No podía dejar escapar estas 24 h. sin una referencia a los dos atentados de ETA. En Palma dos asesinados porque eran guardia civiles. Quisiera pensar que no es el inicio de un escalada terrorista.
No puedo... no sé asumir qué provoca que un hombre aniquile a otro hombre porque sí. No lo concibo. No lo entiendo. Que la vida de algunos tenga como objetivo la muerte de otros es el absurdo, la desnaturalización de la persona. Como poco, va contra un instinto básico:la supervivencia. Como mucho, contra un principio de la ley natural, impresa en el hombre desde que es hombre: haz el bien y evita el mal.
En el límite del ser humano... se bate en duelo el valor del ser humano. Un valor sin límites.
Descansen en paz todos aquellos que murieron trabajando por la paz de los ciudadanos. Hoy -ayer- el mismo duelo para ellos ... el mismo que otros duelos. Nadie es más anónimo que nadie. La vida de todos tiene todo el sentido ... el sentido de vivir.
Para Bego, calle Melancolía. No me preguntes por qué. Te puedo ver cantando con ese par de pajarracos precisamente esta canción.
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Esas calles de nuestra infancia... y de unos cuantos años más. Tú, bastante más peque que yo. Una "muñeca" cruzando la Avenida. A veces alegría... otras tantas melancolía. Con palos sintácticos en las ruedas... o con ruedas ligeras... Limpia de escombros o llena de barro después de una tormenta.
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Calle Melancolía.
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Sopla el viento. En silencio se puede oír. Ya despeja, Bego. Siempre, si no forzamos la prisa, despeja.
"A veces me siento como un águila en el aire". -Pablo Milanés
Unas veces me siento como pobre colina y otras como montaña de cumbres repetidas.
Unas veces me siento como un acantilado y en otras como un cielo azul pero lejano.
A veces uno es manantial entre rocas y otras veces un árbol con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas como laguna insomne con un embarcadero ya sin embarcaciones una laguna verde inmóvil y paciente conforme con sus algas sus musgos y sus peces, sereno en mi confianza confiando en que una tarde te acerques y te mires, te mires al mirarme. (Mario Benedetti)
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Siempre somos. Y, de cuando en cuando, nos sentimos... Y el ser estira los pies para tocar fondo. Traga agua ... no recordaba que no sabía nadar. Consigue no ahogarse en ese mar de emociones no previstas.
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Somos y , de cuando en cuando, nos sentimos aletargados. Los impulsos del cerebro no llegan a nuestros miembros... y se nos olvida movernos. Somos pero nos sentimos ojos que captan instantáneas que quisiéramos rechazar. Somos pero el bochorno que se instala en el alma impide caminar. Somos pero sentimos sólo que estamos.
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Y alguna vez sentimos que casi no somos. Entonces desdibujamos el espacio que nos minimiza y el tiempo que nos cerca. Alzamos los brazos y con la punta de los dedos nos rescatamos.
“No me busques en domingo, que no me encuentras”… Efectivamente. La Playa chiquita se llena. Son muchos de los que trabajan de sol a sol, el sábado también. Y buscan el mar. ¿Quién no busca algún rato el mar en verano? Han hecho kilómetros y tal vez hayan tragado atascos. Sudorosos llegan al destino deseado. Niños, sombrilla, cubos, palas y rastrillos, tumbonas, la nevera para el picnic. No, qué va… Una radio ya no. Pringaos pero no tanto. Que hoy día un Ipod lo tiene cualquiera. Flotadores, gorros de paja y viseras. La mama-“máma” lo ha preparado todo el sábado y se ha levantado temprano para dejar las camas hechas. Vamos a la playa.
Bajan las escalerillas y estudian el paisaje humano. “Allí”. Y cavan un hoyo profundo para la sombrilla y lo vuelven a rellenar, así, como una montañita. Extienden las toallas para marcar el territorio. Ocupado durante todo el día. Los nenes se deprenden de las camisetas y las chanclas y van directos al agua… la mama detrás. Impregna a los niños de pantalla total a cachos. “Que te dije que no te metieras…” El agua impide que la crema solar se esparza de manera uniforme. “Esa silla para el abuelo” “Jose… venga… una cervecita y una olivas”. Qué a gusto, por Dios.
