los indios shuar cortaban la cabeza a los vencidos y la reducían hasta que cabían en un puño. Así se aseguraban de que el vencido no iba a resucitar. ¡Ah! ... pero ahí no acaba todo. Al vencido lo remataban cosiéndole los labios con una fibra que nunca se pudre. Y lo dejaban mudo para toda la eternidad. Digo yo que cuando el muerto ya está muerto y bien muerto es imposible que hable. Pero por si acaso...los jíbaros preferían curarse en salud, no fuera a ser que a última hora a esos impertinentes les diera por abrir la boca.
...
¿Qué tendrá la voz humana que tantas civilizaciones han procurado callarla?. Qué miedo da la voz humana cuando conoce, por fin, lo que incansablemente le pedía Juan Ramón Jiménez a la inteligencia,... cuando descubre “el nombre exacto de las cosas”. Y las escribe y las vocea...o las guarda en su corazón como una reliquia.
Cómo será la palabra del hombre, que de su carga afectiva o de su frialdad..., de su mesura o de su imprudencia... puede hacer correr ríos de sangre o puede forzar una apuesta por la paz. Qué poder el de la palabra del hombre, que puede ser el mejor bálsamo para vivir...y para bien morir. Qué fuerza la del hombre, que con la palabra puede sanar las heridas del alma o emponzoñarlas.
...
¡Qué paradójica la palabra del hombre!... La del hombre amigo - la del que hiere con dulzura- es el mejor escudo para el amigo, es su ciudad amurallada. Qué riqueza la del hombre que puede escuchar la voz sincera del amigo. Y qué distinta a la voz del indiferente, el de palabra hueca,... que lisonjea, adula, pero no sirve ; es palabra ventolera, que viene y se va. Está vacía porque no dice.
...

Pero a veces, como en esas pesadillas en las que queremos correr y no avanzamos, que queremos gritar y no podemos, los hombres obligan a enmudecer la voz del hombre. No importa. “Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada” (E. Galeano)
...

Con la voz, Aute advierte “que el pensamiento no puede tomar asiento”-¡cómo me gusta esta idea y qué acertado estuvo ahí Aute!-; con la voz, todos fuimos gallegos y dijimos “nunca mais”; con la voz, España fue Madrid para gritar a los violentos “¡basta ya!”. Con la voz hay que exigir, ahora más que nunca, que el respeto es patrimonio de todos.
...
Voz, para preguntar y responder; voz, para dar y para pedir. Voz para que no nos callen. Voz para exigir poder siempre tener voz.

"Àngel ", de Belén LLàtser Nieto

Un escrito en catalán, de hermana menor a hermana mayor. Belén... tú sí eres un ángel.

"Avui he descobert que la meva germana, la Glòria, és un àngel.
Bé, el descobriment no l’he fet tot avui. En vaig començar a tenir certeses fa dues setmanes. Eren prop de les deu de la nit. Jo havia acabat de llegir un llibre que m’havia prestat la Glòria i em dirigia a la seva habitació per a tornar-li. Just abans d’entrar, vaig veure que estava molt concentrada en alguna cosa. Ella no em veia, és clar, perquè jo l’estava espiant per la porta, que no estava del tot tancada. De sobte, va sospirar i es va començar a transformar en quelcom que volava. Li van sortir unes ales enormes i blanques, com de pell de conill, i jo les volia acariciar, però si ho feia em descobriria. No sé com, les ales li sortien del pijama sense foradar-lo ni fer arrugues. Sobre el seu cap hi havia un cercle blanc que desprenia una mica de llum. No duia posada una túnica blau cel, com els àngels que ens imaginem, sinó que seguia portant el pijama. Era un ésser perfecte. Tot i així, jo ja ho havia mig-descobert perquè és evident que no és una noia com les altres. Suposo que la gent també en té una breu idea del que és la Glòria realment.
...
Potser per aquestes cames tan llargues i primes. O aquesta figura alta i esvelta que projecta una ombra envejable les tardes de primavera.
Potser és aquesta cara, excepcionalment perfecta, amb aquesta boca tan bonica; aquests llavis gruixuts que no paren de somriure. És tan bonic el seu somriure. Però tant... Potser és aquest nasset summament característic. Quantes noies el voldrien? Llàstima que ella no pugui olorar la seva olor, perquè un no olora la seva pròpia olor. I la seva és tan dolça i exquisida. És un aroma floral que ni els millors perfums són capaços d’imitar.
...
O potser són aquells ullets que tantes coses diuen amb una mirada. Una sola. Sembla mentida que un acte senzill com mirar als ulls pugui transmetre multitud de significats. Et mira als ulls i et diu el que et vol dir. I ho entens perfectament. I, mentre la mires, sents aquella dolçor que sempre l’envolta. I sents com et quedes sense respiració, un cop més. I sents que mai l’oblidaràs, aquesta mirada. Mai. De veritat, mai.

...

Potser són els seus cabells, els que la delaten. Aquests rínxols perfectament corbats i extraordinàriament desordenats, que també fan bona olor.
...
Però no només el físic és el seu delator. El seu caràcter ja ho diu tot. Pacient, comprensiva, amable, dòcil, honesta, cortesa, neta. Tantes maneres d’explicar-ho i ni un sol adjectiu que ho englobi tot. És injust no poder-la descriure com es mereix, però què hi podem fer? Jo no sé explicar millor com és.
...
I mentre miro aquest ser insuperable penso en quants cops creiem que coses així no són possibles. Quants cops he dit que la Glòria era un angelet de manera metafòrica. I aquí estic, asseguda rere la seva porta intentant explicar-vos el que tinc. Intentant expressar una idea de perfecció que mai podrà ser expressada. Perquè els humans no estem capacitats per fer-ho. Perquè ens supera en massa aspectes. I què he fet jo per tenir un tresor com aquest al meu costat? Qui m’ho pot explicar? Com li preguntaré a la Glòria tots els dubtes que tinc? I com entendré les respostes?
Estic cansada, ja li diré un altre dia.
Ja li diré un altre dia que sé el seu preuat secret, que l’he vist. Les seves ales, la llum que irradia, l’aroma que desprèn... Tot.

...

Tornaré, Glòria. Tornaré per preguntar-te coses que no entendré, per demanar explicacions que no sóc capaç d’assimilar. I m’ho explicaràs tot, llavors? I em duràs amb tu a volar? Per què ets un àngel, Glòria? Per què ets sempre al meu costat?"

domingo, 25 de enero de 2009

Lo prometido...

Un par de canciones para una mañana de domingo. Te lo prometí ayer, Máster.

"Para la Libertad" ...




y "Paraules d'amor".

sábado, 24 de enero de 2009

Acabamos de verlo... Broma ¡ Anda Ya!

Buenísimo...

