martes, 30 de junio de 2009

Finiquito



Un detalle, el de Orange... Un buen anuncio para los profes. Ya era hora.


Hoy finiquitamos junio... "Que es muy malo junio"... dice lolo.
Mi ciudadana de 14 ayer decidió que sí iba de colonias... mañana. Hoy chutando al Carrefour para el spray antimosquitos, camisetas de 3 euros, una linterna, que teníamos...os aseguro que en casa había y se han esfumado... y enseres variados para pasar 10 días en el Pirineo.
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Llamadas de gente que se despide porque elige el primer turno de vacaciones. Huele a verano-verano. Es la diáspora. Más atenuada que en agosto, pero la sensación está ahí. Así que, cerramos un periodo. Y a mí no me gustaría pasar página sin unas palabras para los que han estado nueve meses batallando con nuestros escolares. Ojalá recuperen las fuerzas, el optimismo y las ganas de seguir batallando. He elegido unas ideas de Benedicto XVI. Este Papa es un sabio. Lo voy descubriendo a medida que leo, mucho menos de lo que querría o debería, sus escritos.

¿Cómo educar hoy?

"El Papa señala algunos requisitos fundamentales.
Primero: cercanía y confianza: “Todo verdadero educador sabe que para educar debe dar algo de sí mismo y que solamente así puede ayudar a sus alumnos a superar los egoísmos y capacitarlos para un amor auténtico”.
Segundo, no dejar de lado la gran pregunta sobre la verdad, que conduce al amor; y el amor implica la capacidad de sufrir juntos.
Tercero, lo más delicado, la relación entre libertad y disciplina; y eso se educa así: no secundar los errores, ni fingir que no los vemos, o peor todavía compartirlos, como si fueran la vanguardia del progreso. "
(Ramiro Pellitero)
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Reconozco que hay que tener moral para seguir teniendo confianza cuando te han defraudado tantas veces, que hay que tener cintura para dar paso a la libertad aunque se presuma que habrá errores y no quedará otra que corregir ... Es que hay que tener vocación.
Gracias a todos los profesores que habéis sumado, que habéis arriesgado aun sabiendo que los frutos quizá no los veáis nunca. ¿O sí? El anuncio de Orange es una buena idea. Hasta el curso que viene.
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Dedicado a Sarracena. Muy buena, Pepa. Otra forma de cerrar junio... A sus pies.
ESTA ES LA RESPUESTA DE SARRACENA A TANTA ALEGRÍA PORQUE SE ACABA JUNIO ... A TANTO APLAUSO ... A TANTO AMOR DE HEDBANAS... A TANTO Y POR TANTO.
ESTOY IMPRESIONDA DE LA DELICADEZA DEL VÍDEO...
DE LA CUIDADA LETRA DE SU AUTORA...
PLASPLASPLASPLASPLASPLAS...(Me las va pagar... todas juntas... villana)


lunes, 29 de junio de 2009

Las notas definitivas.




Hoy volvemos al cole, a recoger las notas finales. Tiene su cosa observar que la que peor lo pasa es la que ya tiene una media buena...Ya me hubiera gustado a mí salir tan bien librada a su edad. María, la ciudadana de 16, cursará 2º de Bachillerato.
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Estos días hemos paseado por la Playa Larga, con la idea de caminar. De punta a punta, que lleva su tiempo, porqe la Playa Larga es larguísima. Imposible. Igual que si estuviésemos paseando por La Ranbla. El sábado, cada tres pasos, un "capazo" ...como se dice en Aragón. Primos ... tengo muchos... Mi hermano, los sobrinos, el grupo de amigos de mi hermano, gente a la que no veía desde hace tiempo... "Con mamá no se puede ir a caminar..." Lo que no se puede es ir a caminar con semejante banderín de enganche, hija.
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Me explico... Es típico. "¿Es tu hija? ¡Qué mayor! ¿Qué curso haces... has hecho? ¿Ya? ¿Y qué carrera vas a estudiar?". En este punto de la conversación es cuando María repite siempre lo mismo. "No sé... pensaba en una ingeniería. Arquitectura me gusta pero ahora no es buen momento..." Parón de media hora. Desde que ha acabado el cole, la información de todas las ingenierías, los pros y los contras de la arquitectura se han resuelto en la playa. María sometida a un tercer grado; la gente es encantadora, de veras ... y siempre está a punto para echar una mano a la juventud desorientada. "¿Se te dan bien las mates...? ¿Eres creativa? ¿Qué notas has sacado de dibujo técnico?... " Unos... "Ingeniería industrial". Otros... "Pues yo creo que tu perfil es de Telecos". "No, Telecos no, mejor Caminos". (...) Entre sopetón y sopetón, seguimos caminando. "Es deseperante... tengo que decidirlo en febrero". Mira tú, en febrero. Sin saber la media, sin haber pasado el ecuador de 2º ...
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Hasta que encontramos a Jordi, un ingeniero que , a sus años y con cuatro criaturas, está estudiando arquitectura... por el puro placer de estudiar. María hace de canguro de sus niños... vivimos cerca... Un parón de una hora. Valió la pena. Encantador. María no perdió ripio. Yo tampoco. Jordi barajó muchas más variables. "La carrera no es el fin... es el principio". Luego has de plantearte si estarías dispuesta a vivir en cualquier punto de Europa, si querrías trabajar con horarios asfixiantes, si realmente vas a disfrutar con ello y la conciliación familiar. "¿La conciliación familiar?" Bingo, Jordi. Eso nadie lo piensa. Su mujer se moría de la risa... "Pero dónde vas, pobre niña..." Jordi sí sabe dónde va... Y se lo explica a María. "¿Tú crees que, con un trabajo que empieza a las 8 de la mañana y quizá a las 10 de la noche aún no has llegado a tu casa, podrás tener una calidad de vida familiar?" Y María, que ni siquiera tiene novio, se lo queda mirando con interés, con verdadero interés. A Jordi no le ha quedado claro si es creativa... Le pregunta por sus aficiones. "¿Ya manejas el programa movie maker ... y el autocat (no sé si lo escribo bien) ? ¿Y dices que no eres creativa?". Luego le pregunta, a las bravas, qué tal anda de codos, cuántas horas es capaz de pegarse a la silla. María es muy trabajadora... "Lo que haga falta", contesta.
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Jordi es la primera persona que le ha sugerido que estudie arquitectura. Todo este ladrillo para explicar que ahora está muy pendiente de la media. Para estudiar ingeniería no se necesita más que un cinquillo. Arquitectura es otra historia...
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Una última sugerencia..."María. Fundamentalmente no pienses en si tendrás trabajo o no... La vida da muchas vueltas. Estudia lo que te guste, lo que te divierta, lo que sepas hacer mejor... El tiempo se encarga de ubicarte donde más te conviene."
"Ei... ya sabes dónde encontrarme. Cualquier cosa..." Gracias, Jordi.

domingo, 28 de junio de 2009

Con la cara al viento

Piedad... Qué falsa es la piedad cuando son paños calientes encima de heridas que siguen supurando. Piedad... Qué absurda es la piedad cuando mata la verdad.

Eso no es piedad. Es miedo a mirarse al espejo. Eso no es misericordia. Es la mentira disfrazada de algodón.

Qué mal suena ... "No tendré piedad de ti; no tendré piedad de mí". Desprendo la dureza que reviste la palabra, le quito lo que aparentemente pincha...

Y no. No tendré piedad de mí. Mejor con la cara rompiendo el viento frío, sin protección. Y ahí, en el descampado, donde el sol quema y el aire borra tantas seguridades infundadas... tú tampoco tendrás piedad de ti. Con la caridad basta.