A una hora… cualquier hora… los habituales bajan con andares arrastrados, caras soñolientas y una toalla colgada en el hombro con estudiado desaliño. “¡Domingueros…!”. Cruzan la pequeña extensión de arena sin mirar al suelo hasta llegar a primera línea. “Nunca - más - en - domingo…” “¡¡¡Horterasssss!!!”
Sí, nunca más. Dejad en paz a los que sueñan toda la semana que llegue el día que libran y son tan horteras que llevan la casa en el auto. Dejad que disfruten… Vosotros tenéis toooda la semana. Jose, en cambio, este año no se puede permitir ni dos días seguidos de vacaciones. Hay que comer… ¿os suena?.
Y otra...
¿Horteras? Ya les gustaría a muchos vivir sin tanto prejuicio. Hala, a disfrutar.
Hay personas como trombas que bajan en cascada... ríos ágiles que se desplazan rápidos a medio cauce. Todos dan agua... todos son buenos.
Un día, hace ya tiempo, recogí agua con las manos. Bajaba despacio y se dejaba atrapar. Era limpia, fresca... potable. Sació mi sed. Fui bebiendo a sorbos. Y remonté el río ... y descubrí el manantial. ¿O el manantial me descubrió a mí? Un manantial. Alto. Que brota a ritmo sereno... No se sale de madre. Y supe entonces que hay personas como manantiales.
Tengo la costumbre de acercarme a él con asiduidad.
Sólo conozco tus palabras ...dichas y escritas... y ya no puedo prescindir de ellas. Con las manos he ido atesorando tus regalos... María Zambrano, el cuidado del enfermo, tomarse la vida como viene y ajustar las expectativas a la vida, alegrarse con lo que hay y dolerse con serenidad, sin estridencias... ¡Y Bruce!. Que ya sé que mi repertorio musical está más caducado que una momia. Pocas cosas importantes... y todas ellas, pequeñas, DIMINUTAS... las que conforman el suelo que pisas.
Me acostumbré... y ya no sé prescindir de esas palabras que aún no tienen rostro. Y siempre una paz despues de leerlas y escucharlas. Y siempre sabiendo a poco. Creo que di con el nombre, ese nombre que es un envoltorio con otros nombres, que no se escribe nunca si no es de verdad. Y cuando es... provoca escribirlo con mayúsculas: Amistad.
Felicidades, Ana de León. Felicidades, Anita. Vuelvo a subir la persiana por todo eso... Creo que si no la hubiera subido con el movimiento de mis manos... se habría quejado. Y se hubiera abierto sola.
Un recuerdo mucho más que especial para ti... hoy... También el día de los abuelos. Te sienta bien esa coincidencia. Te sienta bien la ternura, te va como anillo al dedo cualquier cosa en la que haya que apretar, empujar ... para meter el alma.
Ya, Ana, que me voy a poner pastoril... algodonosa... y las consecuencias son nefastas.
Un beso grande, grande, grande... como aquella canción de Mina.
Igual no es de tu cuerda, Ana. Pero sólo es para decir... somos lo que somos y lo que haga falta...
Y en azul para esta Cachito ... Anna... que nació después de un largo y espeso tiempo ... Igual no sabes que ese día lloramos de alegría... Anna... la niña más esperada que conozco... y que tus tíos de Tarraco llevaron un cava "Anna de Codorniu" al hospital para celebrarlo. Un Brut Nature ,faltaría.¡Felicidades!
A propósito de tu llegada el mundo... Qué poco duró esa sensación de ser LA hija. Gracias a Dios, pisándote los talones se gestaba Núria. Dos hermanas separadas sólo por once meses. Para Núria necesito un espacio grande, grande, grande. Aquí y ahora me comprometo .
Arriba en la luz, el corazón se abandona, se entrega. Se recoge.(...) pues se ha llegado allí, a esa luz, sin forzar ninguna puerta y aún sin abrirla, sin haber atravesado dinteles de luz y de sombra, sin esfuerzo y sin protección". (María Zambrano)
Ya está, Capitán... Misión cumplida... La luz de aquí, la luz de la tierra, es una luz efímera. Es una ilusión de luz. Un día, a una hora que no esperas, subes a la Luz. Y allí , el Creador que hizo la Luz te envuelve con un Calor que no asfixia ni agobia. "Sin esfuerzo" , los ojos cansados por los años de penumbras se entregan a la Claridad eterna. Las manos callosas de remar tanto tiempo son capaces de acariciar y de recibir la Caricia del Padre.
