Slow

Ayer llegué a la cala tarde... "Bajas poco, ¿no?". Es lo que tiene no ser veraneante en un lugar de veraneo. La vida sigue y hay teclas que no puedes dejar de tocar.

Me llevo siempre EL libro. Nunca un libro ha tardado tanto en ser leído. Y no es por el título, Elogio a la lentitud (Carl Honoré). Quizá es porque me tengo que parar muchas veces. Hay demasiados párrafos que te obligan a cerrar los ojos para rumiarlos... con los ojos cerrados mientra sientes el sol como una brasa y casi te empuja a zambullirte una y otra vez.

"Cuando las cosas suceden con tal rapidez, nadie puede estar seguro de nada, de nada en aboluto, ni siquiera de sí mismo" , escribió Milan Kundera en su novela corta La lentitud. ..."ni siquiera de sí mismo"... Como el río caudaloso que baja en tromba y nuestra retina no puede guardar ni una instantánea. Detener el ritmo frenético... Todo demasiado rápido, demasiado pronto. "No son todos los tiempos unos", observó Cervantes. Pero nos empeñamos en solaparlos, en constreñirlos, en estrujarlos con las manos hasta convertirlos en una pelota de ping-pong... Y quizá su naturaleza es más expansiva y debería ser como un balón de playa, grande ... con poco peso, como aquellas bolas azules de mi niñez en las que se leía NIVEA.

"¿Qué lees?" Y le enseño el libro a mi interlocutor. Le echa un vistazo a las tapas... "Bah... patrañas", comenta con simpatía. Y arquea las cejas... "Eso es para hippies". Opto por mostrarle algunos párrafos.

La Biblia enseñaba que "hay una época para cada cosa y un tiempo para cada propósito bajo el cielo". Un tiempo para nacer, morir, sanar, llorar, reír, amar... "Sin embargo, en un mundo que no para las veiticuatro horas del día, los siete días de la semana, todos lo tiempos son iguales: pagamos las facturas un sábado y vamos de compras el domingo, nos llevamos el ordenador portátil a la cama, trabajamos de noche, desayunamo a deshora... Nos burlamos de las estaciones comiendo fresas importadas en pleno invierno (...)" . Y estamos siempre localizables, preparados para salir corriendo por cualquier causa. Ya no nos pertenecen esos paréntesis en los que querríamos ser los dueños de nuestros pedazos de vida sin sobresaltos ni interrupciones. Cachos de vida intransferibles, dedicados a remendarnos y a reinventarnos...

Agudo Kundera ... creo que le da donde más duele cuando dice: "Nuestra época está obsesionda por el deseo de olvidar y, para realizar ese deseo, se entrega al demonio de la velocidad; acelera el ritmo para mostrarnos que ya no desea ser recordada, que está cansada de sí misma, que quiere apagar la minúscula y temblorosa llama de la memoria". Me suena. La celeridad excesiva hasta el vértigo impide retomar nada. Es probable que ésta sea una de las causas: correr para que sea imposible detener y releer frases, oraciones que hemos escrito y sería necesaria una revisión para poder borrar o añadir... puntuar y utilizar una mayúscula... Me suena mucho. Aunque sea estresante, la velocidad es enemiga del pensamiento. Y a veces preferimos el agobio a la reflexión.

"Interesante", comenta el interlocutor... "Yo también tengo mi teoría... Ya hablaremos..."

Eso. Ya hablaremos.

...

¡Qué ganas tenía de colgar Claire! Va para todas las Claras que no pude felicitar...