A esta tarde de domingo
le cuesta ser azul;
viene sucia,
como un río arrastrado
por el sabor agridulce de lo cotidiano.
Esta tarde de domingo
tiene un ardor plomizo en sus labios;
no sabe -no puede-
besar la tibia frente de un niño,
la boca abierta de una muchacha engalanada,
la sien marcada de un mendigo.
No puede -no sabe-.
Sus manos son gruesas, pesadas;
tantean rudamente,
simulan caricias...
Pero mueren al primer intento.
Torpe y descuidado intento.
No sabe -no puede-
Simula caricias
que arañan la piel .
Luego, con voz rota
susurra :"lo siento".
A esta tarde de domingo
se les amontonan las estrellas
en los bolsillos.
Unas junto a otras
se visten de colores grávidos,
inciertos.
Se confunden
con la oscuridad anticipada
de esta tarde que en domingo
es más oscura todavía.
En esta tarde de domingo
he encontrado a un poeta sentado...
a otro derrumbado en un banco.
Intentan apresar con las palabras
eso que es...¡ya no es!
del blando fluir del día.
Los poetas saben
que a esta tarde de domingo
se le olvidará el amanecer de ayer.
Y siempre será de noche
cuando den las seis.
Chapala para ti, Antonieta. Mi querida amiga del cielo... Te estarás riendo con la tontería del cambio de horario...
24 comentarios:
Me alegro de tu vuelta.
Me acuerdo de Antonieta.
¿Me puedes decir el autor de tan sentida poesía?
Un beso, guapa.
Luisa
Si te ha parecido bonita... pues yo misma. Si no, autor anónimo... un papelajo que me he encontrado por la calle.
Que no, Luisilla. Que es mía. No te puedes hacer idea de lo que me afecta el cambio de horario. Que no hay tarde. Todo oscuro. En serio que no lo entiendo. Lo viejitos lo pasan mal, los bebés se desorientan...
Chapala... Estará contenta Antonieta. Bueno, de hecho está en la Gloria.
Un beso. Y a ver si los de tu gremio del Sur se ponen las pilas, corcho.
Dios, Sunsita, cómo has vuelto.Como Driver te siga estamos perdidos.
Que intervenga Sarra, de lo contrario me veo en una nueva etapa de aves voladoras
La alusión a Antonieta me dejó fuera de juego. Siempre respondía a mi llamada: ¿Antoinette la "fantastique"?
- Siiiiii. Ya voy
- qué asco, ya es de noche...
- bueno, pues acostúmbrate, que así hasta marzo.
- qué asco.
No puedorrrr con el cambio de horariorrr!!
La poesía muy chula Sunsi.
Besitos
Bego
Las tardes de domingo siempre tienen un no se qué de agonía... las has descrito muy bien. Es como si en esas tardes se olvidaran todos los amaneceres,la luz de su recuerdo. Y uno se tiene que empujar... a través de la tarde...
... un beso, Sunsi.
¡Que me gusta tu vena poética! ¡Mira que me gusta!
Simulan caricias que arañan la piel... Pobre... lo intenta, pero araña y luego pide perdón. No es su culpa, somos nosotros que no la queremos, esa oscuridad anticipada, esa noche que empieza demasiado pronto...
(Pregunta técnica... ¿El plural en el tercer y séptimo verso son correctos? )
Besos, me alegra tu vuelta y más esta vuelta que (reitero, pesada soy) me gusta.
Mireia. Tela la tarde de ayer. Ocuridad repentina. Yo tmbién escribo poemas... aunque me corto bastante y no salen en el blog.
Tranquila...Sarra, a la que lea esto, me despluma.
Antoinette... Chapala porque está "donde las almas pueden hablarse de tú con Dios"... Siempre me ha gustado mucho esta canción. Aún recuerdo cuando la tocaba con la guitarra. Un rasgueo suave. Entonces mi voz no era cazallosa...
Una abraçada
No, Carmina...Que en enero el día empieza a sumar minutos. Si lo tengo controlado...
He perdido tu mail y quería enviarte un "arreglo". ¿Me puedes enviar uno? Gracias, guapa.
Parecemos Chiquito de la Calzada, Bego. No puedolrrr...no puedolrrr...
La poesía no es mi fuerte, la verdad. Pero la oscuridad de ayer por la tarde me trasladó a mi época juvenil...muy prolífica en lirismos y demás.
Besiños*
Hola, Ana... Las tardes de domingo en general nunca han sido precisamente plato de mi gusto. Es como si fueras rematando todo lo que ha quedado colgado el fin de semana: "fímame esta nota..." "jo... no tengo ningún leotardo limpio." "¿podrás pasarte mañana por X...? ¡Se acaba el plazo!" "Horror... se me olvidó que tenía cinco páginas de ejercicios de lo que sea..." "¡El libro!que me lo he dejado en clase y no puedo repasar" En fin... un anticipo de lunes estresante...