Descansa en paz, "siervo bueno y fiel". Ahora su descanso ya no se interrumpe. Ahora su felicidad no funciona con intermitentes. Ahora es siempre. Siempre en la Luz.
Tus amigos están a su lado... a tu lado. Buenas noches, Capitán.
Hacía mucho tiempo que no la escuchaba. Menuda "señora azul". Ni come ni deja comer. Ni piensa ni deja pensar. Con darle a la lengua y levantar el dedo... sobrada.
Al Anónimo que me trae de cabeza porque no atino, gracias por "Señora Azul". Recuerdos de tiempos pasados, de melodías que ya no suenan. Aunque desearía que no me la haya dedicado por todo lo que conlleva la letra. Se las trae.
Me he propuesto repetir una composición de imágenes sin estrellitas... Creo que esta vez sí. Objetivo conseguido. Hay que ver la de cosas que se pueden hacer con este chisme. Feliz día.
El sol quema... Bajo las persianas. Me alimentaré con viandas frescas. Nurtiré lo que anda algo desfallecido. Y pensaré en todos los que algún día o con mucha frecuencia habéis pasado por esta república.
De cuando en cuando va bien bajar las persianas y quedarse un poco en penunbra.
Hoy, cuatro letras. "La canción más hermosa del mundo"... Para Pepa. Perdón, Capitán, el mejor conversador después de una buena cena... para ti también... y para Luis y su aliño... y para Carmina , la chica Loreal con más argumentos.
Muchas gracias. Un relax compartir con gente de bien mesa y mantel.
En español existen los participios activos como derivados de los tiempos verbales. El participio activo del verbo atacar, es atacante; el de salir, es saliente;el de cantar, es cantante; el de existir, existente.
¿Cuál es el participio activo del verbo ser? El participio activo del verbo ser, es "el ente" ¿Y qué significa "ente"? Quiere decir "que tiene entidad". Por ese motivo, cuando queremos nombrar a la persona que denota capacidad de ejercer la acción que expresa el verbo, se le agrega al final "-nte’". Por lo tanto, a la persona que preside se le dice presidente, no presidenta; con independencia del sexo que pueda tener esa persona. Se dice capilla ardiente, no ardienta; se dice estudiante, no estudianta; se dice paciente, no pacienta; se dice dirigente y no dirigenta.
Muchos políticos -y otros tantos periodistas- no sólo hacen un mal uso del lenguaje por motivos ideológicos, sino porque desconocen la gramática de la lengua española.
Pasemos este mensaje a diestro y siniestro con la esperanza de que el mismo llegue finalmente a todos (hay un insulto que omito... no me gusta la descalificación).
El que mandó éste, frustró a un grupo de personos que se había juntado en defensa del género. Ya lo habían firmado: seis dentistos, dos poetos, cinco sindicalistos, un pediatro, tres pianistos, un turisto, un taxisto, dos artistos, diez periodistos, un violinisto, un telefonisto, un fisioerapeuto, seis trompetistos, dos escayolistos, dos maquinistos, un electricisto, un oculisto, dos internautos, el policío del esquino y, el último, un machisto.
"...para discutir son necesarias dos personas que aduzcan razones; pero cuando una aduce razones y la otra opone irracionalidad, consignas doctrinarias y aspavientos emotivos, la discusión se hace imposible y al sabio sólo le resta resignarse a que sus palabras sean tergiversadas, acalladas, anatemizadas ..."
"...la dificultad insalvable que constituye tratar de afirmar la verdad profunda de las cosas, en una época que ha renunciado a la posibilidad del conocimiento, enfangada en un lodazal en el que sólo triunfan el embrollo y la desintegración de la razón..." (J.M. de Prada)
Me la juego... ya lo sé. ¿Elitismo itelectual? No lo creo. No, estoy segura de que no. Acudo a los mínimos necesarios para que exista comunicación.