ERGO... a base de falsas piedades que provocan silencios se va echando arena hasta formar un montículo. So capa de falsa piedad nos cosemos la boca y nos atenaza el miedo de comunicarnos de verdad, cara a cara, de corazón a corazón.




viernes, 26 de junio de 2009

Buenas noches, Michel Jackson... descansa en paz.


Sí. Es la contra. Me gusta la presunción de inocencia. Y me gusta el vídeo que he colgado de un Peter Pan que no quiso crecer. ¿Quizá porque le robaron la infancia?. No tengo la verdad. Sólo sugiero.... ¿Por eso amaba a los niños? Me gustaría pensar que fue por eso. Otros se encargarán de machacar al mito. Yo no quiero hacerlo. En mi memoria, los Jackson 5, con un Michel diminuto... y ya era el alma del grupo.



Hace unas horas he leído el post de Rocío. Precioso. Domina el tema ... muchísimo. He pasado un buen rato. Gracias, guapa.

jueves, 25 de junio de 2009

Mujeres invisibles



Lo primero que he pensado... caramba, qué pedazo de mujer. Al principio me he reído. Después no tanto. Al final ... muchas conclusiones.
No, esta mujer no es masoquista, esta mujer no se aplasta, esta mujer tiene muy claro lo que quiere y actúa en consecuencia.

Y no es invisible. Alguien lo advirtió y le regaló ese libro.

¿Os sentís invisibles? Yo sí. Pero ahora resulta que me hago la idea que estoy construyendo una catedral. No la veré acabada. ¡Qué más da!. La catedral la acabarán otros que creyeron que era invisible.
...
Después de tres comentarios creo necesaria esta aclaración. Hay muchos tipos de mujeres invisibles.
Las invisibles que quieren ser visibles.
Las invisibles que lloran por las esquinas y recogen sus lágrimas en un recipiente.
Las invisibles que aprovechan que lo son para hacer lo que no harían si fueran visibles....
No me refería a ninguna de estas variantes. Ni a otras que ahora mismo no se me ocurren pero tienen bastantes similitudes con las tres anteriores.


lunes, 22 de junio de 2009

Verbena de San Juan


En la playa del Milagro. El plan de muchísimos adolescentes de Tarraco y alrededores. Adolescentes de trece y catorce años. Y de ahí para arriba... Verbena en la playa. Qué idílico ¿verdad?. Supongo que habrá fogata. Si no, no tiene gracia. En algún momento quizá canten, bajo los efectos del alcohol, la da Sabina "Y nos dieron la una y las dos..." Y las tres y las cuatro... Y ya, a partir de las cinco, quién sabe de lo que van a ser conscientes.


"Me ha dicho que empalman" "¿El tuyo empalma?... ¿y la tuya?" .


Supongo que de poco sirve que escriba unos párrafos para decir que que hay cosas que a ciertas edades son un NO. Un no que es fácil de explicar si uno se toma la molestia de pasearse por la playa del Milagro a las 10 de la mañana del día de San Juan. Jeringuillas, botellas rotas, olor a orines, preservativos de todos los colores y sabores. ¿Qué pasa? ¿Que nos van a querer menos si les decimos NO?.


¿Tienen suficiente personalidad para rechazar la droga que se les ofrece? NO


¿Los tienen bien puestos para dejar de beber si se niegan a pillar una cogorza y por ello son el centro de todas las burlas? NO


¿Cuando lleven todo eso entre pecho y espalda serán conscientes de si está desnudos o vestidos? NO


No, claro que no. Es que es obvio... Y tampoco es tan complicado buscar alternativas. Un NO conlleva un SÍ atractivo... con gente de su edad. Divertirse no tiene por qué ser un sinónimo de borrachera, drogas y sexo. Nos faltan ideas, nos dan miedo, tememos el rechazo... Y sólo tienen trece o catorce años.


Durante la mágica noche de San Juan la sirena de las ambulancias atenúa el ruido de los petardos. Son los comas etílicos, por poner el ejemplo más habitual.


Igual pensamos que nuestros hijos son inmunes. Los demás quizá, pero ellos no... ellos son muy responsables. Parecemos idiotas. ¿O lo somos?

domingo, 21 de junio de 2009

Fumar es un placer... carísimo.




Ha vuelto a subir la cajetilla de tabaco. Y el tabaco picado para liar …¡el doble! Me cuentan en el estanco que es la opción de los estudiantes, que no les alcanza para la cajetilla. Pues nada… su gozo en un pozo.

“No trates este tema. Es políticamente incorrecto”. ¿Y por qué no?. Sé que tengo todas las papeletas para que me tumben cualquier argumento. Pero también tengo razones para afirmar que la lucha contra el tabaquismo ha derivado en una especie de caza-de-brujas. La mirada despectiva de la que eres objeto cuando te enciendes un pitillo ¡en la calle! y el comentario “esto se te acaba” es –o parece- más una revancha al puro estilo del “chínchate” que un estímulo positivo para dejar de fumar

Rastreo en el recuerdo de aquellos años de universidad. Pido permiso ... a nadie ... estoy sola... y enciendo un cigarrillo mientras repaso esas imágenes antiguas, amarillentas como los dedos de mi bisabuelo Arturo, fumador empedernido que murió a los 90 años. Imágenes actualmente inconcebibles, pero no menos reales. Los profesores fumaban en clase, paseándose por aquellas imponentes aulas de la vieja Facultad de Filosofía y Letras de la Central. La mayoría de los alumnos encendían un cigarrillo antes de empezar un examen. Parece mentira... pero sí. Y a nadie se le ocurría preguntar “¿te molesta el humo?”. Unos inconscientes, unos perfectos maleducados, con un atenuante: no nos habían dicho que “Fumar perjudica gravemente su salud y la de los que están a su alrededor”; “Fumar puede reducir el flujo sanguíneo y provoca impotencia”;” Fumar acorta la vida”; “Fumar provoca cáncer mortal de pulmón”. Estábamos instalados en el “mito” - o el “timo”, que para el caso es lo mismo- de que aspirar nicotina, alquitrán y monóxido de carbono era un principio básico para concentrarse. Unos pedazos de ignorantes con un eximente: por aquel entonces funcionaba la máxima Prohibido prohibir. Al final de la clase el suelo parecía un vertedero. Colillas, cenizas y paquetes vacíos estrujados. Un asco... pero ni caer en la cuenta. Unos marranos, pero no más que los que ahora dejan las calles atiborradas de vasos de plástico rotos ... de jeringuillas y látex ... después de una noche de botellón.

Se ha avanzado mucho. Afortunadamente ya nadie ignora que el tabaco perjudica seriamente al que fuma y a los que respiran el humo no deseado. A poca gente se le ocurre sacar el mechero y prender el pitillo sin la aprobación de los presentes. Pero a partir de aquella Nochevieja, justo después de tomar las uvas y felicitarnos el Año Nuevo, la concienciación se convirtió en imposición. No se ha querido estudiar la posibilidad de habilitar algún “cuchitril” –narcosalas las llaman- en los lugares de trabajo que para salir a la calle hay que hacer una excursión. Es como si se hubiera querido borrar del mapa, de un día para otro, a todas las personas que les está costando un calvario dejar de fumar. O a los que han decidido que quieren seguir fumando porque están convencidos de que vivir en el siglo XXI ya es de por sí suficientemente perjudicial.