Tarde de viernes

Ayer, viernes. Final de la semana para los escolares. Los viernes no son iguales. Depende de lo que se avecine o de si se ha concluido una tanda de exámenes.
En casa, a una estudiante que se le avecina una semana de exámenes. Una estudiante en pleno proceso de saber cómo organizarse, de percibir en qué momentos hay que darle un respiro a la cabeza y oxigenarse, de atinar hasta qué punto ha de exigirse.
...
Tiene mucho que ver con aprender a vivir. Después de la tormenta viene la calma y después del desánimo una conversación relajada. Me doy cuenta de que dialogamos poco. Vamos a tiro hecho. Dialogar lleva consigo expresar, sacar fuera compartiendo temores reales y fantasmas que no existen. Con la conversación, lo que parecía un mundo es sólo un examen de tres temas y al día siguiente otro en el que vuelve a entrar todo pero mucho de ello es repaso... Se hace un mundo o un muro inaccesible porque todo se planta de vez en la mente ... y llega a asfixiar. Hablando se desgrana. El hielo se funde, se hace líquido y corre por un surco más lento.
...
"Un tiempo para cada cosa", le dije. "No puedo", me contestó. "Sí puedes si haces lo que te propones sin pensar en lo que vendrá después". Todo de vez es inabarcable. Sólo somos capaces de resistir un instante. Después llegará otro instante y podremos plantarle cara.
...
Pero ayer me di cuenta de algo que se está perdiendo. Una tarde sentados en el sofá, ¿sin hacer nada?... charlando. El hermano que ya ha pasado por eso explica las recetas que le sirvieron... complicidad, saber escuchar. Y la mamá con las batallitas de su época... que no estaba tan mal su época y que también tenía sus inconvenientes.
...
Una tarde sin tele, sin ordenador, sin serie grabada. Hablando, como por arte de magia, llega el sosiego. En casa no hay que demostrar nada. Nadie espera heroicidades. En realidad, en casa, nos conocemos al dedillo ... pero hace mucha falta pararnos a menudo, "platicar"como dicen en aquellas tierras donde se vive más despacio, "perder el tiempo" en la sala de estar para reírnos, llorar , contar, escuchar, aprender, relajarnos, mirarnos, abrazarnos, calentarnos, remendarnos... sosegarnos... Si no, ¿qué es entonces una familia? Si en la carrera de obstáculos no podemos detenernos para contarlos... ¿Qué es entonces vivir? ¿Millones de seres, cada uno en su tajo, que comen , duermen y vuelta a empezar? .
...
"En la vida hay algo más importante que incrementar su velocidad" (Gandhi)

jueves, 22 de enero de 2009

Comunidad Cenacolo 2

Sigo leyendo. Pero he cambiado de libro. Me aclaro más si voy a la fuente. Y la fuente es la Madre Elvira. No lo puedo transcribir todo... Es imposible. Pero sí puedo escribir respuestas clave para entender el "alma" de esta Comunidad... "alma" entendida como lo que anima, la semilla que está ya brotando y se está expandiendo por todo el mundo.
...
Como siempre, todo germina si se ha fraguado en una familia. La familia de la Madre Elvira no tenía una buena posición económica. Pero la generosidad , aunque parezca paradójico, suele ser aliada de la pobreza. Compartir siempre es posible. "Mamá me decía: ¡Rita, recuerda que las bocas son todas hermanas!. No puedes llevarte nada la boca sin dar algo a los demás". Nos enseñaba que cuando se ayuda a los demás nos convertimos en parte de la familia universal que puede rezar unida "Padre Nuestro" "
...
Nace una Comunidad como respuesta de Dios a alguien con los ojos y el alma abiertos, unos ojos y un alma que miran sin pasar de largo. Miran y desean ofrecer, compartir: "La dirección de mi corazón era la gente joven que se perdía: los veía "sin pastor", sin punto de referencia, desordenados. Con mucho bienestar, dinero en los bolsillos, el auto, la cultura, con todo lo que se puede tener materialmente, sin embargo tristes y muertos en el corazón. Yo estaba en agonía mientras esperaba dar a luz lo que el Espíritu Santo estaba moldeando y desarrollando dentro mío, que también era una novedad para mí"
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Y el nombre, Cenáculo... "Pensé en la Iglesia, los Apóstoles reunidos con María en el Cenáculo, encerrados y llenos de miedo después de la muerte de Jesús. (...) también los muchachos y las chicas que llegan a la Comunidad tienen tantos miedos, tantos encierros, tanto mutismo en el pensamiento y la palabra, mucha soledad e inquietud en el corazón."
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Ayer me lo preguntaron. Curioso que siempre sea ésta la primera pregunta. Podría ser la segunda o la tercera... "¿Cuánto vale entrar en el Cenáculo?". Responde la Madre Elvira, que lo explica mejor: "Casi todos preferirían pagar una cuota, sobre todo cuando están desesperados; todos (se refiere a los padres) nos ofrecieron dinero y les contestábamos: ¡"La vida de los hijos no se paga con dinero, ya han tenido bastante de eso, y los ha arruinado!". Deseamos en su lugar una colaboración que involucre sus vidas, sus opciones, sus pasos cotidianos, en un camino de fe cristiana, porque al entrar la verdad a la familia veremos que en algo nos equivocamos, que ha sido una falla de toda la familia, que su hijo se salva solamente si se convierten también sus padres"
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Compromiso, cambio, fe, oración... Eso piden. Eso pide el Cenáculo a los padres de los chicos que están allí tres... cuatro años... No que paguen por ellos sino que les acompañen desde la distancia, que inicien este camino desde esa distancia. No los ven, no los oyen... apenas los pueden ir a visitar. Pero tal vez es el camino que recorren juntos lo que los une. Antes los tenían en casa y estaban tan lejos... eran víctimas de una de pendencia que les llevó a no ser hijos de nadie... sin libertad, sin alegría...
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"La vida de los hijos no se paga".
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¿Qué vale la vida de los hijos, Madre Elvira?. La vida... un milagro... un don... Y los padres, con más o menos torpeza, procuramos lo mejor. ¿Qué es lo mejor, Madre Elvira? . Yo no obtengo ahora la respuesta de ella, pero me fijo en una madre con un hijo en el Cenáculo... observo cambios... veo mucha austeridad que no ha generado precisamente la crisis... empiezo a leer en esos ojos un poco más hinchados pero limpios... constato una unidad mucho más sólida.
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"Aunque el inicio del camino se revele en subida sabemos que se puede caminar si somos capaces de "estar de rodillas" delante de Aquél que nos habla, nos conforta, nos reprocha, nos acoge, nos realza, que está en la voz de nuestra conciencia".
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Carmen... creo que empiezo a entender.

miércoles, 21 de enero de 2009

Comunidad Cenacolo

Un vídeo, "De la droga a la vida" y dos libros Madre Elvira y Una ESPERANZA que renace.


Ayer por la tarde estuve con Carmen. "En el vídeo salen muchos compañeros de Jordi; se filmó poco antes de que él entrara en el Cenáculo".

