Ana y Driver, segundo tándem con título: "Elogio a la tortilla"

No, no nos hemos vuelto majaras. A veces, la cosas suceden cuando menos lo esperas... y en esta casa la "culpa" casi siempre la suele tener el bueno de Driver.

Pelaba patatas mientras pensaba en un fundamento filosófico para contestar a Máster ( no, si al final la culpa va a ser tuya, amiga del Boalo). Se me ha escapado cuando lo he escrito, me refiero a que pelaba patatas mientras filosofaba para mis adentros. Y Driver, que si desde luego cómo se puede hacer un tortilla tomista o aristotélica. Y Ana, convencida de que la esencia de la tortilla es casi filosofía pura. Vale la pena tener un blog aunque sólo sea por estos ratos tan divertidos que pasamos .

Los he retado ... Soy ingenua. Claro que lo han hecho. Y en un pis-pas.

Estos son los relatos de Ana y Driver, respectivamente. Para que luego digan que los hombres y la mujeres somos iguales.

MI MUNDO ENTERO, POR UNA TORTILLA.

"A eso de las cuatro de la tarde, con el sol entrando a raudales por la ventana de la cocina, empezaba el momento mágico. Así era. Así es hoy en el recuerdo.

La casa toda permanece en recogimiento. El silencio de la siesta lo cubre todo. Es hora también de lectura para el que no duerma, y de tejer. Eran las cosas que podías hacer a las cuatro de la tarde para no romper el silencio de lo que comienza con aroma de eternidad; hora de siesta, hora de lectura… hora de punto… y de fondo el ruido leve de un plato, los pasos de mamá en la cocina, casi podías sentir el ruido al rasgar las patatas, saber que estaba ahí, con su silencio.

Recuerdo siempre a mi madre en la cocina, con el sol de la tarde a su mismo ladito, allí, en el silencio de su presencia. Me gustaba asomar entonces por la cocina, sin la intención de hacer nada más que ver su figura ligeramente encorvada sobre la trébede de la cocina, pelando patatas, cortando patatas… tiene unas manos preciosas. Su silencio era de eternidad. Estaba ausente, y sus manos delgadas, seguían el ritmo de las cosas que se hacen siempre con infinito cariño. Y yo me preguntaba en qué lugar de su vida descansaría su mirada, en qué lugar de su infancia, en qué momento se había parado su silencio. Yo pensaba entonces en mi abuela Ana, la imaginaba.Luego volvía a mi libro, o a mi madeja de punto… y me encantaba sentir el batir de huevos.

Era como un tamborileo en toda la casa, como un eco corto, vibrante. Para entonces el olor a tortilla lo cubría todo. Y de repente te dabas cuenta del silencio. La presencia de mi madre siempre ha sido de silencio: sólo en instantes muy fugaces, si estabas atenta, podías captar que su presencia es de infancia, de ruido de infancia. A veces creí ver toda su niñez en su mirada, justo en ese momento de la tarde en que ella elegía para hacer la tortilla, no sé si era la tarde, el silencio, el sol o las patatas, pero sé que era entonces cuando mi madre volvía a ser hija.

Luego… allí quedaba la tortilla esperando la hora de la cena, plantada en la cocina, amarilla como un sol, redondota. La cena estaba preparada. Le eternidad se había hecho tortilla.Cada vez que preparo una tortilla, no puedo evitar el recuerdo de mi madre, de todo su silencio, de toda su alma de infancia. Y soy consciente de que llegará un día en que daré todo mi mundo… todo lo que tengo… por una de aquellas tortillas… por verla esperar en mi cocina, la hora de la cena."

(Ana)

TORTILLAS DE NUESTROS PADRES.

Nos había tocado la china. Demasiado jóvenes para morir. Pero era seis de junio y los que estaban allí eran los hijos de nuestros padres. Con un miedo atroz.

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Las órdenes eran claras. Tomar la playa a toda costa. Decían que la libertad del mundo dependía de nosotros.

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La lancha de desembarco era un ataud flotante. Sólo le faltaba que se abriera la trampilla grande.Y justo eso fue lo siguiente que pasó. Nos ametrallaron. Y los aliados caíamos muertos. Sobre la playa.

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Me acurruqué entre unas protecciones metálicas, completamente paralizado por el pánico.No puedo describir lo que me rodeaba.Después de más de cincuenta años sigo sin poder describirlo.La guerra es un sinsentido.

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Corrí, disparé, vomité. Todo a la vez.

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Después de cinco horas de batalla, perdí el oído. Y la cabeza. Un zumbido profundo se apoderó de mi alma. Mi inocencia se quedó rota en una duna. Corrí detrás del sargento e hice lo que me mandó. Más por instinto de supervivencia que por fidelidad castrense.

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Cuando atardeció estábamos donde teníamos que estar. Y llegó el momento del descanso.

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Yo estaba vivo. La intendencia nos repartió tortilla y agua. El rancho me recordó que tenía una familia. El nudo en el estómago, mi inocencia perdida. La bandera, las historias de la libertad.

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Pero lo cierto es que no llegué a probar ese rancho. Porque al atardecer, busqué una trinchera y exploté a llorar.

Como un animal perdido."

(Driver)