Otros atletas

Gracias por el microcuento, Driver.

LA SONRISA

Las atletas de las olimpiadas corren para ganar. Varios años de preparación física y psíquica.Un sólo objetivo: ganar, ganar.
...

Y de vez en cuando, te cruzas con atletas de la sonrisa.
Son estas gimnastas de la alegría, saltarinas de la belleza, lanzadoras de pedazos de vida.
Van corriendo por la pista a toda velocidad, esforzándose a cada paso, volando sobre el tartán.
Y cuando los demás flaquean, cuando las fuerzas se pierden a falta de una vuelta, cuando llueve o truena en medio de la competición..., estas atletas sacan su arma secreta.
Se elevan sobre la condición humana, sonríen al mundo, a su corazón y a las almas colaterales.
Una sonrisa que da alas a sus piernas. Fuerza a su carrera.
Y es entonces, cuando se divierten, cuando la competición se olvida, al correr y vivir por una cuestión estética.
Es entonces cuando alcanzan la gloria.
La gloria eterna.

Gorriones que vuelan como águilas

Y cuando te ocultaron, cuando dejamos de verte, un pájaro te rindió un homenaje y empezó a cantar. Un canario que se quiso hacer pasar por gorrión.

"No, Arena en los bolsillos no puede ser ... este título ya existe". Es el título de un disco de Manolo García, pero fíjate qué cosas tiene la vida y la literatura. Lo cambiaste por Alas de gorrión ... volaban bajito porque tenían barro en las alas. Para ti, Pájaros de barro... también de Manolo García.
Entiendo poco de pájaros, pero creo que por ahí aparece un gorrión.

Un día largo

Confirmado el presentimiento de ayer. Ella se ha ido hoy , pero me he despedido en el tanatorio.
Antonieta preciosa . Sé que te gustarán estos versos. Es un soneto de Quevedo:

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Cerrar podrá mis ojos la postrera

sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora, a su afán ansioso lisonjera;

mas no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama el agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
venas, que humor a tanto fuego han dado,
médulas, que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

No hace falta que te lo explique . Ahora sabes , mejor que cualquier ser viviente, por qué he elegido este poema. "Polvo enamorado"... todavía no. Todavía sólo resplandece el Amor. Dejas marido y tres hijos. Joan estaba emocionado, hecho trizas por el cansancio y contento por haber sido él quien te ha acariciado mientras traspasabas el límite de lo caduco hacia lo eterno.

Joan jr. , sentimental. Se ha quedado hasta las diez ... Se hubiera quedado pegado a mamá toda la noche y todo el día y mil noches que le hubieran dejado por seguir a tu lado. Ahí tienes que echar un cable largo. Conchita y yo lo hemos visto pasar cuando se dirigía hacia tu casa. El paso lento, pausado, como quien necesita aire fresco para digerir algo que todavía está en la garganta.

Jau... y Palma. Jau ha heredado de ti esa sensibilidad exquisita. Creo que seguirá tus pasos y , cualquier día , nos sorprende con una novela. Palma lo quiere mucho. Ha llorado tanto... La tienes pillada, pero bien pillada. Te quiere una barbaridad. Y, lo más importante, quiere mucho a Jau. Y Jau, a pesar de tu presencia que ha salpicado a todos los que estábamos allí, no se ha despegado de Palma. Ahora entiendo por qué te transformabas cuando hablabas de ella.Tranqui... Jau está en las mejores manos, unas manos amorosas capaces de abrazar lo bueno y lo malo, en la salud y la enfermedad, todos los días de su vida.

Lo de Xavi es tema aparte.Ya lo has visto. Como si estuviera en una boda. Tú lo has oído, ¿verdad?. Es que no podía aguantarme. Y se lo he dicho. "Xavi, córtate un pelo... que no todo el mundo entiende que tener una madre en el cielo es una fiesta... ¿Tú te crees que , incluso hoy, hacía el payaso?. Pero qué chorrada . Si lo has visto en en vivo y en directo. Se te ha caído la baba , fijo . Se parece a ti. Cualquier cosa puede ser una broma divertida... también las cosas serias.

