Ave de paso

Disculpad el poco acierto del anterior post. Una bitácora es personal por definición. Pero los temas se pueden enfocar de muchas formas. No es necesario que todo el que pinche en el blog conozca los entresijos del que escribe. Y, lógicamente, no tiene los datos suficientes como para interpretarlo. Gracias a los que me habéis echado una mano en esto. No hay día que no aprendamos algo de las personas que nos aprecian.

Hace tiempo este blog era aún más pajarero. Pepa, no lo hubieras podido soportar... Entraba Mariana; la echo de menos. Driver nos empujó a escribir algo sobre pájaros de lugares concretos. Yo me salí del guión. Tenía aún reciente la muerte de mi amiga Antonieta y la presentación de su libro Alas de gorrión. Así que jugué con este pájaro pequeño y la gaviota patentada por Driver. También es una historia de amor. Tozuda. Se me habrá pegado de mi oscense. Son muchos años...

Ave de paso …
Todos somos aves de paso .
Aves de paso por un tiempo que toca no apearse.
No toca reposar.
Tal vez repostar lo necesario para seguir volando.
Infancia ...
Adolescencia…
El ave de paso encuentra otra ave de paso.
Probamos un vuelo conjunto, a medias.
Un vuelo conjunto, compartido.
Y el vuelo de dos diseña una líneas que no son paralelas.
Una leve desviación reclama un vuelo más apretado.
Y unimos como una sola ave nuestro vuelo nocturno.
Tú, gaviota .
Tus círculos envuelven mi vuelo sin fronteras.
….
Y un día encontramos una frontera y un nido.
Ahora soy gorrión, te dije.
Un gorrión de alas cortas.
Un gorrión de sangre caliente.
Mira tus polluelos, te dije.
Y fui gorrión de plumas cálidas para mis polluelos.
…
Mi gaviota sigue dando círculos al anochecer.
Es su danza de amor.
Es su agradecimiento por su nido, su gorrión y sus polluelos.
…
Ayer los gorriones crecieron.
Todos menos uno.
Mis alas de gorrión anciano llevaban lastre.
No te podían alcanzar.
Y te extendiste, majestuoso.
Tu danza, cada vez más cercana, barrió el polvo de los años.
Aligeró mis alas cansadas.
El último polluelo emprendía el vuelo.
Qué tarde.
…
Siempre hay tiempo para un último sueño.
Aunque las alas lleven rasguños como cicatrices.
…
Y mi gaviota me llevó en su ala derecha.
Y después en la izquierda.
Un vuelo más apretado.
Un vuelo de dos.

En poco tiempo me presentó el Cantábrico, furioso.
El Mediterráneo, de noches templadas y olas suaves.
El Atlántico, rudo y frío.
Y el cielo y el cobijo de las nubes.
…
Siempre queda mañana.
Y mañana, un día es hoy.
Siempre queda tiempo para volar.
Para bailar en el vuelo.
Para amar volando.

(Gracias Máster, Diego, Ana...)