Jordi está en el Cenáculo de Lourdes. Ha entrado hace pocos meses y sólo ha visto durante unas horas a su familia. Ni llamadas, ni cartas... Es parte de la terapia. El Cenáculo es una comunidad católica donde un grupo de jóvenes aprende a vivir sin la droga. Carmen me da este material para que lea, entienda y explique que existe una forma de rehabilitarse, un camino difícil y exigente basado en la oración, la amistad y el trabajo. Ayer vi casi todo el vídeo y he empezado esta mañana a leer. Os aseguro que me ha invadido por completo. A los 10 minutos me ha dado la sensación de que me estaba trasladando a otra dimensión, a una forma de concebir la vida humana poco frecuente en estos tiempos que corren. Las constantes: Dios que ama a los que la gente ni siquiera se acerca... a los que los viandantes rehuyen e incluso cruzan de acera. El pobre de misericordia y de amor que sufre la abstinencia y la combate con trabajo físico y el corazón abierto para irse llenando. "Confía". Es la frase que más se repite en la Comunidad: "¡¡¡ Cofía!!!"



El vídeo es la vida, su vida, el día a día con sus fricciones, sus encuentros y desencuentros con los compañeros de la comunidad, su trabajo, su oración. Son chavales normales, de todos los puntos de Europa. Atrás dejan muchísimos años de alcohol, drogas, delicuencia, intentos de suicidio... La mayoría reconocen que su último recurso ha sido el Cenáculo. Me llamó la atención la explicación de un chico que ya lleva tres o cuatro años... Los centros de desintoxcación no sirven... te desenganchan pero sigues vacío por dentro... y vuelves.

Me queda mucho por leer, pero no querría dejar pasar el día sin compartir con vosotros lo que estoy descubriendo ni tampoco cerrar el post sin unas palabras de la Madre Elvira:

"No existe comunión verdadera con los hermanos si no existe encuentro verdadero con Dios en la oración. Lo que hacemos revela lo que somos. Un egoísta, un orgulloso, un prepotente, un débil, un superficial se desenmascara enseguida por cómo hace las cosas. Un indiferente, que tiene la muerte dentro, piensa sólo en sí mismo, no piensa en quien tiene a su alrededor.


Por esto la Comunidad quiere ser una escuela de vida y de comunión, un camino que te hace atento al otro a partir de pequeñas cosas: desde el pnsar que aquel baño que usas servirá a alguien después de ti y que tiene el derecho de encontrarlo limpio, que aquel trapo con el que lavas los azulejos será usado por otra persona y debes enjuagarlo y escurrirlo bien, que aquella mesa donde comes otros comerán después de ti y debes dejarla en orden...


El egoísmo se combate a partir de la cotidianidad. Allí debes entrenarte papensar en quien tienes alrededor, y luego verás que la mentalidad nueva de servir trae a tu corazón una frescura y una alegría renovada".
...
Ya lo he dicho antes. Me queda mucho por leer. Pero además me queda mucho por aprehender.
Lección de vida, Carmen... Gracias

martes, 20 de enero de 2009

Tiempos...


Me he pasado por la casa de Modestino antes de escribir algo, todavía no sé exactamente qué ... Sí sé lo que provoca que ahora esté frente al ordenador. Ayer encontré una carpeta llena de papeles descoloridos: escritos, poemas, reflexiones de mis 18 años y de mi época de facultad.



Me he encontrado con la Sunsi de antaño ... cuánto tiempo y cuánto ha llovido desde entonces. Releo y noto un cierto ramalazo de lo que escribe hoy el propietario de "Cajón de Sastre". No son escritos... son trallazos. Pumba, pumba y pumba. Y punto pelota. Algunos poemas cargados de tristeza literaria... ficticia. Sigo buscando... demasiado abstracto todo ... lunas inventadas ... soles que no calientan... "girones de llanto y angustias vertebradas que rechinan en un rincón cerrado"... todo demasiado barroco... poco creíble... poco humano. Le faltaba alma. O si la había, daba tumbos... "Y yo , ilusa -poeta acaso- pretendo buscar un espacio silencioso entre la multitud para poder amar en paz".


De lo que sí estoy segura, de lo que no me cabe la menor duda, es de que iba tras el amor. Y que esa búsqueda era dolorosa. Se nota a la legua. Y en algún momento da la sensación de que tiré la toalla: "Vivir en el absurdo a veces es abandonar la memoria. No luchar a veces, abandonar la voluntad y sumergirse en una neblina espesa. Dejo los zapatos fuera. Me gusta andar descalza. De cuando en cuando es bueno clavarse algún cristal... lo dijo mi abuelo después de morir".


Tristeza que empiezo a pensar que no era tan inventada como imaginaba al principio. Porque me empujaba a escribir. Demasiadas referencias a esta mujer de negro.
"Te mostraré la ceniza,
el polvo de la noche oscura
que no sabe amar el día.
Te mostraré el clavel
marchito, triste...
sólo amó un instante;
una mano le secó el alma.
Triste alegría
de un clavel muerto
quizá en una estantería
polvorienta, fría.
El sol no sabe,
no puede acariciarlo.
La lluvia...
no puede saciarlo.
Triste clavel frío."


Y entre los papeles descoloridos, una libreta de tapas azules con anotaciones de Juan Ramón Jiménez, Salinas ... y más poemas escritos con letra pequeña y una fecha. Y en una hoja suelta, Alberti.

"Gimiendo por ver el mar
un marinerito en tierra
iza al aire este lamento
¡Hay mi blusa mariera!
Cómo me la inflaba el viento
al divisar la escollera"


Sigo revisando. Buf... Mucha tela que cortar. Me voy acercando demasiado y los recuerdos empiezan a tener voz. Cambio y corto. Y os dejo unos retazos de recuerdos. Cuánto ha llovido, gracias a Dios... Y "gracias a la vida que me ha dado tanto...". Y gracias a Dios, que ha dispuesto que lloviera...






lunes, 19 de enero de 2009

18 de enero de 2009. Un cuento de Driver.







El cuento de Driver Inquilino, en nómina con contrato indefinido.
Muchas gracias, Diego.


TRANSOCEÁNICO


Apenas unos cientos de años desde el invento del telescopio,los humanos seguimos escrutando los cielos.

Nos preguntamos dónde reside nuestra alma.

Dónde el ángel que nos cuida, y nos sopla.



El Universo.

Una extensión inabarcable de espacio.

Millones de millones de cuerpos celestes.

Giran y giran.

Lo único que tienen en común es su esfericidad.

Son cuerpos yermos.

Sólidos o gaseosos.

Con trayectorias aleatorias.

Regidos por la Ley de Gravitación Universal.

Toda una señora.

Vivimos en la excepción.

El Planeta Azul.

Gracias a la atmósfera, los rayos cósmicos no nos devoran.

El agua, en sus tres estados básicos, sostiene la vida.

Nos preguntamos dónde viven los ángeles custodios, mientras que elevamos las cabezas hacia el cielo.
Y tan cortos somos, que no lo vemos.
Aire.Oxígeno, nitrógeno y argón.
Sin forma definida.

Ni color.


Os contaré la historia de mi abuelo Emilio.

