OTRO MINICUENTO DE DRIVEREL SALTO
La alegría. En estado puro. Era ella.
Todas las ciudades del mundo tienen una avenida donde salta una niña.Las baldosas de la avenida eran blancas y azules. Una baldosa azul y tres baldosas blancas. Una y tres. Azul y blanca.
El camino de casa al colegio pasaba por la avenida bicolor. Era el mejor momento del día. La niña del cuento se disponía a cruzarla. Se concentraba, pues cada día lo hacía de una forma.
Los lunes de una en una; azul-blanca-blanca-blanca-azul.
Los martes de a dos sin retroceso; azul-blanca, blanca-blanca, azul-blanca…
Los miércoles de a dos con retroceso, azul-blanca, blanca, blanca-blanca, blanca, blanca-azul, azul…
Jueves, día de libertad, sin orden: blanca o azul, azul o blanca, blanca o azul, azul o blanca.
Viernes, con ritmo: blanca y azul, azul y blanca, azul y/o blanca, blanca y/o azul.
Sábado: no hay colegio pero toca también. Blancas con blancas.Azules con blancas.
El cielo azul.Las nubes.Blancas.
Las niñas de los cuentos aprenden solas las canciones de la vida.Cantan entre los huertos las melodías de los colores.Precipitan los ritmos ancestrales.
La educación oficial se concentra en la tabla de los contenidos y los continentes.
La educación natural se fija en las tablillas rojas del vallado de la casita, en la bisagra verde de la cancela, en las baldosas bicolores de las avenidas.
Los papás de la niña del cuento, la matricularon en un colegio donde el ejercicio físico era muy importante.Al final de cada trimestre se organizaban competiciones deportivas, donde las ganadoras eran dignificadas con las hojas de los laureles de un bosque que se extendía alrededor de la ciudad.
La niña del cuento tenía unas piernecillas de goma, pues de tanto saltar, sus músculos se habían plastificado para siempre.
Cada vez que tenía que coger algo de la alacena, procuraba que estuviera en el último estante, para así, obligarse a saltar.Si estaba paseando con una amiga y jugaban a coger flores, siempre se lanzaba a por las más altas.
La niña del cuento corto se dirigió con sus papás al festival deportivo del colegio.Como la niña de la ciudad rodeada de laureles era pequeña, sus profesores le habían encomendado la tarea de llevar agua a las niñas mayores.Así que la niña del cuento iba y venía con sus botellas de agua mineral, de un lado para otro. Saltando.
Las niñas mayores, los papás de las niñas mayores y los profesores contratados por los papás de las niñas mayores, se tomaban las competiciones muy en serio.
Las niñas para hacerse mayores se tienen que responsabilizar, dominar sus emociones y disciplinarse.
Para conseguir este objetivo nada mejor que competir. Competir para ganar.
Las niñas mayores de la ciudad donde había avenidas bicolores, saltaban para ganar. Así que la técnica consistía en coger carrerilla, lanzarse a toda velocidad, elevarse sin pisar la raya blanca y caer en el cajón de la arena, lo más lejos posible de la marca blanca.
Tan fácil y tan complicado a la vez.
Conforme avanzaba la competición, los aledaños de la pista se poblaban de niñas tristes que habían sido eliminadas. Las unas por pisar la raya blanca, las otras por no alcanzar la marca de 180 cm considerada como mínima.
La tensión aumentaba conforme la marca de clasificación era mayor.Con los 185 cm una niña mayor con cabellos rubios lloró amargamente. Con los 190 cm una oleada de adrenalina se apoderó de la tribuna de los padres. Con los 200 cm los profesores del colegio empezaron a sentir que estaban en las Olimpiadas.
Al final de la competición se entregaron los premios a las ganadoras y se recogieron las lágrimas de las perdedoras.
La niña pequeña de nuestro cuento se había pasado la tarde llevando agua a las niñas mayores, a las que lloraban y a las que estaban muy serias.