¿Por qué no escuchamos lo que dicen? Eso dicen...
Es peligroso comer según qué alimentos porque no se sabe con qué han sido elaborados;

beber agua del grifo porque está contaminada;

tomar el sol porque la capa de ozono puede herir nuestra piel;

cruzar la calle por un paso cebra porque ciertos conductores no lo respetan;

viajar a lugares paradisíacos porque la tierra está crispada y se resiente de los malos tratos que le propinamos los humanos.

Y más.

Es peligroso ser inmigrante de según qué país, estudiar con según qué compañeros, casarse con según qué tipo –o tipa- que considera al cónyuge de su propiedad... incluso entrar en una mezquita porque a según quién se le ha olvidado qué significa la palabra respeto.

Hay hábitos de vida y circunstancias inesperadas que son perjudiciales; tan perjudiciales que nos pueden causar la muerte. Visto lo visto, los fumadores-fumadores piensan que, puestos a salir perjudicados, quieren perjudicarse –sin ánimo de ofender- como les dé la gana. ¿O es que esta razón no vale? Y de ahí no los sacan.

viernes, 19 de junio de 2009

La costa "marrón". La costa de encerados verdes.



Driver Inquilino ha escrito hoy algo bello. Es la belleza de lo cotidiano. La belleza que está detrás de los revestimentos bellos. La belleza de la dignidad. La dignidad del trabajo. Trabajos que no se paran cuando en agosto la mayoría sestea en algún punto , el más fresco si puede ser, de la Penísnsula.. o del Planeta.

Lo veo como una oda empapada de sudor, de uñas negras, de manos sucias que esconden un trabajo para que los que llegarán en septiembre se sientan más cómodos.

"Las aulas se vacían lentamente.
Salen las notas, y como si de unos fuegos artificiales se tratara, los alumnos y sus familias trazan rápidas trayectorias;
hacia el mar o hacia la montaña.
La ciudad se va desertizando, mientras que en la costa la población se multiplica por mil.
La A-7 nos trae el maná del turismo, y rezamos ansiosos por cobrarle una paella a un soldador de Berlín.
...
Mientras tanto, esos colegios vacíos se llenan de extraños y misteriosos ruidos.
Son los albañiles.
Para ellos no hay vacaciones de verano.
Y gracias, hermano.
Remodelaramos un Centro Público, alicataremos el baño de profesores, levantaremos estructuras de hormigón armado.
Veraneamos en la costa "marrón".
La que se extiende entre Móstoles, Fuenlabrada y Alcorcón.
...

Hermanados por nuestro destino, nos destriparemos por acabar antes de septiembre, para cuando se abra de nuevo secretaría, y las matrículas atraigan a los nóveles rebaños estudiantiles.
Acuérdate de ellos.
Cuando estés en una sombrita, bebiendo birra con limón, acuérdate de ellos.
...
Son tus hermanos albañiles.
Los que levantan el país de las fisuras, los imperios de las rozas, la constitución de los enfoscados.
Gente de ley.
Los señores del alicate y la paleta.
...
No te dejes llevar por las apariencias.
Debajo de un mono de trabajo sudado se esconde un traje de diseño.
El traje de un padre de familia.
El de un Señor."


Inevitable el paralelismo, Driver.
"Las aula se vaciaban.
La Academia Estil-les se iba llenando.
No fue bien en junio y nos queda septiembre.
De 8 a 8 con parón para comer.
Con voluntad se puede hacer palanca.

"Venga,...que podéis"


Sintaxis , Comentario de texto,
Platón , el "cogito" cartesiano, y Kant y Hume y Nietzsche
y toda la Historia de la filosofía
en dos meses y en pocos trozos de papel.
...

Dos meses intensos para recuperar
todo lo que no se ha podido o no se ha querido hacer.
...

Dos meses de calor, de pizarras llenas,
de preparar y corregir con la alta velocidad del nuevo tren.
...

Cada verano, dos meses,
epalmando junio con septiembre
Academia, clases particulares, conceptos machacados
deprisa , que no hay tiempo.
¿La playa? No sé... después.
Siempre hay un después
para el que alicata cabezas,
para el que intenta que ellos, los que no llegaron en junio,
despierten de un letargo de nueve meses ...
milagros a base de esfuerzo y de interés.
...

De 8 a 8, parando para comer,
encerados verdes colgados en una inmensa pared.
Empalmando junio y septiembre.
Año tras año.


"Venga chavales... que podéis".
...

Y , al final...
"Aprobé...lo aprobé todo."
Una felicidad inmensa,
una alegría compartida
por unas cuantas notas
que caben en un trozo de papel.


"Vamos a celebrarlo.
Queremos que tú vengas también".


Alumnos agradecidos.
Qué tiempos aquellos ... que existía septiembre
y quedaban dos meses
para terminar de aprender."



Un recuerdo para mi padre, un toro de lidia, que nos hizo currar lo que nadie sabe... Pero él siempre iba por delante. ¿Vacaciones? ¿Qué era eso...?

Tenía que salir...




Y lo siento en el alma. Pero sigue siendo real. Cada año. Durante un tiempo se ventilaba más. Ahora, las agresiones tienen tantas direcciones que hay que repartir el tiempo. Así que rescato un artículo. Porque lo podría escribir hoy y no cambiaría ni una coma. Como decía ayer Javier Urra, "no todo lo que se puede hacer se debe hacer".


FIN DE CURSO Y BALANCE FINAL
Un balance inevitable, aunque no es agradable de exponer ni de leer ni de asumir. En el balance, el platillo de la violencia se ha ido cargando con kilos de agresiones –físicas y psíquicas- y ha desequilibrado la armonía de la enseñanza en España. La violencia con toda la gama de grises. Desprecio. Ridiculización. Coacciones. Agresiones físicas. Comportamientos de intimidación y amenaza. Comportamientos de exclusión y bloqueo social. Comportamientos de maltrato y hostigamiento verbal. Robos, extorsiones, chantajes...


Iñaki Piñuel es psicólogo y profesor de la Universidad de Alcalá. Lleva años analizando el tema con investigaciones serias y exhaustivas. Un tema espinoso que generalmente suscita reacciones adversas. Sus dos últimos estudios se centran en el ámbito escolar: “Violencia y Acoso Escolar” y “Violencia contra los profesores”. Dice al respecto: “Jamás habíamos encontrado la sensación de amenaza que han provocado en el sector educativo nuestros dos últimos estudios”. Piñuel asegura que destapar la violencia que existe en las aulas “parece haber tocado y amenazado la clave de bóveda de todo el sistema educativo”. Con esta clave se explica la onda expansiva de la violencia en todos los órdenes sociales. Se intenta esquivar responsabilidades, las que tocan en cada caso particular. Y a base de escurrir el bulto, el problema se ha hecho una bola tremenda. No existen tapaderas de semejantes dimensiones. ¿Por qué no aceptamos que esto es lo que hay y que hay que hacer algo?.


En la comunidad educativa se respira un ambiente que Piñuel considera “psicológicamente tóxico” y ya está dañando a los alumnos de Primaria. Por estas fechas, los dermatólogos insisten. Nuestra piel tiene memoria; recuerda el número exacto de horas que hemos estado expuestos a las radiaciones solares. Y al cabo de los años pasa factura. El paralelismo con la idea que nos ocupa va ni que pintado. A los niños también les pasa factura los años de inspiración y espiración de una atmósfera educativa nociva. Piñuel habla de dos grupos inevitables: “los más dañados, como futuras víctimas, más vulnerables a otros fenómenos de victimización en la vida adulta como son el maltrato doméstico o el acoso laboral” y “los que salen más reforzados (...) les habrá servido para especializarse en el arte de dominar, subyugar y reducir a sus iguales”.