En la década de los años 30 del siglo pasado, vivió la aventura de su vida.

Durante 8 años trabajó para la Compañía del Pacífico.Una empresa de transporte aéreo que operaba en el Gran Océano.

Volaban poderosos hidroaviones entre la costa oeste americana y el continente de Australia. Eran los tiempos de los pioneros.

Los principios básicos de la aeronavegabilidad no eran suficientes para salir vivos de la aventura.

Necesitaban además mucho instinto aéreo.

Sus vidas dependían de ello.

Allá arriba, donde los vientos gobiernan los avatares, no caben errores.

Si vas volando entre las islas de corales y se te ocurre empopar la nave contra el viento, tarde o temprano caerás al Océano.

Sin combustible.

Así que toda una generación de pilotos dedicaron sus esfuerzos al arte de la dinámica de fluidos.
Atentos a la temperatura exterior, régimen general de vientos entre continentes, alteraciones locales del rugir del aire.

De todos estos parámetros dependían los dos conceptos más importantes: autonomía de vuelo y sustentación aerodinámica.

Haz la prueba.

Cuando vayas en el coche saca la mano por la ventanilla y gírala.

Tus dedos se convierten en el alma de tu brazo.

La posición de la palma determina la facilidad o dificultad con la que atraviesa el fluido divino.

Es cuestión de posturas.

Mi abuelo Emilio aeronavegó el Pacífico por las rutas principales de la época.

Sobrevivió a los numerosos incidentes con los que se encontró.

Y me contó una historia de gaviotas.
...


Desde San Francisco hasta Sydney hay que navegar durante doce mil millas náuticas.

Los vientos favorables no están escritos en ninguna carta de navegación.

Hay veces que el camino directo es una trampa.

Y otras que a mil pies te puedes encontrar un torbellino laminar de aire frío, que si te viene de cola, vuelas que te las pelas.

Cada día es diferente.

El movimiento de rotación de la Tierra, la temperatura y la latitud, hacen que varíen estas corrientes poderosas.

Cuando despegaron de San Francisco, mi abuelo se fijó en un grupo de seis gaviotas.

Una pareja de adultos y cuatro crías.

Desplegaron sus alas al tiempo que los poderosos motores del hidroavión consiguieron elevar las sesenta toneladas de peso de la aeronave.

Las gaviotas se elevaron hasta los seiscientos pies de altura y pusieron rumbo oeste.

Mi abuelo siguió el mismo rumbo.

Por instinto.
Tras dos horas de aleteo, los dos adultos trazaron una trayectoria nueva.

Elevaron su aleteo hasta los ochocientos pies y se dejaron caer hacia el sur.

El abuelo las siguió, pese a las protestas del copiloto.

Tres horas después la cosa se complicó.

El viento empezó a venir de cara.

Rebasado el punto de no retorno, el único camino que quedaba era seguir.

Las dos gaviotas adultas incrementaron la frecuencia del aleteo, subieron a los mil doscientos pies.

Sus cuatro crías, dos machos y dos hembras, les emularon.

Y allí se lo encontraron.

Aire limpio.

Un chorro de oxígeno puro.

Treinta nudos de potente fluido divino.

De cola y en dirección oeste.

Sobre las islas de corales.

El mayor de todos los Océanos es atravesado por un grupo de gaviotas.

El torbellino ventoso clamaba bíblicamente.

Las aves comprobaron complacidas que la formación en V invertida era la más eficaz.

Esta frágil ave, creada por Dios para enseñar a rezar a los humanos, había encontrado la postura perfecta.

Las alas, ni muy desplegadas ni muy pegadas al cuerpo.

A esa velocidad de crucero la postura era aerodinámicamente perfecta.

Y en el torbellino de aire limpio, con el cuerpo estilizado al máximo, avanzaban en unos minutos el equivalente a una hora aleteando.

Mi abuelo las siguió.

Y allí, en medio del Océano Pacífico, guiado por una bandada de aves, descubrió la esencia de la vida.


La búsqueda de aire limpio.

Viento de popa.

Que nos empuja a cruzar los mares.

En solitario o en formación.

Oxígeno, nitrógeno y argón.

Sin forma definida.
Ni color.

Si quieres encontrar las cartas de navegación donde se describen los mejores vientos,

si realmente buscas a tu ángel custodio,

si estás dispuesto a luchar el tiempo que te resta por algo que merezca la pena…,

ni sueñes con encontrar una guía de vientos en las estanterías del Servicio de Meteorología,

ni una manual de navegación en las escuelas de pilotos.

Entra en una iglesia.

Fíjate en el Libro que el sacerdote abre cada domingo.

Escucha las historias que nos narra.

Allí están las coordenadas de vuelo.

Oxígeno en estado puro.

Capaz de empujar tu frágil cuerpo.



Atentamente: Driver para Sunsi, el día de su cumpleños del año de Nuestro Señor, dos mil nueve.
Driver. Mi abuelo también se llamaba Emilio... y el de Jesús. La vida es una constante casualidad... o tal vez no.

domingo, 18 de enero de 2009

Muchííísimas gracias... a mis amigos blogueros.

Ésta es la felicitación de Mireia. La tenía María guardada y me la ha dado cuando se ha levantado. La elección de los personajes no es accidental. Obedece a una pata que metí y ella se ha vengado. Insisto... lo entediste mal, pero me he reído tanto con tu postal ... Gracias, Mireia.
...
SUENA EL TELÉFONO: "Sunsi... felicidades". Y la canción de fondo. Es Máster. La he colgado y está sonando. Gracias, guapa del Boalo... Si pudiera te regalaría una caldera nuevecita y tendría a los de Repsol amenazados para que no te quedases sin calefacción.
...

Solemos ir a Misa a la 13h., al Santuario del Loreto. Entrábamos ya en el coche cuando sale un señora con un centro de flores inmenso. "¿Suns Estiler?" pregunta. "Supongo que soy yo... Pero qué bonito" "Me alegro de que le haya gustado", contesta sonriendo. Llevaba una tarjeta con una letra de trazos enérgicos y con una dedicatoria muy propia de los remitentes. Dios mío, que personajes más generosos y detallistas. Pepa, Driver, disculpad que os lo agradezca tan tarde. Me hacía ilusión hacerlo a través del blog, con foto incluida. Yo para eso soy un desastre y necesito a mi hija, la tecnitas, que se ha encargado de pasar la foto al ordenador, retocar (la postal de Mireia) , etc... Me ha llegado al alma. De veras. He colocado las flores en un mueble alto para que se vea bien. En la foto apenas se aprecian dos cañas de bambú ... altas como las de un cuento que escribí un día. Las colores hacen juego con todos vosotros, muchas tonalidades ... alegres, serenas; varias formas ... redondas, estilizadas, medio abiertas... Muchas gracias, par de dos.
....
Mi familia ha participado de la alegría y la buena amistad entre internautas.
No puedo decir nada más. Las palabras se quedan cortas. Gracias, muchas gracias. Sois geniales.

sábado, 17 de enero de 2009

Tiras de Quino para pensar.