¿Emisor/Receptor?... sencillo.
¿Mensaje?... en principio sí.
¿Canal?... siempre que no haya exceso de "ruido" o perturbaciones que lo acallen. ¿Código?... ¡El código!. ¿Sí, por supuesto?. No lo demos por supuesto. A pesar de que se supone que hablamos el mismo idioma... A los chavalines de Primaria les cuela. A nosotros, adultos, con experiencias de desencuentros verbales... no.
Se dice que el Código es el idioma. Pero no sólo es eso. Es el conocimiento del idioma... un idioma rico en vocablos que nos remiten a conceptos. ¿Dónde está el idioma? Es sencillo. Como les decimos a los críos cuando preguntan "¿Eso qué significa?" y contestamos: "Busca en el diccionario". Se rebelan..."dímelo tú". Y tú..."Mejor te vas al diccionario y aprendes a buscar". Recuerdo el consejo del Profesor Marsá... lo amabas o lo odiabas... eso también lo recuerdo. "Señores, dediquen cada día cinco minutos a leer el Diccionario... de la A a la Z. Descubrirán cuán rico es nuestro idioma y podrán hablar". Sí... la verdad es que nos trataba ya en 4º de carrera como si fuéramos analfabetos. Quizá lo éramos, lo somos.
Estamos condenados a no entendernos, salvo honrosas excepciones. La condena es fruto de unos hechos empíricos... desconocemos mucho y hablamos peor. No tenemos suficientes palabras y, por tanto, base de argumentación para esos "partidos de tenis", esos debates en los que se puede concluir con alguna idea ...
La excesiva especialización de nuestro sistema académico ha arrinconado las Humanidades... ha enterrado el gusto de saber por saber... Y también me recuerda a esos alumnos que preguntan "Señu...¿esto pa qué sirve?" Y no te queda otra que contestar... "Servir, lo que tú entiendes por servir... para nada, chaval". Ahora bien, no los busques para compartir una velada larga después de una cena , donde la conversación, el intercambio de posiciones te hace mantener despierto.
Muy acertadas las afirmaciones de Juan Manuel de Prada.
Un guiño ... Pimpinella y sus eternas discusiones.
"Dentro de un mes o ya, la mayoría de los españoles nos tomamos las ansiadas y merecidas vacaciones estivales. Hay gente que divide este tiempo de descanso en dos partes: durante la primera quincena se reponen y la segunda la dedican a hacer planes. Bajo la sombra de un árbol o de un parasol, degustando una bebida refrescante, nos montamos una película fantástica...Hay que ver cómo cambian las cosas cuando volvemos a la rutina. Poco a poco nuestros proyectos se van diluyendo y acaban siendo “un sueño de una noche de verano”. El “quid” de la cuestión sería averiguar por qué siempre nos pasa lo mismo y no hay manera de llegar a las siguientes vacaciones con un balance positivo.
Asistí hace poco a una conferencia de Dña.Nuria Chinchilla, profesora del IESE, especialista en gestión del tiempo. Anoté en una hoja dos interrogantes: ¿Cuál es mi elefante?... ¿Quién será ese estúpido ladrón?... Posiblemente no hayamos caído en la cuenta, pero lo cierto es que todos tenemos un elefante que nos comeríamos tan a gusto. El problema es que nuestro estómago no puede abarcar el tamaño de semejante animal. Sólo hay una posibilidad: cortarlo a filetes y engullir uno cada día. De todas formas ¡ojo con los ladrones de bistec-de-elefante! Son muy sutiles...Se filtran silenciosamente en nuestra cocina y son capaces de desvalijar la nevera. O le colocamos un candado o nos quedamos sin tan preciado plato. Elefantes hay muchos, tantos como personas a las que les ilusiona un proyecto...y la mayoría de las veces los tenemos en una jaula, hasta que se nos hacen viejos, porque no sabemos por dónde empezar. Un elefante es una tesis doctoral, un curso de formación, una oposición, o una novela que hemos empezado mil veces. Así, de entrada, asusta. Se nos antoja algo inabarcable. Pero si nos ponemos un plazo y marcamos el tiempo diario que le vamos a dedicar, si nos vamos comiendo cada día una rodaja... llega un momento en el que, por fin, nos ventilamos el elefante entero. No obstante, a pesar de nuestra firme decisión de “hoy empiezo”, se nos van colando esos malditos ladrones que nos sustraen minutos, incluso horas, con las cosas más absurdas: una llamada telefónica que podríamos perfectamente demorar; unos papeles que aparecen en la mesa, que no sirven para nada, y los podríamos tirar...o archivar; ideas peregrinas que se nos ocurren justo en el peor momento y que podríamos anotarlas en lugar de ejecutarlas ¡ya!; esa excusa que nos inventamos para interrumpir una y otra vez nuestra tarea...Definitivamente, al tiempo hay que echarle un pulso: o lo dominamos nosotros o él nos lleva por donde quiere. ¿Alguna receta para ganar?Una buena agenda, pensar cuándo comeremos el filete de elefante y dónde colocaremos lo más importante. Y anotar. Y tener claro que, casi siempre, lo muy urgente pero poco relevante puede esperar."