Había algo que no comprendía. Si saltar era tan divertido, por qué no había ni una cara alegre.
Tenía que hacer algo al respecto.Tal vez las grandes decisiones de la historia se tomaron así, de una forma sencilla.
Si la Tierra es redonda, navegando hacia el este, volveré por el oeste.Si la manzana cae sobre mi cabeza, será porque algo la atrae.
SI LO BELLO ES EFIMERO, LA BELLEZA ES ETERNA.
La niña le dijo a su padre que mirara. Se dirigió a la pista para saltar con alegría. Se concentró como cuando tenía que pasar por la avenida bicolor.Tomó carrerilla, batió alegremente la zancada y voló.
Blanca-blanca-blanca-blanca-blanca.Azul.
La alegría.
En estado puro.
Era ella.
39 comentarios:
Sunsi, de nuevo gracias por publicar el cuento.
La niña saltarina es mi hija Sara, una cría muy alegre.
Hace un año la operaron y escribí algo nada más salir del hospital.
Como veo que no te malestan mis cuentos aquí te dejo lo que escribí entonces.
Disculpa la extensión, pero los mediterráneos somos un poco exagerados.
El lenguaje de Driver es un poco tosco, suelta alguna barbaridad de vez en cuando. Espero no afender a nadie.
Pensar que es un camionero inculto y bestia.
Pero como es mi mejor amigo, siempre le dejo hablar.
Me compensa.
ANGELES Y DEMONIOS
El miércoles pasado operaron a mi hija Sara.
La pequeña tiene seis años. Las pasé bien putas. Gracias a Dios todo salió bien. Bueno, todo no…; alguien tiene que ir urgentemente al taller. Urgentemente.
…
Nunca he creído en los ángeles. Esos seres asexuados, con careto de querubines, emplumadas alas y corporeidad antigravitatoria; no son de este mundo. Ni nadie los ha visto.
…
Miércoles cuatro de la tarde. Entro con Sarita y su madre al hospital Nuestra Señora de América, en los madriles. Para operarla hay que firmar un documento que te viene a decir, que si la niña se va de este mundo, tu único derecho es enterrarla. Así de crudo.
Como no tienes otra opción, firmas el papel. El anestesista te pregunta el peso de la niña. Intentas entrar en el quirófano, y te dicen que nones. Así que se llevan a tu hija del alma, y tú te quedas bien jodido en un pasillo. Esperando y rezando.
Bajas a la cafetería y les ves a la primera. En esos momentos de la vida, en que cada minuto es un año, tu atención se dispara y no se te escapa ni una.
Son cuatro, ocupan la mesa del fondo, junto a la salida de emergencia.
Son los Cuatro Jinetes del Apocalipsis. A saber: la muerte, el hambre, la peste y la guerra. Hoy se han disfrazado de conductores de coches fúnebres. Están en el hospital porque es su trabajo. Transportar fiambres.
Me acojono más de lo que ya estoy. Subo corriendo siete pisos. Pregunto por la doctora Alonso. Se está preparando para la operación. Me salto el control y consigo hablar con ella.
-¡Doctora, están ahí, son cuatro!
-Lo sé, siempre están ahí.
-¿Pero qué puedo hacer?
-Señor, no puede usted hacer nada.
Y te vas, y vuelves al pasillo, y lloras como un niño, y deseas que la doctora Alonso sea un ser humano feliz, y que anoche haya hecho el amor con su pareja hasta la extenuación, y que hoy sea un día muy lúcido para ella, y que no le tiemble el pulso, y que el anestesista no la cague.
Y te quedas, de pie, en un pasillo. Con cara de gilipichis.
Así que no puedo hacer nada…, de eso nada monada.
…
Me bajo al parking. Desengancho la cabeza tractora de mi trailer. Maniobro marcha atrás hacia la salida del mortuorio. Saco todas las cadenas que tengo para conducir con nieve. Las armo, una tras otra, hasta formar un tirante de diez metros. Engancho una punta al eje trasero de mi Volvo. El otro extremo al eje delantero del mercedes del servicio funerario. Bien sujeto.