¿Es una apreciación mía o lo que ocurre es que la vida se sucede a base de manotazos? El terrorismo disfrazado de Cruzada, las consecuencias de las guerras envueltas en daños colaterales, los fanatismos que enarbolan banderas de odio, viejos rencores que parecían enterrados y se desprenden de sus sudarios. El mundo está sufriendo. ¿Qué le duele al mundo? ¿Dónde tiene el cáncer el mundo?. “El Mundo está malo”.¿ Le duele Asia, Europa, África, Oceanía o América?. ¿Qué podríamos extirpar para que el tumor no se extienda?.



No sé...yo diría que al mundo lo que le duele es el hombre. El que está malo es el hombre. En su afán por darle un sentido a su existencia, por encontrarse a sí mismo, por atinar en sus respuestas, se ha caído en un pozo y no hay manera de salir. Y se va a su particular muro de las lamentaciones. ...“¿No sería más progresista preguntar dónde vamos a seguir, en vez de dónde vamos a parar?” ¿O es que“algún zanahoria nos ha perdido los planos”?. “¿No será acaso que esta vida moderna tiene más de moderna que de vida?”.



El hombre está solo, está inquieto. Algo busca, con desasosiego, con más o menos rabia. Acaso lo que busca es la verdad y sólo le muestran certezas que no dan respuesta al misterio, a la paz interior a pesar del sufrimiento, a la alegría por el mero hecho de existir; certezas en forma de encuestas, porcentajes, sumas de opiniones; certezas que explican únicamente lo que podemos tocar, ver, oír. ¿O puede que lo que busque es el bien, lo que perdura, lo que no se acaba ni se arrebata cuando se posee...y le dan a probar bienestar, placer...que al principio lo sacia pero luego le da más sed? ¿Y si fuera que lo que ansía el hombre es ser inmortal y un buen día se da cuenta de que viene al mundo con fecha de caducidad? ¿Y crece, se hace adulto e irremediablemente envejece... y entonces busca un certificado de garantía y no recuerda dónde lo guardó?. ¿Y cae en la cuenta de que la química ha inventado soluciones para vivir más tiempo pero todavía no ha fabricado la píldora de la eternidad?.

Pues, francamente, "si vivir es durar, prefiero una canción de los Beattles", “no más”.
¿Y si fuera que el hombre está harto de que lo midan por lo que sirve y no por lo que vale?. Es que “trabajar para ganarse la vida está bien, pero por qué esa vida que uno se gana trabajando tiene que desperdiciarla (sólo) trabajando para ganarla?”.


Poco, muy poco puede hacer un hombre solo; pero uno más uno más uno, con optimismo , con esfuerzo, podemos volver a encontrar el mapa. “Una pulga no puede picar a una locomotora, pero puede llenar de ronchas al maquinista”.


“¡Sonamos, muchachos!. ¡Resulta que si uno no se apura a cambiar el mundo, después es el mundo el que lo cambia a uno!”.



AGRADECIMIENTOS:
-A Mafalda, por su empeño en construir un mundo más justo y ayudarme a conciliar el sueño.


-A los Filósofos, por no cejar en la búsqueda del sentido transcendente del hombre.


-A mis padres, por contribuir a que pudiera sacar la cabeza y asomarla al mundo un 18 de enero de 1961 ... ¡y por haber conservado los planos!.



-A toda la gente buena que dedica su tiempo a hacer fotocopias.



-A mi familia, a mis amigos... los que veo y los que todavía no he visto ; por haberme mostrado mucho y bueno ... y haberme quitado alguna que otra venda.


... El orden no tiene nada que ver con la prioridad. Es lo que tiene estar sujetos a las coordenadas de espacio y tiempo.




viernes, 16 de enero de 2009

Morir lentamente...

Debe de ser más o menos eso. Supongo que será una muerte sin agonía. Tal vez no se entere nadie de tu casa ... ni los habituales del barrio se percaten de que vas enfermando. Porque lo que se muere es lo que nadie puede ver. Es lenta como el desvanecimiento del desnutrido. Tarda, tarda bastante pero un día... ¡plas!... te caes y ya no puedes levantarte más.

Morir lentamente debe de ser eso... Es algo así como el que no crece porque no actualiza sus potencias. Igual no actualiza sus potencias porque no las ha encontrado. Igual no las ha encontrado porque ni se le ha ocurrido buscarlas. ´
El que no crece es el que no mueve ficha... el que no mueve nada de él mismo ni de lo que puede cambiar en sus circunstancias. Es una muerte lenta ... incluso dulce... porque quien muere de quietud ...¿muere congelado?

jueves, 15 de enero de 2009

Una canción especial

Terminados los deberes. Blanca le echa un vistazo al blog... Sisa, Gullermina Motta... No entiende. "Pon Jueves". Bonita ...triste la canción de la Oreja. Hemos repasado unas cuantas en Youtube. A mí no me salía una que me ponía la piel de gallina. Bueno... en realidad ... me hacía llorar. Tampoco sé exactamente el motivo. "El título..." Al final la hemos encontrado. Las imágenes no son lo que la letra quiere explicar, pero el vídeo me ha parecido tierno, dulce... Colofón de una jornada fresca pero soleada. Deseo que lo disfrutéis. Y que terminéis bien el día. Gracias por estar al otro lado.


Benvinguts

No doy más vueltas a la crisis. Porque si Ella sigue dando vueltas sobre mí o yo doy vueltas alrededor de Ella ... malo. Me mareo. Las vueltas son como una onda expansiva que cada vez alcanza más territorio, más humanidad. Y ahí sí que viene bien tomar la decisión de ser proactivo. Ocuparse de lo que está a mi alcance. Y evitar la preocupación cósmica que aturde y aplasta.
...
Se acabó de jugar contigo al pilla pilla. Si tú te paras y yo me paro nos podemos mirar de frente. Cierto que no oí tu taconeo; es verdad que mi costumbre de vivir al día me pilló cuando ya estabas literalmente encima. Pero yo tengo algo que tú ignoras. Mi capacidad holística, mi parte derecha del cerebro puede sumar, restar, construir, derrumbar... a mi antojo. Y ahí sí no puedes entrar. A eso no puedes jugar.
...
Yo sí juego. He construido una guarida donde las palabras son como el Rey Midas. El refugio lo amueblo con butacas cómodas, una mesa muy larga en la que caben todos -mi familia, la gente que quiero, los indigentes de mi tierra y el tercer mundo indigente, los anónimos solos que cuesta definir pero incluso ellos pueden tener cara en mi guarida. Allí fundamentalmente nadie pasa frío ni hambre. Porque hay calor real, el de una chimenea de obra vista y el que desprendemos todos los que poco a poco nos vamos apiñando. He estado tentada de colocar una tele pero en la república de mi guarida preferimos, por consenso, las historias que cuentan los ancianos. También hemos decidido abolir la ley de Dependencia ... ya nos ocupamos unos de otros. Quien más quien menos sabe mucho de algo y no hace falta salir para aprender. Lo podemos conocer casi todo en vivo y en directo de labios que no tuvieron posibilidad de contar. Una pequeña salida a un patio despejado permite absorber el sol, mojarnos con la lluvia ... incluso pisar la nieve.
...
La guarida es real porque nuestra mente tiene la capacidad de vivir dos veces. Y en la mente podemos vivir primero antes de salir a la intemperie. En la guarida , además de palabras, hay silencios. Y en los silencios es cuando mejor captamos que nos miramos y que nuestras miradas aman sin decir ... como una caricia.
...
Cuando quise montar la guarida, el pragmático me explicó con voz segura, airada, que "el sueño de la razón produce monstruos". ¿Sueño? ¿Quien ha dicho sueño? El pragmático desconoce el secreto. Ni siquiera intuye que la bondad que quieres almacenar es posible darle forma. Y una vez puestos los cimientos es tan potente que esa guarida se ensancha y proyecta esas realidades hasta alcanzar la vida ajena... porque primero la has moldeado como propia.
...
Falta algún detalle en el que tal vez no he caído. Espero no haberme olvidado de nadie. Construyo. Ya casi está lista.
El genial Sisa lo contó una vez así:



miércoles, 14 de enero de 2009

Llueve sobre mojado...


Algunos hablan de la Ley de Murphi. Yo digo que llueve sobre mojado. Hay menos y te cascan más. Es esa palabra que empieza por "c" y acaba con "s"... la más pronunciada en el año que terminamos y en el que inauguramos. No la mento, que no es que sea supersticiosa, pero por si acaso. Es Ella, no precisamente la más bella. Si acaso la más fotografiada, la más descrita, la más perseguida por los paparazzis, la que más tiempo ha ocupado y ocupa en los medios. A Ella querría preguntarle, como hizo en su día Perales, "¿Quién eres?, ¿de dónde vienes? ¿piensas quedarte mucho tiempo? ¿y si te ventilas? ¿o no tienes tiempo libre? ¿quién se enamoró de ti que va repartiendo tu foto en paquetitos?¿eres ladrona de serie o te han enseñado en alguna escuela privada de ésas que no hay persona humana que pueda pagarla?"
De Ella dicen que tiene unos brazos y una piernas tan largas que en poco tiempo ha recorrido el Planeta entero. Y, como Atila, allá por donde ha pisado ya no crece la hierba.
A Ella algunos le han encontrado incluso alma. Otros han jugado a la metáfora y dicen que es la voz de la conciencia del consumismo que estaba embotando nuestros sentidos y no nos dejaba caminar. Bueno... tal vez a los que nadaban en la abundancia... Como teoría no está mal. Los moralistas ahora se acuerdan de los ricos.
Yo la veo como una cuna de dimensiones extraordinarias. Una cuna que ha alojado a miles de trabajadores para que duerman un ratito... o dos... o algunos años si la cosa sigue así. "Duérmete niño, duérmete ya, que mientras duermes el hambre no te despertará". Y de paso, si la cuna es mullidita y y trae canastilla con muchas mantas, la casa que no puedes pagar que se la quede el banco. "Duérmete niño grande, duérmete en el sueño de los justos. Porque el que no come se muere y con tanto ayuno fijo que te vas al cielo."
Se me ha estropeado el panda. Se han gastado las pastillas de freno. ¡Toma factura! A ver si voy a tener yo la culpa... y Ella se ha montado en mi "cacharro" sin pastillas de freno y, como dice Estopa, va "a toda pastilla" y "comienza mi pesadilla", y dice que la han contratado y asegura "que cuando firmo un contrato no puedo parar...parar". ¿Quién ha sido "el gracioso" que la tiene en nómina, precisamente a Ella, la menos bella y que no para de engordar?
Proféticos, los Estopa.


martes, 13 de enero de 2009

Ave de paso

Disculpad el poco acierto del anterior post. Una bitácora es personal por definición. Pero los temas se pueden enfocar de muchas formas. No es necesario que todo el que pinche en el blog conozca los entresijos del que escribe. Y, lógicamente, no tiene los datos suficientes como para interpretarlo. Gracias a los que me habéis echado una mano en esto. No hay día que no aprendamos algo de las personas que nos aprecian.
Hace tiempo este blog era aún más pajarero. Pepa, no lo hubieras podido soportar... Entraba Mariana; la echo de menos. Driver nos empujó a escribir algo sobre pájaros de lugares concretos. Yo me salí del guión. Tenía aún reciente la muerte de mi amiga Antonieta y la presentación de su libro Alas de gorrión. Así que jugué con este pájaro pequeño y la gaviota patentada por Driver. También es una historia de amor. Tozuda. Se me habrá pegado de mi oscense. Son muchos años...

Ave de paso …
Todos somos aves de paso .
Aves de paso por un tiempo que toca no apearse.
No toca reposar.
Tal vez repostar lo necesario para seguir volando.
Infancia ...
Adolescencia…
El ave de paso encuentra otra ave de paso.
Probamos un vuelo conjunto, a medias.
Un vuelo conjunto, compartido.
Y el vuelo de dos diseña una líneas que no son paralelas.
Una leve desviación reclama un vuelo más apretado.
Y unimos como una sola ave nuestro vuelo nocturno.
Tú, gaviota .
Tus círculos envuelven mi vuelo sin fronteras.
….
Y un día encontramos una frontera y un nido.
Ahora soy gorrión, te dije.
Un gorrión de alas cortas.
Un gorrión de sangre caliente.
Mira tus polluelos, te dije.
Y fui gorrión de plumas cálidas para mis polluelos.

Mi gaviota sigue dando círculos al anochecer.
Es su danza de amor.
Es su agradecimiento por su nido, su gorrión y sus polluelos.

Ayer los gorriones crecieron.
Todos menos uno.
Mis alas de gorrión anciano llevaban lastre.
No te podían alcanzar.
Y te extendiste, majestuoso.
Tu danza, cada vez más cercana, barrió el polvo de los años.
Aligeró mis alas cansadas.
El último polluelo emprendía el vuelo.
Qué tarde.

Siempre hay tiempo para un último sueño.
Aunque las alas lleven rasguños como cicatrices.

Y mi gaviota me llevó en su ala derecha.
Y después en la izquierda.
Un vuelo más apretado.

Un vuelo de dos.

En poco tiempo me presentó el Cantábrico, furioso.
El Mediterráneo, de noches templadas y olas suaves.
El Atlántico, rudo y frío.
Y el cielo y el cobijo de las nubes.

Siempre queda mañana.
Y mañana, un día es hoy.
Siempre queda tiempo para volar.
Para bailar en el vuelo.
Para amar volando.


(Gracias Máster, Diego, Ana...)

domingo, 11 de enero de 2009

Los David y los Goliat

"Mi hijo lleva dos años sufriendo acoso escolar y la dirección del centro no ha hecho caso del asunto, pues la única explicación que nos han dado es que era cosa de niños y que mi hijo era diferente", manifestó Ruth Izcue, que recordó cómo su hijo llegaba a casa llorando "porque le pegaban, se reían de él y no tenía amigos".