Creer que los investigadores tienen una visión, dramática, catastrofista... implica tener un problema: no aceptar que tenemos un problema. Creer que los investigadores llevan razón pero que el tema no nos incumbe es otro problema. Ya van dos. Y si somos conscientes de que nos incumbe pero nos hacemos los suecos... es negligencia grave. Y ya van tres problemas. Tres son multitud.
Nos incumbe. Está más que demostrado. El reciente Estudio Cisneros VIII revela datos tan explícitos como los que siguen. El abandono de los padres en la tarea de educar a sus hijos es la primera causa de violencia en los centros (74%) y la extensión de los padres dimisionarios explica el choque de trenes que se produce en las aulas con los profesores. La extensión de un estilo social educativo basado en la “Prohibición de prohibir” junto a la dificultad real de sancionar comportamientos violentos extienden una atmósfera de impunidad que refuerza la sensación de que “no pasa nada”. Hasta ahí la realidad. Pero sin una evaluación de las causas, los datos funcionan como entelequias. A los datos debemos ponerles patas para que caminen hacia alguna parte.


El Cisneros VIII va más allá de las estadísticas y enfrenta dos listados: contravalores y valores. El primero es el que domina en el panorama social: el culto al éxito, la rivalidad, ¡la competitividad!, la necesidad de triunfo, la exacerbación del deseo, la dictadura de la gratificación inmediata –“aquí y ahora”- las posturas anómicas –ausencia de normas- y psicopáticas -“si puedo hacerlo, ¿por qué no hacerlo?”-, el culto a la exclusión del otro como sistema regulador de grupo... El segundo listado, en cambio, cotiza a la baja: la solidaridad, el valor del esfuerzo y del mérito, la capacidad de tolerar la frustración, el respeto al otro, la aceptación de la diferencia, la dignidad del ser humano –propia y ajena-, la integración del que es distinto o piensa diferente, la maduración mediante la aceptación de normas, la autoridad, la ética y la moral social...


El verano se nos echa encima. Cada cual lo enfoca como sabe o como puede. Pero a la hora de planificar el ocio de nuestros hijos deberíamos coger papel y lápiz y plantear hechos concretos que -por lo menos- nivelen esta balanza. Que no se diga que nos hemos cruzado de brazos.

jueves, 18 de junio de 2009

Cuatro botellas


Así, sin pensar demasiado, observas la foto y dices : "Pues sí, son cuatro botellas" . Quien me lo envió lo relacionó con cuatro etapas de la vida.
Y así, sin pensar demasiado dices: "Pues sí. Infancia, juventud, madurez y vejez".

No, no. Demasiado simplista. Miro un rato largo las cuatro botellas. ¿Cuál es la tuya? Cierto. Claro que no depende de la edad. Tal vez la primera, la del biberón... que esa sí que tiene fecha de caducidad, es la más real. Aunque hay chavales bastante mayores que no les damos el biberón pero parecido. Chavales que no crecen e igual es culpa de los que toman cerveza.

La Cola... en principio jóvenes. Vamos a pensar que en principio y en final. No podemos . La Cola se acerca demasiado al biberón y la sustituyen muy pronto por el alcohol. Lo dicen las estadísticas. La cola sirve como complemento. Sola... pocas veces en demasiados sectores. "Es que no puede ser... Hay que hacer algo con esta juventuuuud". Pues a ver quién mueve ficha.

Y ahí están las dos últimas botellas. ¿Quién cae en la errata?. Fijaos bien en ellas... mejor en la última. En una Taller de escritura tomaríamos la foto de la última botella, la ampliaríamos y la mostraríamos. Daríamos dos minutos para escribir una fuga de ideas. Probamos: enfermo, hospital, deshidratado, accidente, moribundo, médico, enfermera, cama.... A mí no se me hubiera ocurrido escribir anciano. Ésa es la errata. Esa botella está mal colocada. Forma parte de todas las etapas. También es verdad que el anciano tiene todos los números para caer enfermo a menudo...Las fuerzas se desgastan y la naturaleza sufre un declive. Pero el dolor no tiene una patente que se confabula con la edad. En este punto creo que todos podríamos contar experiencias que lo confirman.

Tal cual venía en el pie de la fotografía, creo que la gente que pasa por esta república diría : "Yo estoy donde la cerveza". La edad de la cerveza tiene un amplio margen. Pero indudablemente es la más completa. En la cerveza... y bajo su techo... los de la Cola ... y tal vez algún biberón todavía. En la casa de donde salimos entre cola y cañita -es ley de vida- la bolsa de hospital. La cerveza también se hace mayor y es posible que pronto tenga bajo su techo cervezas y Colas... Y las cervezas incipientes que montan su propio techo empiezan a dar biberones y , de cuando en cuando, le pasan la primera botellita a la "cerveza madre" para que arríe con el biberón mientras atiende al de la bolsa de hospital que se ha caído y está hospitalizado...

Generación de cerveceros que apenas tienen tiempo de tomar una cañita bien fría. Porque hay crisis y la Cola no abandona el nido y la "medianita" es mileurista y no le da para canguro. Y el techo es pequeño y no hay derecho, no hay derecho, pero el de la bolsa de hospital no cabe en casa.

Prometí un post alegre y me sale esto. Otra vez será.


martes, 16 de junio de 2009

Se está acabando

Tres, dos , uno... ¡¡¡Ya !!! Se acabó. Y ahora ya mi mundo es otro.

Se acabó... Que ya no... a ver si aprendo para el curso que viene... que ya no me va a afectar ver cómo se desloman mis ciudadanos y los resultados no son poporcionales. Se acabó... Que ya no me voy a tragar ningún palo, con lo que cuesta de engullir, para que ni mi sombra advierta que estoy hasta la cabeza... pero hasta la cabeza de maratones absurdos. Ni que hicieran un máster y les fuera la vida en ello. Por favor ... un poco de mesura.

Se acabó... Que ni mchísimo menos dejaré que pasen por delante de mis narices tontunas tontadas que le quitan el sueño a "esos corrillos". Tontunas tontadas de césped pulido, de "hay qué pena la mía que he engordado tres quilos", de "fíjate que aún no renové armario". Se acabó , que no, que delante de mí no. Mira tú que resulta que vivimos en un navío y aquí no hay morada segura. "Joé, qué frase más bonita". Sí , bonita, es de Sta. Teresa del Niño Jesús. De la santa chiquitina...

Y sí, se acabó pasar por el aro de cenitas y sonrisas profidén. Que nadie se atreve a largarse el primero, que con el jugo que sacan de los que se abren temprano podríamos hacer caldo para un año.

Se acabó... delante de mí ya no. Que quien avisa no es traidor. Que el personal es muy cuco y va por detrás. Y con la de afeites que llevan bien podrían dejar que se les vea el careto y al pan pan y al vino vino. Así, de frente.

Quedan pocos días. Y se acabó... Al menos por casi tres meses. Dios, qué alivio.

Llegué churrascada . Cómo puede pasearse tanto pavo real en tan pocos metros cuadrados y en tan poco rato... Dios mío... voy a vacunarme... que igual esto es contagioso.




domingo, 14 de junio de 2009

En cualquier calle... en cualquier lugar.






"Estaba magullado y apaleado y no podría decir lo que sentía.
Era irreconocible para mí mismo.
Vi mi reflejo en una ventana y no conocí mi propia cara.
Oh, hermano, me vas a dejar consumirme
en las calles de Filadelfia.