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Y , por supuesto, cada uno su prioridad... Cada loco con su tema... Que cada uno es como es y cada quién es cada cuál.
Acabo de salir del blog de Frank. He leído "Violencia doméstica" y me he tirado de cabeza. Pero se me había olvidado que Frank trata estos temas desde el punto de vista de un jurisconsulto. Supongo que a base de leer sus posts superaré mi analfabetismo.
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No sé si alguien que lee este post se ve aquejado de algún problema de circulación sanguínea. Yo recién lo he descubierto. No se sabe cómo, aparecen como por arte de magia moratones tremendos, de color lila intenso y compacto... como una gran peca. Lo peor es que no sé contra qué me he dado... no recuerdo absolutamente nada.
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Jesús, que a pesar de su seriedad tiene su puntito, me decía: "Ojalá no tengas que ir a urgencias aunque sea por un simple catarro ..." ¡¡¡??? Creí que bromeaba. "Que no es broma... Te explico..."
Una explicación que me dejó de piedra. La historia que me cuenta es la siguiente. Cuando entras en el boxer te auscultan... y quedan al descubierto este par de moratones. El/la doctor/doctora sale del boxer y llama a alguien. "Alguien" se te acerca, te toma de las manos con cariño y te pregunta cómo te has hecho eso. "Pues... no sé... supongo que me he dado un golpe... Ahora no recuerdo". El o la "alguien" insiste... "Tranquila, no pasa nada... Tú no te preocupes... No eres ni la primera ni la última que..." Y tú , perpleja, que no sabes de qué va el asunto insistes que ni idea, que igual ha sido limpiando un mueble o vete a saber... Y el o la "alguien" dale Perico al torno... "No tienes por qué tener miedo..." "No, si yo no tengo miedo..." Y el o la "Alguien"..."pero si estás temblando criatura..." Y tú tiemblas de frío, es cierto; tanto rato con esa batita verde que te colocan con el aire acondicionado a tope acabas por titiritar. "Puedes denunciar con total libertad...¿Él te ha acompañado? No te apures que no le vamos a dejar entrar..."
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El resto... que cada uno le coloque el final. Lógicamente le dije a mi marido que estaba exagerando, que no puede ser que no se crean que estos moratones hayan sido provocados por un golpe. "¿Que no?... Prueba... o mejor no, no lo pruebes que te vas a llevar un disgusto y a mí a saber dónde me llevarán".
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Somos así. No sabemos encontrar el punto medio. Hace unos años, ni caso. Nadie denunciaba por miedo. Ahora, cualquier cosa es susceptible de ser interpretada como una agresión o violencia de género. Conste que soy una acérrima defensora de la dignidad de la mujer. Pero nunca a base del menoscabo de la dignidad del hombre. Ambos somos personas. Eso también es sexismo. ¿O qué?
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CUELGO LA EXQUISITEZ QUE ME ENVÍA SARRACENA POR... YA NO ME ACUERDO. MI AGRADECIMIENTO POR EL DETALLE.
Y ESTE ES EL VÍDEO QUE LE DEDICA LOLO A MARÍA. Has dado en el clavo. Así, con los ojos como platos frente a la pantalla todo el verano.