La Audiencia Provincial de Madrid ha condenado al Colegio Suizo a pagar 30.000 euros a una familia cuyo hijo de once años, alumno del centro, sufrió agresiones de varios compañeros.

Se trata de "la mayor condena por acoso escolar en toda Europa", según el padre de la víctima.

Los padres del menor, M. S., denunciaron el "acoso y la presión" sufrida por el pequeño durante dos años por parte de compañeros de clase.
La agresión tuvo como "colofón" una supuesta agresión que quedó registrada en dos vídeos grabados por sus agresores.

FUENTE:http://www.20minutos.es/

Hace un tiempo escribí este artículo. Lo titulé "Los David y los Goliat". Lo rescato.

A Cristina, de nueve años, la hemos sorprendido buscando uno de sus juguetes favoritos; lo envuelve y lo lleva al colegio. “Es para fulanita” , contesta si le preguntamos por qué regala su tesoro más preciado. Posiblemente al día siguiente llenará sus bolsillos de caramelos, esta vez para dárselos a menganita. Hasta que una tarde, a la vuelta del colegio, rompe a llorar porque no aguanta la presión. “Si no les llevo lo que me piden, no juegan conmigo...”.

Juan, de catorce años... bajito, delgaducho... con unas orejas redondas y desproporcionadas. Cuando se sienta a estudiar siempre tiene dudas; no sabe cómo resolver este ejercicio, no recuerda cuántas temas entran en el examen. Está claro que no pregunta...ni al profesor ni a sus compañeros. Procura pasar desapercibido para no ser una y otra vez el centro de las burlas.

Pepe cursa 1º de ESO. Es un niño gordito, siempre lo ha sido. Suele tener un dolor de estómago “intermitente”, para ser exactos los lunes y los jueves, justo cuando le toca Educación Física. Como hay que llevar justificante, le pide a su madre que le firme una nota conforme no está en condiciones de hacer ejercicio. Si no, la falsifica... o se “olvida” la bolsa de deporte en casa. Hasta que se decide a explicar que en los vestuarios sufre humillaciones, cada vez más crueles.

Y Susana ..., que le entra un sudor frío cuando la hacen salir a la pizarra y prefiere decir que no ha hecho los deberes...

Son niños con síndrome de “Bullyng”; soportan a diario agresiones de sus iguales, desde que entran en la escuela hasta que salen.

Hizo falta el suicidio de Jokin para que reparásemos en esta práctica, cada vez más frecuente, entre niños y adolescentes. Son los David frente a los Goliat. Los padres de Jokin quisieron saber quiénes fueron los culpables. Lógicamente, existían; pero eran sólo la punta del iceberg.

Si no buscamos qué es lo que “enferma” el corazón de nuestros escolares, nunca sabremos por dónde hay que empezar a construir. Muchas veces los propios padres ignoramos que tenemos un hijo que constituye una verdadera pesadilla para el resto de sus compañeros. Y casi siempre la causa radica en el propio entorno familiar. ¿Cómo educamos?. ¿Qué educamos?. ¿Qué valor le damos a los afectos?. ¿Nos preocupa exclusivamente que consigan un expediente académico brillante?. ¿Se nos ha olvidado que tenemos entre manos la tarea de formar a nuestros hijos para que sean capaces de amar?. ¿Cómo enfocamos el reto de prepararlos para la vida?. Es urgente y es importante superar y unificar un binomio que, ni mucho menos, es incompatible: inteligencia y bondad. Hijos competitivos y también solidarios. Chicas y chicos dispuestos a luchar por un objetivo sin ver en los demás un peldaño que es necesario pisar para poder llegar a la cima. De nosotros, de los padres, depende que en un futuro inmediato nuestra sociedad esté formada por personas o por monstruos.

sábado, 10 de enero de 2009

¡Cuánto tiempo!

Juan y Carlos ... los gemelos. Recuerdos de Huesca, de cenas macrofamiliares en las que hacíamos más "pa amb tomàquet" y tortillas ... "vienen los gemelos". Esta vez le tengo que dar las gracias al ciberespacio y , mira por dónde, a Modestino. A través de su blog Cajón de Sastre hemos vuelto a tener contacto con Juan. Veladas de guitarra y bandurria... aunque se hacían de rogar... conversaciones interesantes, amables...en la terraza de la casa de mis suegros. Los queremos mucho. Ya le he dicho que, a este paso, nos llega la jubilación y todavía no nos habremos visto.

Ha leído el post de San Esteban y me cuenta que hace dos días que se ha despedido para siempre de alguien que le ha dejado una herencia por la que no deberá pagar ningún impuesto de sucesión: " Dios nos ha creado con manos ... ¡¡¡ PARA QUE PODAMOS DAR !!! ". Juan. Esta idea da para un post. Si no te importa, me la quedo... la hago mía también, la dejo reposar. Y le preguntaré a Dios qué corcho estoy haciendo con mis manos... si las tengo llenas, si están agujereadas y pierden parte del tesoro que podría dar.

Gracias por llamar. Gracias por la frase. Y gracias por el tema musical que ahora cuelgo. Hasta pronto.








viernes, 9 de enero de 2009

Cuando ya no se es anónimo...por desgracia



No estaría mal que le echaran un vistazo los ingenuos adolescentes que se ríen de nosotros, de los casposos que decimos "¡ojo con lo que publicas, ojo con el uso que haces de internet..."


FUENTE:http://tiscar.com/2008/12/15/piensa-antes-de-publicar/

jueves, 8 de enero de 2009

Buenas noticias: cero pelotero.


"Buenas noticias: cero pelotero.

Magnífica calificación: cero pelotero.

Inmejorable punto de partida: cero pelotero.

...

Aquella situación, aparentemente de pérdida, fue la ocasión.

El piloto de la nave tiró la brújula por la borda, pues no se fiaba de ella.

Recogió las velas, dejando solamente la mayor al pairo, jugando con el aire.

El timón suelto.

Al mando el oleaje.

Dejó la nave suelta y esperó.

...

Simplemente esperó que las cuadernas, sólidamente construidas en madera de roble, se travasen en un abrazo con un destino imprevisto.

...

A veces es mejor dejar que la nave se deslice.

Suavemente.

Por la Soberbia Mar Océana.

...

Ella sabe donde dirigirnos.

Ella lo sabe todo.

...

Fíate de Ella, amiga.