Arranco el motor. Sin moverme subo revoluciones. Llego a las cinco mil. Piso embrague. Engrano segunda con reductora.
Respiro, pienso en mi hija y levanto bruscamente el pie del embrague.
Los neumáticos de mi Volvo rasgan el alquitrán. Se forma una nube azul. Salgo disparado. Me siguen mis cadenas y el eje delantero de un mercedes.
…
Hoy ese coche no se mueve ni de coña.
Aparco donde puedo. Subo a planta. Espero y desespero.
A las ocho de la tarde sale la doctora Alonso. Está sudando. No sé lo que cobrará la señora, pero hoy me parece que se ha ganado el sueldo.
Me dice que la niña está bien, que no me preocupe.
Yo la abrazo, le doy dos besos y rompo a llorar como un magdaleno
…
Nunca he creído en los ángeles. Esos seres asexuados, con careto de querubines, emplumadas alas y corporeidad antigravitatoria, no son de este mundo.
Pero sé que al menos existe uno.
La doctora Alonso.
Con unas alas blancas, rasgando el horizonte.
Gracias, Driver. No sé si te lo habrán dicho pero este cuento tiene una cualidad especial, distinta a los otros: la reacción del lector es la empatía progresiva. Por un momento he sido el padre de Sara y he sentido angustia mientras Sara estaba en el quirófano y casi doy un bote cuando la doctora te dice que todo ha ido bien. CUM LAUDE
Se me olvidaba... lo de creer en los ángeles, en momentos límite... Yo creo en los ángeles y también en los demonios. Pero cuando algún hijo ha estado mal, muy mal, de quien me acuerdo es de la Virgen.
Si te parece podemos hacer un trato.
Me conozco y lo mío es un empezar y un no terminar, así que me moderaré pues te podría inundar el blog de cuentos, y eso sería una invasión.
Cuando quieras alguno sobre el tema que sea me lo pides.
Tengo decenas hechos.
No tengo blog ni ganas de tenerlo, pues mantenerlos me parece labor titánica.
Lo mío es la improvisación.
Y el motor de la improvisación es la petición de alguien, conocido o no.
Un día me ofrecieron pasta por escribir, lo intenté y me quedé bloquedo al minuto.
Lo mío funciona si siento la necesidad o el calor de alguien.
Suena raro pero es la verdad.
Corto que me enrollo mucho.
Como las olas.
OK. Trato hecho. Tendrán la etiqueta Driver y así se podrán localizar mejor.
A propósito de escribir por pasta. No te sientas marciano porque a mí me pasó algo parecido. Enviaba al Diari de Tarragona artículos y me los empezaron a publicar. Yo contenta que no veas. Al poco el ritmo era semanal. Y el último año -el tercero- en domingo y en Tribuna, con fotos, dibujos, etc. Llegó un momento que en lugar de vivir la vida, los artículos me vivían a mí. Cada suceso, cada anécdota era susceptible de convertirse en artículo. Una asfixia. Lo tuve que dejar porque cuando entregaba uno tenía que ir a por el siguiente. Y si te propones no tocar temas políticos, ni descalificar a nadie... el tema aún es más complicado.
Por eso monté el blog. Te permite escribir lo que quieras, tuyo o prestado; y cuando quieras.
Muchas gracias por el ofrecimiento.
Hoy ondea bandera amarilla.
Ok. Trato hecho.
Espero tus peticiones.
...
Aquí, en la Costa Marrón (zona madrileña que comprende Móstoles,Fuenlabrada y Alcorcón), no ondean las banderas de la costa (que me acuerdo todavía, la roja, la amarilla y la verde).
Algún día os puedo contar el mayor secreto de Madrid.
¡Sí, tiene mar!
Pero hay que fijarse mucho.
Otro día.
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