Caminé por la avenida hasta que mis piernas parecían de piedra.
Oí las voces de amigos desvanecidos que se fueron.
Por la noche podía oír la sangre en mis venas,
negra y susurrante como la lluvia
en las calles de Filadelfia

Ningún ángel va a acogerme,
sólo estamos tú y yo, amigo mío.
Mi ropa ya no me queda bien.
Caminé un millar de millas
sólo para que resbale por la piel.

La noche ha caído, estoy acostado despierto.
Puedo sentir cómo me voy apagando
así que recíbeme, hermano con tu beso sin fe
o nos vamos a dejar uno a otro solos, así
en las calles de Filadelfia."

La noche ha caído...entre dormida y despierta... se acerca mañana. Una semana larga. Gente que ha sido faro en mi vida. Faros que se han apagado. Y se han levantado amigos... que ahora sé que lo son. Tengo menos frío.

El amigo es abrigo para el frío, es razón cuando la sinrazón te atrapa y no ves nada. Es faro que desaparece dejando sólo luz.

No estoy en Filadelfia. Estoy en una ciudad mediterránea que acoge a gente que a veces no es acogida por la gente. Que nadie tenga frío.

Una nota, un apunte de dulzura para todos, un regazo para quien no lo haya encontrado.

Y nos examinarán del amor... Ahora, justo en el tránsito del domingo al lunes... sólo se me ocurre... lo único que se me ocurre son los ejercicios del verbo que debería conjugar mañana y dar gracias por los faros que hoy me han hecho más fácil el camino. Termino hoy... mañana será otro día. Y no "nos vamos a dejar uno a otro solos". Esta es mi esperanza, y la tuya... y la de los que depositamos nuestra confianza en el ser humano.

Buenas noches.


Tendencias ¿Qué queda por inventar?


Blanca, mi "ciudadana mínima"... le robo el título a Olaizola, la de 14, asistió ayer a una conferencia en petit comité. Fue un poco así... a ver... no le apetecía demasiado en principio. "Sobre moda". "Bueno... pues sí me interesa".


Volvió con su descubrimiento. Descubrimiento ya descubierto por los adultos. "Ya se sabe lo que se llevará dentro de 2 años". "Hay unos señores... no recuerdo el nombre que dijo la periodista... que lo deciden". La pobre... ahora cae en que todo está programado.


Este minipost, por si os interesa lo que se va a llevar "versión Blanca". "Ellos ya sabían que habría crisis hace tiempo". "Preguntamos por qué no avisaron". No sé qué tendra que ver con la crisis, pero la idea es que se volverán a llevar los colorines. Mi conclusión es que los tiros van por lo que se decía en mayo del 68 "la imaginación al poder" ... abres el armario y te pones la ropa sin pensar demasiado en las combinaciones de las tonalidades... Rescatar antiguallas si es que todavía no las has empaquetado y las has dado a Cáritas. Digo yo que será eso.


Quise saber qué colores serían los que dominarían. Por si queréis tomar nota, si es que Blanca no lo entendió mal: el verde y el amarillo.


Hasta ahí, más o menos todo es bastante normal. De lo que sí me gustaría que tomaseis nota, más que nada para saber si se instala de verdad esta tendencia, es lo que comentó al final. Se pondrán de moda los gatos. "Y después se confeccionará ropa que tenga que ver con los gatos". Lo dijo muy convencida. ¿Moda de gatos? "No... los colores de la piel de los gatos". "Sí... marrón , ese blanco ... y el negro... pero más adelante". Hala pues... Y a saber si la cosmética tirará de esta moda y los lápices dibujarán nuestros ojos en plan rasgado...


Me ha dejado intrigada. Habrá que comprobarlo. Fundamentalmente si la tiranía de los iluminados que diseñan a dos años vista aciertan y desfilamos por las calles cual felinos.


viernes, 12 de junio de 2009

A propósito de una entrada

Me gustó tu entrada, Máster. Ana diminuta me manda este vídeo. Y, como ese día, sigo pensando en las manos que se pueden desplazar hacia sus manos.











Parece que no hay recetas asépticas. Mientras la ciencia avanza, un poco de tiempo sacado de mi tiempo... allá, donde mi espacio no alcanza. No llego, no sé cómo poder hacerles llegar mi mirada para que sonrían. Otros se encargan.
...
Sí creo haber aprendido algo cuando me asomo a la ventana para observar lo que no son las cuatro paredes de mi casa. Mirar fuera, saber dónde hay dolor, dónde hay hambre, dónde no hay suficientes brazos . Para que los contornos de la vida, los que se dan por desauciados, dejen de supurar por su herida... no hay brazos siquiera para suavizarla.
...
Sí aprendo. Con y a costa del sufrimiento de los otros... los que les ha tocado bailar sin orquesta, los que bailarán muy poco rato, los que ni siquiera bailan porque no tienen fuerza en los pies y viven semienterrados. Sí aprendo si abro las ventanas y, de una puñetera vez , las dejo abiertas aunque lo que huela no sea precisamente a jazmín y a lavanda.
...
Abro la ventana. La dejo abierta para que entre dentro todo lo que no es justo, lo que clama al cielo, lo que tiene remedio y nadie se despeina para intentar- por lo menos intentar- paliarlo. "Esto es lo que hay". Y nos quedamos tan anchos... y , sin embargo, de una contrariedad, de una gripe, de un desencuentro, de una pequeña derrota... podemos llegar a convertirlo en un drama.
...
¿Dramas? Los que hay ahí ... y ahí... y ahí también. Nos sobra cinismo, autocomplacencia; nos faltan ojos que miren más allá de nuestras placenteras y cómodas barreras. Nos falta...Nos sobra...
...
Por lo menos a mí ... me sobra mucho yo y me falta más alma. A mí, por lo menos, me hace falta un revés de cuando en cuando. Para colocar el uno, el dos y el tres donde realmente corresponde colocarlo.
...
Y hay que vivir... faltaría... pero es peligroso olvidar las demás vidas, medias vidas... o sólo un cuarto. Y hay que ser feliz... pues claro... pero no creo que cueste demasiado regalar algún cacho. Para regalarlo hay que saber que existe todo lo contrario y todo lo contrario no se esfuma aunque dejemos de mirarlo.

jueves, 11 de junio de 2009

Orgullo de raza.... y orgullo a secas


Le decía a Lolo que iba a colgar un vídeo de Elías, el gitano que la está armando en OT. No por él... sino por un personaje del jurado. Un cocktail con Risto incluído. Esto es lo que hay .

La idea era desengrasar y no darle a la neurona. Y me parece que puede ser todo lo contrario. En fin... a lo hecho, pecho.












Ristadas...lástima de ego.













Reventar o morir (IV): Pluralidad


"...aunque todos queramos la paz y la prosperidad, sin embargo, no todos pensamos que la pluralidad sea un valor para cada uno de nosotros y para la sociedad. El pluralismo es precisamente el sistema que reconoce como valiosa la pluralidad de opiniones y la favorece."

(...)

"No hay una única descripción verdadera, sino que las diferentes descripciones presentan aspectos parciales, que incluso a veces pueden ser complementarios, aunque a primera vista quizá pudieran parecer incompatibles." (Jaime Nubiola. Profesor de filosofía. Univesidad de Navarra)


El movimiento se demuestra andando. Para que sepan que sabemos hablar tenemos que hablar. Lo mismo sucede con la escritura y con un instrumento musical. "Sé tocar el piano, ¿sabes?" "¿Sí?... Pues toca algo..."