Así de fácil."
Hacía tiempo que no acudía a Driver Inquilino. Gracias, Driver. Mi cero pelotero ha dado la vuelta como un calcetín. Me ha gustado este viraje. Porque posiblemente sea éste el punto de partida: no tener punto de partida.
...
Me explico y , de paso, contesto los comentarios del anterior post. Cuando cruzo una mirada larga con un adolescente que debe escribir y no sabe cómo empezar ... y acude a mí... y me pide ideas... y yo querría que en su memoria hubiera encuadernado alguna... y resulta que no... me desfondo. Siempre me sucede. Cuando ya no se trata de observar sino de buscar la resonancia que ha quedado de lo que has vivido, has sentido, has saboreado... cuando se trata de mirar hacia dentro ... demasiadas veces la hoja se queda en blanco.
...
Me ha enternecido la descripción de Mireia. El recuerdo de las emociones de antaño afloran cuando vuelves a entrar en contacto con pequeños retazos de lo que fue. Y el ser humano puede volver a vivirlas, a re-crearlas. Qué poderosa es la fuerza de los afectos y de lo que quedó de ellos. Ya sé, Mireia, que no es lo mismo. Pero las sensaciones del hombre las impulsa el corazón que almacenó todo lo que desprendía cada acontecimiento de la existencia. Y ahí el sentimiento y el afecto borran un poco su frontera.
...
Me pregunto ¿Se puede volcar en una página en blanco la nada... o una existencia teledirigida... o unos afectos que no calan porque el corazón no los puede reposar...? ¿Se puede expresar aquél que no ha filtrado ni ha envuelto nada porque el tiempo ha corrido demasiado como para dejar poso?
...
Sí, Driver. Cero pelotero para los que adiestran. Cero pelotero para los que no dejan que el timón se quede solo y y el corazón vaya a la deriva para poder recorrer desde sus calas más pequeñas hasta la Soberbia Mar Océana. Cero pelotero a quien nunca se ha planteado que el concepto educar lo encontramos en nuestra lengua madre... "ducere", conducir... y "educere", sacar fuera.
...
Este tema da para mucho. Es sólo un apunte de mi inquietud. Porque estoy convencida de que hay que rescatar a los clásicos, que supieron formar sabios y distinguían la sabiduría de la erudición... Habrá que rescatar la idea de alumbrar y re-construir escuelas peripatéticas en las que el educador combinaba la técnica de introducir y sacar.
...
Cero pelotero..."Sólo sé que no sé nada". Un buen comienzo.

miércoles, 7 de enero de 2009

Cero pelotero

Me escapo. Pronto el blog sólo podrán ser fugas... Vendrán tiempos mejores. Pero no quería dejar pasar la ocasión. ¿Se educan los sentimientos?... Título de la redacción típica, de ésas que no faltan, de las que no te libras ni en vacaciones.
Lo que viene después es una cara de pócker de un chiquilla que no... ni idea de cómo empezar, ni de cómo seguir... y es que en el fondo qué más me da eso... Los sentimientos, educar... es que no me interesa. "¿ Y a ti qué te interesa, hija?"
Lo hablaba con mi hermano Artur. Además de profesor, se dedica a escribir para que los profes sepan qué explicar y solucionarios para saber si lo que contestan los críos... eso... "Estoy en crisis", me dice. "No sé si son estas historias lo que los chavales necesitan ... tampoco sé si es bueno para los profes... Les doy algo que lo he parido yo... ¿Cómo van a trasladarlo al aula como suyo?"
Y nos hemos trasladado al pasado, a las libretas, a los profes explicando y , de cuando en cuando,tomar una nota... poca cosa. La libreta casi vacía y la cabeza llena. Un pasado de espacios de ocio creativo.
Se me acusa de cósmica. Cuando hablo con mi hermano y con algún profesor universitario me doy cuenta que igual cósmica sí, pero aún estoy viva para cuestionar que algo falla y que nadie se atreve a romper la cadena. Que todos lanzan la pelota al tejado del ciclo anterior y nadie se queda con la pelota para observarla.
La redacción, pues bien. Ha sido como alumbrar... Me he puesto la careta de Sócrates y algo ha salido. Pero se me ha quedado un regusto...
¿Quién le pone el cascabel al gato?

domingo, 4 de enero de 2009

Crónica visual.

Tengo este pobre blog muy descuidado. Estos días han sido movidos. Mi casa llena de vida familiar muy intensa en todos los sentidos (todos los sentidos de Máster). A eso hay que añadirle un virus que no ha dejado títere con cabeza. Íntimos todos del Sr. Roca. Los baños colapsados. Parece que las lluvias , por fin, nos abandonan. Los virus también. En lugar de escribir, he leído y le pongo un "Cum Laude" a los posts de Máster sobre los sentidos. El último, la vista.


Pensaba que no estaría mal una crónica visual de los personajes más destacados de estas fiestas. Cada uno las vive distinto porque se reúne con gente distinta. Para mí, un regalo. Los "Cachos" de Badalona son un regalo.

Mi sobrino Ton, el saboteador. El más pequeño de la tribu. Mi ordenador acaparado totalmente por este enano. Lo he podido usar para comentar y poco más.
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El 28 hubo inocentada... y aportación de todos para los niños enfermos de cáncer. Esta vez la gala Inocente, Inocente... les tocó el corazón, la conciencia y el bolsillo. Chapó, chicos.


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Carlos ... 18 años... empieza el 2009 con un futuro mucho más perfilado. Aunque parece serio, de eso nada. Este chaval es un proyecto de policía nacional que empieza psicología. Muy convencido. Se pide para Reyes (de todas las casas) un "cacharro" completísimo de gimnasia para estar "cachas" cuando le toque patrullar. Juventud, divino tesoro...
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Chus recitando a Neruda el día de San Esteban, en Terrasssa. Demostró que es ya un actor. Tuvo la gentileza de cenar y tomarse las uvas en casa. Y después... a sus 20 años... lógicamente ¡marcha!

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Núria y Blanca fotografían el espejo . La imagen queda rara, pero a ellas les da igual. La cuestión es hacer fotos.

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María, que cursa 1º de Bachillerato, le enseña los apuntes de no sé qué a Anna, que está en 4º de ESO. Pretende asustarla... "verás tú el año que viene"...

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Las cuatro primas después de las uvas. Una foto y a bailar... hasta las tantas. De izquierda a derecha : mi sobrina Anna, mi hija Blanca, mi sobrina Núria y mi hija María. 15, 13, 14 y 16 años respectivamente. Primas y amigas. Como uña y carne. Peligrosas cuando están juntas...

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Mi sobrina Carla. Liiiista como el hambre. Cursa 1º de Primaria. Me ha prometido que le dirá a la señu "Tempus fugit, señorita. Luego... Carpe Diem". Os comunicaré en su momento si ha cumplido la promesa. Es capaz.

... Carlos, la víctima de la petaca, en la cena de fin de año con su ahijado Ton.



Los adultos nos quedamos en la recámara. Los protagonistas de estas fiestas han sido ellos. Y por ellos, a pesar de los virus, lo hemos pasado muy bien y hemos empezado el año mejor. Ellos empujan. Hay que estar en forma. Los miro y pienso que son el futuro. Y su futuro depende de hoy, del presente. Y mucho de este presente se aprende en familia. Doy gracias por estas Navidades. Me ha parecido como si el abuelo , desde la distancia, hubiera coordinado la operación. La convivencia ha sido lo más gratificante. No se puede pedir más.