Algunas veces pienso que me va a explotar la cabeza y pego un grito: ¡¡¡MAÑANA SERÁ OTRO DÍA!!!
La poesía lleva mucha prosa detrás, Anita. Como todo.
Un BESO
Rocío... gracias por la pregunta técnica. Las dos "n" sobraban. Ya lo he arreglado.
Y yo que me alegro tanto de que te guste. Eres muy genrosa.
Aún guardo las libretas de tapas de cartón con miles de poemas de esa época de Facultad. Fue un acierto haberlas conservado. Lees y te sorprendes. Ésa eras tú. Cosillas escritas cuando la sangre bulle mucho más deprisa, cuando todavía estas a medio hacer, cuando eres tan ilusa que crees que todos los ueños pueden materializarse.
Ahora escribo mucho menos. Me siento más cómoda con la prosa poética. Creo que, entre otras cosas, porque los poemas de ahora llevan demasiada bilis y no es cuestión de amargar al personal...
Muchas gracias, Princesa.
También poesía...Es bonita, Sunsi.
A mi el cambio de horario me da sueño. Muuucho sueño.
¿Has dicho sueño, lolo? Aquí tienes a alguien con quien bostezar a dúo. Es que a mí me sucede lo mismo. Y me cuesta ponerme a tono... bastantes días.
Yo creo que la razón es la siguiente. No es que durmamos una hora más. Dormimos lo mismo. Pero el día es una hora más largo, lo que significa que estás despierto una hora más. Y hasta que el organimo no se ajusta, tarda. Luego le sumas que oscurece antes. Pues ya está. Todos adormilados.
En fin, lolo. Durme y sueña con cosas bonitas.
¿Qué tal tus ciudadanos? Mis escolares ya se han examinado un montón de veces...
Otro día me pongo sarracena, hoy no toca.
Con Dios hedbannos; rezad por Antón, caballero de fina estampa, amigo ........ ´descansa en paz ....
Buf, Pepa. Lo siento.Lo siento de veras. ¿Cómo está la familia?
Una oración por Antón. Por supuesto. Gracias por comunicarlo.
Un beso, Pepa.
Señor de los espacios infinitos, tú que creaste la luz para nuestro goce y ventura,
tú que nos regalas la música de los ángeles,
tú que nos enseñaste a tirar para adelante cual bravos toros de lidia encabritados y salvajes,
acoge en tu Reino al amigo de Sarracena.
Y danos fuerza.
Danos fuerza, Jefe.
Amén.
Pero Sunsi,es PRECIOSO, me ha encantado, yo no sé de poesía pero me gusta MUCHÍSIMO, eres un todo terreno, es que me parece precioso. Muchas gracias por compartirlo con tus lectores.
Aurora
Las tardes de domingo sirven para recordarnos que sigue existiendo un mañana que nos necesita.
un abrazo
Precioso Post Sunsi
Hola, Sunsi!
La verdad que antes de las tardes de domingo prefiero (además, por supuesto, de la de los sábados y los viernes que son las mejores) las de los jueves, que aunque más cargaditas de trabajo, están llena de esperanza y de luz.
Los domingos son el final de lo bueno, aumque con un buem sacapuntas se les puede sacar partido, es una cuestión de aptitud.
Saludos
Driver... Me gustaría saber hablarle así al Jefe.
Dale, Dios mío, fuerza a su familia... llena Tú el hueco que deja Antón.
Ojalá que así sea.
Yo tampoco sé, Aurora. Pero ni falta que hace... Es un medio de expresión que permite sacar sin ser demasiado transparente. Y el que lee es mucho más libre en la interpretación.
Muchas gracias,guapa.
Alfonso. Ahí le diste. Sí señor...
Las tardes de domingo son un precalentamiento de un lunes, de la actividad de cada cual que no deja de ser aquello que la sociedad te pide... A unos curar, a otros enseñar, a aquellos... ¿Ya has descansado? Pues hala, muévete que hay lista de espera...
Tú con los pies en el suelo... Gracias por bajarnos de la nube.
Un saludo cordial
Nunca te acostarás sin saber una cosa más, Frank. Lo digo porque me voy de cabeza a dormir, que es muy tarde...
Tu comentario me ha recordado que los estudiantes salen de juerga los jueves. Para celebrar que el viernes finiquitan.
Yo no salgo de juerga... pero los viernes... Lo viernes es el día de la pizza en la mesa pequeña....sentados en el sofá ...con patatas fritas y mostaza. Un día escribo una oda a los viernes. Que estamos todos y abandonamos el reloj.
Un saludo,Frank.
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