Hartos de oír que vivimos en una sociedad plural. Y unas narices. No es cierto. Es algo así como "te dejo que hables, pero como no estés de acuerdo conmigo... atente a las consecuecias". No sé si es un vicio antiguo que a los españoles se nos coló en algún gen. Algo precido a eso hay. "Entra, entra, di lo que te apetezca... ¡Ah, amigo! Pero si con tu apetencia me tocas el pie, date por caneado y excluido". ¡Venga, hombre... ! ¿Es que acaso creemos que lo sabemos todo? ¿Es que ni siquiera contemplamos la posibilidad de que alguien diga algo que desconocíamos y "nunca te acostarás sin saber una cosa más"?.


En estos temas, el juego sucio es dárselas de plural y en cuanto asoma una cabeza que no teníamos prevista... la cortamos. Eso sí, por razones de pluralidad... de la mía. La tuya es de segunda categoría.


Completamente de acuerdo, Sr.Nubiola.
...
Os dejo un vídeo de lo que trago los martes. Tengo dos niñas... Ya se sabe...Estos programas les gustan.
De OT, lo que a mí más me interesa es la opinión del jurado. Observad y escuchad con atención lo que dice el tipo rapado con gafas oscuras cuando dirige a Elías, un gitano que intenta aprender algo en esa singular Academia. Y así le va.




miércoles, 10 de junio de 2009

"Mina. Háblame de tu Islam."


Muchas veces, desde el 11 de marzo, me he preguntado qué será de aquellos amigos musulmanes, hospitalarios donde los haya, que nos invitaron a su boda sin importarles nuestra creencias; que pintaron las manos de mis hijas con henna, como si formaran parte de su extensa familia; que no me pidieron que me descalzara cuando entré en aquella estancia inmensa y alfombrada donde se realizaban los preparativos para el gran día; que nos ofrecieron ese té tan especial, azucarado y adornado con menta, servido con la máxima delicadeza, acompañado con unas pastas exquisitas; los que nos dieron a probar harera – una sopa de pollo espesa, consistente, que los mantiene en pie el mes del Ramadán-; que mandaron un obsequio –a pesar de la distancia- el día que nuestra hija pequeña celebraba su Primera Comunión...


-Mina, ¿ qué está pasando?. Por favor, háblame de “tu” Islam.


-¿ “Mi” Islam?-responde... sorprendida.


-Sí, “tu” Islam... que no mata, que llama a la oración, al ayuno , a la limosna; el Islam que tú me contaste hace tiempo y que ahora no me encaja.


Tenemos una conversación, larga, con muchos intervalos de silencio. Elocuentes silencios. La entrañable Mina ... triste, preocupada; pesimista. Y hablamos, no de “su” Islam ... sino de Muhammad y de sus libros sagrados, el Qur’ an y el Sunnah –que recoge la práctica y el ejemplo de su Profeta -. Ella, haciendo un esfuerzo para que la entienda; yo, escuchando con voluntad de comprender.

Me cuenta... “Islam significa sumisión y se deriva de una palabra árabe cuyo sentido originario es ¡paz!”. “¿Y entonces...?” “Espera... los musulmanes creemos en Dios, Uno, Único e Incomparable; en los Profetas a través de quienes llegaron sus revelaciones a la humanidad; en el día del juicio final y en la responsabilidad individual por las acciones de cada uno; en la autoridad absoluta de Dios sobre el destino humano y en la vida después de la muerte”.

“¿Y los cinco pilares del Islam?.” “Los cinco pilares vienen a ser como la forma de vida de los musulmanes. El primero es la fe, todo en lo que creemos , lo que te he contado al principio. La oración –salat- es el segundo pilar. Nos obliga a rezar cinco veces al día, al amanecer, al mediodía, por la tarde, a la puesta de sol y por la noche; son como cinco parones que determinan el ritmo de todo el día...”.

“¿Y por qué rezáis así?”...Y hago esos movimientos que tanto llaman la atención. “Todo tiene su significado. Cuando decimos `¡Allah es el más grande!´ elevamos las manos a la altura de las sienes para testimoniar el poder absoluto del Dios del Universo, luego inclinamos la espalda como señal de reverencia y nos postramos con la frente tocando el suelo en actitud de súplica. Después nos enderezamos y permanecemos sentados sobre los talones, con las rodillas en el suelo y la cabeza inclinada para manifestar nuestro fervor; también realizamos un movimiento de cabeza, a derecha e izquierda, para saludar a los dos Ángeles”... “¿Has dicho ángeles?”... Mina suelta una carcajada al ver mi cara de sorpresa. “Sí, niña. Los musulmanes creemos en los ángeles.” ... “Y a todo esto, si estás en la oficina o tomando un café... ¿cómo haces?”. “Pues igual. Ojalá tuviéramos una mezquita al lado. Pero si no, cualquier sitio vale”.

No...si valer, vale. El problema es lo extravagante que resulta. Y se lo digo; y dice que ya lo sabe. “El Islam parece exótico, extraño...pero el problema es del mundo moderno, que desliga completamente las creencias de la vida ordinaria.”

Además de la fe y la oración, me explica la importancia del Zakat, la limosna, “nuestras posesiones se purifican dando una parte de ellas a los necesitados”. “¿Tenéis una cantidad estipulada?” “Sí, un porcentaje de nuestras ganancias; en concreto el dos y medio por ciento del capital anual de cada uno”.

El Ramadán es, quizá, lo más conocido. Por eso le pregunto cómo es de estricto el ayuno. “Los enfermos, los ancianos, los que están de viaje y las mujeres embarazadas o que amamantan a sus hijos pueden quebrantar el ayuno; pero deben recuperarlo en un número igual de días. Si no pueden realizarlo por causas físicas deben alimentar a una persona necesitada por cada día que no han cumplido el ayuno”. Uno se queda pensando...Desde el alba hasta la puesta de sol, sin comer ni beber, todo un mes. Durísimo. ¿Y con qué fin? Mina me da una explicación que, por lo menos, hace pensar. “El que ayuna, al abstenerse de las comodidades a las que está habituado, logra una mayor compasión hacia los que pasan hambre; también ayuda a profundizar en la vida espiritual”.

“El quinto pilar es la peregrinación que todo musulmán debe realizar, al menos una vez en la vida y si se tienen medios para el viaje”.

Todo lo que me explica no tiene nada que ver con las bombas humanas, ni con el odio, ni con las masacres que están causando tantas muertes, tanto dolor; de momento lo que advierto son bastantes preceptos y obligaciones. Por ello, Mina puntualiza. “No te vayas a quedar sólo con eso. En el Islam, la intención es necesaria para la validez de todos los actos obligatorios.”...


Tenía que salir, eso sí que era obligatorio y ella lo sabe. “Mina, no te ofendas...” Por el tono intuye que le voy a preguntar sobre la jihàd. Me explica que jihàd significa lucha y que la más importante es la interior, la que cada uno mantiene consigo mismo para lograr la paz de espíritu. En cuanto a la guerra, el Islam permite luchar en defensa propia y en defensa de la religión, aunque matiza “El Qu´ran dice : `Combatid por Dios contra quienes combatan contra vosotros, pero no os extralimitéis. Dios no ama a los transgresores ´ `Si buscan la paz, búscala tú también. Y confía en Dios, porque Él es Quien todo lo oye, Quien todo lo sabe’ “.

Noto que es un tema del que le cuesta hablar. Porque ama su religión... como yo amo la mía. Miles y miles de musulmanes repartidos por todo el mundo están sufriendo; es un sufrimiento que no se ve, que no se oye. No sabemos de su angustia porque su angustia no hace ruido. Pasan desapercibidos porque son buena gente y la buena gente no es noticia.


