Un episodio.

Ayer no lo incluí porque es para echarle de comer aparte. Hay momentos en la vida que son como un mazazo. En la mía fue el destino/destierro de mi marido. Nueva plaza: Ceuta. Un 7 de enero, con los juguetes recién estrenados. Casi dos años duró la broma.

Era ¿divertido? cuando Jesús explicaba que viajaba por tierra mar y aire... para poder ver un día y medio a su familia. Excepto en bicicleta, todos los tranportes. El taxi del juzgado al puerto; el barco, del puerto hasta Algeciras; el bus desde Algeciras a Málaga con transbordo en Marbella; en avión desde Málaga a Barcelona; en tren desde Barcelona a Tarragona y, de nuevo, en taxi hasta casa. Con levante fuerte, en helicóptero desde Ceuta hasta Málaga. Realmente, si lo pensáis , sólo le faltaba la moto o la bici.

Os dejo el artículo que escribí en su momento y publicaron en el "Diari de Tarragona". Al cabo de dos semanas de su publicación vivimos y lloramos el 11-M- . Aún ahora me estremezco.

TOLERARSE O IGNORARSE

Leo “La Plumilla” de Antoni Coll y saco del almacén de la memoria una vivencia ¿interesante?.

Por motivos laborales he tenido la oportunidad de pasar temporadas cortas en Ceuta. La primera vez que crucé el estrecho y pisé tierra española en África, creí pisar tierra de todos. Judíos, musulmanes, hindúes, cristianos... múltiples razas y culturas atravesaban las mismas calles, entraban en los mismos comercios, subían y bajan del mismo barco. Digo creí porque de tierra de todos... nada.

Lo de Ceuta daría pie a una novela que muy bien podría titularse “Ceuta se escribe con D”. Allí la Diversidad acentúa las Diferencias dando lugar a una sutil Discriminación, incluso entre los propios españoles. Me explico. Uno llega de la Península y le pregunta a otro con un aspecto similar al suyo que de dónde es y el otro puede contestar: “Yo soy español”. Y uno insiste; de acuerdo, pero de dónde. Si la pregunta ha sido formulada sin mala idea y se nota mucho que acabas de bajar por primera vez del barco, entonces es cuando te aclaran: “Yo soy español, he nacido en Ceuta y, por tanto, soy ceutí; pero ¡ojo!, un ceutí caballa”. Y uno, que es la primera vez que pisa Ceuta, empieza a entender que lo de caballa no es un pescado y que el tema de ser ceutí tiene su miga.

En una ciudad que a su vez es Comunidad autónoma y que en pocos kilómetros cuadrados reúne personas de todas las procedencias, ser ceutí no quiere decir nada. Lo importante es ser cristiano, de padres, abuelos y bisabuelos cristianos, más o menos como “el castellano viejo” del artículo de Larra. Porque también hay ceutíes musulmanes y éstos parece que son de segunda categoría.

La segunda pregunta que se suele hacer cuando uno baja por primera vez del barco es que cómo anda la convivencia en un lugar tan exótico. Y entonces la respuesta ya no depende de si tienes cara de novato o no. “¿Convivencia?. Pero qué dices... Aquí ni siquiera nos toleramos. Procuramos ignorarnos con cortesía. Si no, no se podría vivir”.

¡Toma castaña! piensa el que acaba de bajarse del barco y que también se acaba de bajar del guindo. Por favor, que no se escandalicen los de la Península, pero eso es una verdad como un puño de grande. De determinados temas se habla en voz baja, a determinados bares no se entra, en determinadas tiendas no se compra, por determinadas calles no se pasea, a determinadas playas no se va, de Benzú no se pasa y, o lo tienes muy claro, o no cruzas el Tarajal.

Este “equilibrio” que se aguanta con pinzas por poco se rompe cuando el Perejil. Allí estábamos mi marido, mis cuatro hijos y yo para contarlo. De repente, como quien le da la vuelta al calcetín, los musulmanes empezaron a sonreír y los caballas enmudecieron. Nadie apartaba la mirada ni del mar -¡menudo despliegue de fragatas!- ni de los helicópteros que sobrevolaban el cielo. Todo solucionado cuando el entonces Ministro Trillo dijo aquello de “con levante fuerte...” ¿Todo solucionado?. Todo sigue igual. ¡Qué lástima!.