Mina me da las gracias por interesarme por ella y los suyos. “¡ Por Dios!; ¡es lo mínimo! ...Y te lo debía”.



martes, 9 de junio de 2009

Semana de lucha contra el racismo


Corre por internet, también de boca a boca. Me lo ha enviado Mireia desde el Congo. Probablemente conozcáis esta historia. Si no, aquí la cuelgo.

"En un avión, iniciado el vuelo, una "señora" oprime insistentemente el timbre para llamar a la azafata

-¿Cuál es el problema, Sra.? - Pregunta la azafata

-¿Es que no lo ve? - Responde la dama- Me colocaron junto a un sucio indígena. No soporto estar al lado de uno de estos seres repugnantes. ¿¿¡¡No tiene otro asiento!!??

-Por favor, cálmese… -dice la azafata- Casi todos los asientos están ocupados. Pero, voy a ver si hay un lugar disponible.

La azafata se aleja y vuelve de nuevo algunos minutos más tarde:

-Sra., como yo pensaba, ya no hay ningún lugar libre en la clase económica. Hablé con el comandante y me confirmó que no hay más sitios disponibles en la clase económica. No obstante, tenemos aún un lugar en primera clase.

Antes de que la dama pudiera hacer el menor comentario, la azafata sigue:

-Es del todo inusual permitir a una persona de la clase económica sentarse en primera clase. Pero, dadas las circunstancias, el comandante encuentra que sería escandaloso obligar a alguien a sentarse junto a una persona tan repugnante.

Todos los pasajeros alrededor, observaban la escena, indignados.

Entonces, la azafata, dirigiéndose al indígena, le dice:

-Si el Sr. lo desea, tome su equipaje de mano, ya que un asiento en primera clase le espera.

Y los pasajeros, que sorprendidos, presenciaban la escena, se levantaron y aplaudieron..."


UN APLAUSO. Y DOS... Y TRES...
¿Recordáis "Viva la gente"? La rescato de un posible olvido...


lunes, 8 de junio de 2009

Reventar o morir (III)




Cuando inicio un post con este título no significa que me esté muriendo, ni que me haya pasado algo grave... Cuando cuelgo esta etiqueta es cuando la República es más bitácora que nunca. Es cuando todo se ve oscuro como la foto. No es malo reventar. Siempre que no esparzas lo que revientas de forma escandalosa o que acabe doliéndole a alguien.


Hoy tenía día de reventón. El vaso estaba lleno y se ha ido a desbordar en casa de mis padres... con mi madre. "Mi señora madre...¿sabías que en estos momentos me doy cuenta de lo que significa una madre?, ¿que da igual que el cordón se cortara al nacer, que lleve tantos años ya fuera de vuestra casa, que tenga unos hijos tan mayores que me han hecho a mí mayor... ? Cuando tengo el nudo ése, que te sube desde la boca del estómago hasta la garganta... jamás me arrepiento de haber recalado en el hogar donde crecí. Si hay hierro, se lo quitas; si me he quedado ciega, me haces ver; si no he atinado a dar a los míos lo que necesitaban, me lo muestras con delicadeza, sin hacerme sentir culpable. Gracias, mamá."

Reventón completito. Supongo que surge a base de acumular... el final de curso, tan primaveral él, es especialista en recipientes rebosantes de todo un poco y de todo lo de todos... que cualquiera diría que el corazón es una esponja. Te crees que lo has aprendido, que para el próximo año ya estás vacunada. Anda ya... Los humanos caemos siempre en lo mismo, en lo mismo de nuestra mismidad, cada cual lo suyo.


La teoría está ahí. La conoces de sobras, ciudadana. Que los círculos nunca son redondos, que a los hijos siempre les "duele" algo cuando finiquitan el curso escolar, que hay cosas que han ido mal auque se haya exprimido el esfuerzo hasta la última gota. Y el sabor de lo que pudo ir de otra manera te deja ese regusto tan característico. Y ellos recalan aquí, donde está su padre y su madre. Y gracias a Dios que recalan.


¿Por qué duele tanto la pena de temas que tienen remedio, con el tiempo, con la madurez... la nuestra y la suya? Pues duele. Y quien es de despejar... escampa con mucha lluvia.


Y por la noche, cuando ya están dormidos y nadie te ve... lloras. Al día siguiente amaneces como si hubiras participado en un combate de boxeo, sobre todo por los ojos que no se acaban de abrir del todo. "Bufff... hoy he dormido poco." Y cuela. Mejor que escampe. Limpias y se acabó.
Mañana será otro día... seguro.


domingo, 7 de junio de 2009

"No existen alumnos incapaces"




Supongo que todos tenemos nuestra cadena preferida para ver las noticias del mediodía (si es que la jornada laboral lo permite). Yo elijo Antena 3. Me parece menos mala. Si no recuerdo mal, fue el lunes pasado cuando, entre sucesos, volencias de género y ataques verbales de los políticos, asomó una cabeza. Pasó, creo, demasiado desapercibida. Le dedicaron apenas dos o tres minutos. A mí me llamó la atención. Me quedé con la referencia y he buscado más datos.

Se llama Marta Eugenia Rodríguez de la Torre. Nació en León hace 40 años. Es una super superdotada. Su coeficiente intelectual es superior al de Einstenin : 218 frente a 180. Ha estudiado 26 carreras y, supongo que lo entendí bien, habla 8 idiomas. Actualmente aplica sus investigaciones en inteligencia artificial al cerebro humano para crear "Sapientec", un método para potenciar el desarrollo intelectual que imparte en Madrid desde hace años. El sistema llega ahora también a Málaga con un centro recién inaugurado en Fuengirola.

Ha escrito varios libros, pero hay uno que me interesa: Stop al fracaso escolar. Pienso que puede ser una buena lectura para este verano. Eso sí, con lápiz y papel para anotar ideas importantes.

Cuelgo un artículo suyo ...corto... para que os hagáis una idea. Mi coeficiente no quiero ni saberlo y me importa un pimiento. Pero me alegra que esta señora diga algo que hace tanto tiempo que le doy vueltas y he escrito varias veces. Si ella, con semejante capacidad, afirma lo que afirma... señal que no estoy en Belén con los pastores ni en la Casa de la Pradera.

"Cuando un niño fracasa en los estudios los padres se hacen mil preguntas. ¿Elegimos el colegio correcto? ¿Es culpa del niño, del profesor o nuestra? ¿Estamos a tiempo de resolverlo?


El fracaso escolar se debe a la conjunción de varios factores, pero lo que está comprobado es que actualmente nuestros escolares se sienten desmotivados porque no son capaces de asimilar los contenidos que se les enseña. Año tras año, repiten los mismos temas, pero si no se han sentado las bases, de nada sirve.


No hay alumnos incapaces, sino métodos ineficaces. Se obliga al alumnado a memorizar conceptos para pasar los exámenes, pero éstos se olvidan en cuanto se supera la prueba. Una vez transcurrido el tiempo, se frustran cuando no consiguen buscar en sus cerebros los contenidos que aprendieron.


El objetivo no debe ser enseñar al alumno a retener información, sino que la asimile y sea capaz de pensar y asociar ideas. Su autoestima crecerá y su estímulo ante el estudio también.

Se ha detectado además un fenómeno creciente en nuestra sociedad: los padres ejercen de profesores de sus hijos cuando finalizan su jornada laboral. Dedicarles este tiempo a las tareas escolares es injusto para ambos, ya que debería servir para compartir momentos de ocio en familia."
Completamente de acuerdo, Doña Marta.

viernes, 5 de junio de 2009

Infancias robadas




"They're taking her children away

Because they said she was not a good mother

They're taking her children away

Because of the things that they heard she had done

The black Air Force sergeant was not the first one

And all of the drugs she took, every one, every one..."



Se van a llevar a su hijos lejos

porque dicen que ella no es una buena madre

se los llevan lejos

por las cosas que han oído que ella hizo

el sargento negro de las fuerza aéreas no fue el primero

y saben de todas las drogas que toma, de todas, todas....



Ya se sabe. Pongo el énfasis en el pronombre SE, que convierte la frase en impersonal.
Se sabe, se dice, se comenta. Rumores, injurias, juicios precipitados...
Hay madres que entran en este catálogo. Supervivencia, noches de barra de bar... noches robadas.
Ella, la mal vista, la mal oída, la que ha dejado solos a los niños porque ahora no toca niños... toca la canción de la desesperación y a ver si me cae una perra chica y mañana hay leche y pan. Una perra chica por una venta impúdica... una buena ducha después del negocio. Los niños no se han despertado.
Otra vez... negocios camuflados con ropa que se lava para no atufar el único dormitorio donde se hacinan. Un café cargado para despertar como si hubiera dormido.
Mañanas dulces después del sabor amargo. "Buenos días, mi amor" "Buenos días, mamá".
Mamá con las horas contadas. La vieja del quinto, en vela, sabe de sus ausencias.
Y esta mañana, la madre de día llora. Su corredor de la muerte es la calle... y la calle es ladrona... ladrona de hijos... hijos de su madre... madre de día.
"Tenía tanto que darte... tantas cosas que contarte" No habrá oportunidad. A ella le arrancan los brazos cuando le arrancan lo que mecieron sus brazos.
Tomará... seguirá tomando. Antes para poder venderse... ahora para resistir las consecuencias de su venta.
...
En otra calle de otra avenida de otra clase y categoría...madre de noche. Es la que negocia durante el día. Los niños están dormidos todavía... una fragancia a perfume francés recorre la ruta desde el dormitorio hasta la entrada del caserón.
En la puerta de la nevera notas con frutas imantadas de diseño... notas al fin y al cabo. "Hay que...","Esta tarde ... si no... sin fútbol, sin canicas, sin muñecas, sin Port Aventura, sin esquí dos fines de semana".
Madre de noche, madre -de-la-hora-de -la- cena, la hora del "santo reproche"... antes de salir a cenar. El tiempo es oro y no ha lugar a arroparlos con el edredón, ni al beso, ni al Jesusito de mi vida...
No hay vieja del quinto que espía. Los niños no están solos ... tienen dama de compañía que suple a la "Dama, dama... de alta cuna..".
Niños tristes. Niños que muchas veces sobran. Niños con horarios apretados como las agendas de los adultos de su clase.
Pero si son niños...
No son niños, son proyectos filtrados por el embudo de una imagen y semejanza.
....
Hay niños robados por ser amados sin mesura... hay niños a los que les roban el amor.
...
Ausencias de noche, ausencias de día. Niños que sueñan y niños que nunca sabrán soñar. Niños sin chupete que dormirán en otras camas, niños en semivela imaginando una madre de día quizá.
...
La "dolorosa" ya no negocia de noche. No tiene por qué.
...
Añado, después de unas horas y algunos comentarios, estos dos fragmentos de Don Francisco Rivero. Espero enmendar así el olvido de una referencia obligada: el primero, siempre, es el niño.
"La L.O. 1/1996, de 15 de enero, de Protección Jurídica del Menor, que hace del interés y protección jurídica de éste el quicio y ratio legis largamente argumentada en su Exposición de motivos, enuncia ya en su art.2 que "en la aplicación de la presente ley primará el interés superior de los menores sobre cualquier otro interés legítimo que pudiera concurrir" ; y menciona, entre los "principios rectores de la actuación de los poderes públicos" en primer lugar, "la supremacía del interés del menor" (art. 11.2-a)" (Rivero Hernández, Francisco. El interés del menor)
...
"Y así resulta que el llamado interés del menor, contemplado por adultos instalados en sus propias ciudadelas (ideología, creencias y demás), va a ser decidido, a la hora de la verdad, por éstos últimos desde esa perspectiva y parámetros vitales sin la seguridad y garantía suficiente, para la sociedad y para el menor, de atender a lo que realmente necesita o conviene al niño" (ídem)
Éste último fragmento del profesor Rivero ... que tanto me ha dado qué pensar... tiene suficiente miga como para detenerse más de un instante y darle más de una vuelta también.







jueves, 4 de junio de 2009

No se lo digas a mamá





Hoy ... un copia/pega de un artículo que me envía Concha, una amiga del alma. ¿Para qué voy a escribir si Mariló Montero lo dice mejor?.
...
No se lo digas a mamá” DIARIO DE SEVILLA 21/03/09 - Mariló Montero
"Me gustaría saber la identidad de los nueve expertos en los que la ministra Bibiana Aído se escuda para defender que una niña de dieciséis años puede abortar sin consultar con sus padres. Me gustaría saber de qué son expertos y si son padres y madres.
Me gustaría saber en qué se fundamentan para decir que dejar tan dramática decisión en manos de una adolescente aterrada es lo mejor para ella. Me gustaría saber si se han parado a pensar que esa criatura, tras mantener una relación sexual precipitada, va a empezar a sufrir lo que la literatura científica ya ha diagnosticado ante un aborto.

El síndrome de aborto reúne quince síntomas psicológicos que van desde la angustia al sentimiento de culpabilidad, la ansiedad, los terrores nocturnos, la depresión, los trastornos de alimentación o de la vida sexual. Síntomas que pueden llegar a aparecer, dicen los psicólogos de la Asociación de Víctimas del Aborto, incluso años después de haber abortado.

Me gustaría saber con qué valor lanza la joven ministra Aído, con una sonrisa, como quien anuncia un anticonceptivo novedoso, que una niña de dieciséis años está tan capacitada para abortar como para casarse. Una niña de dieciséis años no está capacitada para abortar ni para casarse, por mucho que se esté normalizando lo que son parches en la vida. Una cosa es que lo haga y otra bien distinta la sacudida que la vida le da a una adolescente casada, quien sale adelante gracias a los apoyos de la familia.

Me gustaría saber quién le va a informar a una adolescente de dieciséis años de que si se queda preñada puede abortar sin decírselo a los padres y también en quién se va a apoyar ante semejante circunstancia. ¿En la mamá-administración, o en su mejor amiga, con la que intercambia los vaqueros e inventa en su habitación coreografías de Beyoncé?.

Me gustaría saber si esos expertos conocen lo que es ser padres y las complicaciones a las que nos enfrentamos para conquistar la confianza de nuestros hijos en la difícil adolescencia.
Me gustaría saber el protocolo de actuación que se llevará a cabo cuando una niña de dieciséis años acuda al centro para abortar y cómo será tratada.

Me gustaría saber qué pretenden con esta propuesta de ley, que autoriza a que se rompa la confianza entre hijos y padres.

Y me gustaría saber qué se pretende de los padres el día que nuestra hija decidiera abortar en soledad. ¿La recibimos con un aplauso? ¿Le damos sopa caliente? ¿Le preguntamos si llegó a ponerle nombre? ¿O quién habría sido el padre? ¿Debemos obviar el tema, o celebrarlo con una barbacoa? ¿Trae esas instrucciones la nueva reforma de la ley del aborto?

Una cuestión más: ¿meterán en la cárcel a una madre que le discuta esa decisión a su hija adolescente? O es la ley del "no se lo digas a mamá porque no la necesitas".

Señorita Aído, me gustaría saber si mi hija ha abortado sola. Porque soy su madre."