Y Coco y Montse -no la conocía-y tu hermano ... llevamos algo entre manos que se te quedó en el tintero. Me gustaría poder ayudarles en estos menesteres literarios.

El colmo es el tema de tu blog . A saber la de comentarios que estarán ahí alojados . Y Xavi quiere seguir o cerrarlo o algo por el estilo ... dignamente. Pero resulta que nadie sabe tu contraseña. Veremos si encontramos a algún experto que pueda descifrarlo.

Antonieta... se me cierran los ojos de sueño. Qué largo me ha resultado el día de hoy. Podría haber escrito mañana.Pero no hubiera sido lo mismo. Con franqueza, necesitaba hablar contigo un ratito y entender que tu cuerpo inerte, el que he visto con un cristal de por medio, es lo que ha albergado tanto amor, tanta creatividad, tanta sencillez. Igual mañana me encajan las piezas .

Hasta mañana, Antonieta. Ya descansas en paz.

Y me he llevado a Benedetti.

Hoy ... lo típico. Casa, llamadas y comprar ... lo necesario, básicamente alimentos. ¿Carrefour? Vale.

Casi siempre, si hay tiempo, me paso por la zona de los libros. He estado buscando el último de Carlos Goñi Las narices de los filósofos. Pelín utópico en Carrefour. Utopía confirmada. Pero ahí he encontrado Vivir adrede de Mario Benedetti. Automáticamente, como un resorte, se me ha presentado la imagen de Antonieta.

A Antonieta le apasiona Benedetti. He cogido el libro de la estantería, lo he ojeado como quien admira algo valioso. No me he llevado el libro; el libro se me ha llevado a mí. Y me he dejado llevar "adrede". Benedetti significa las palabras que han acariciado los ojos de Antonieta, que la han atrapado y las ha condensado para meterlas "en un bolsillo de su interior"(ella lo diría así).

Esta tarde le he dedicado un rato a Benedetti. Todos los fragmentos me recordaban a ti. Me encantaría pasar a verte... mañana. Aunque tengo asumido que probablemente no va a poder ser. El día de San Magín nos miramos... tú ya no podías hablar. Creo que no hacía falta hablar.

Por si no te puedo ir a ver, te dejo esta perla. Si alguien te la puede leer...

Vaivenes

"Cada existencia tiene sus vaivenes, que es como decir sus pormenores. El tiempo es como el viento, empuja y genera cambios. De pronto nos sentimos prisioneros de una circunstancia que no buscamos sino que nos buscó. Y para liberarnos de esa gayola es imprescindible pensar y sentir hacia adentro, con una suerte de taladro llamado meditación.

De pormenor en pormenor vamos descubriendo el exterior y la intimidad, digamos el milímetro de universo que nos tocó en suerte.

Y sólo entonces, cuando encontramos al muchacho o al vejestorio que lleva nuestro nombre, sólo entonces los pormenores suelen convertirse en pormayores."

Es momento de pormayores, quizá el mayor pormayor. Pero lo has hecho a base de pormenores, tomando tu taladro para que se te metieran dentro del alma. Nunca has huido de ese milímetro de universo que ocupas. Gracias por vivir y enseñar a vivir. Este blog va un poco cojo desde que no aparecen tus comentarios.

Buenas noches, preciosa. Que descanses.

Me lo envía Mariana

El reportaje fotográfico es muy bueno. A mí me ha producido vértigo, pero un vértigo relativo porque -gracias a Dios- no me ha tocado nunca estar tan arriba.
Y como de un tiempo a esta parte he vivido muy cerca de "tramos finales"... me ha dado por pensar que ellos estaban más cerca del cielo. Desde las alturas parece que se puede tocar con la mano.

ALMUERZO EN EL RASCACIELOS

Muerte y esperanza (2)

Diego ha escrito un comentario en el post anterior. Lo publico y le doy las gracias por poder recibir sus comentarios y tener la libertad de convertirlos en entradas.


Somos agua, que a veces es hielo, y a veces neblina; otras mar salada.
Todo depende del sol, la mañana y los reflejos dorados.

...

Tal vez la vida y la muerte sean estados diferentes de una misma esencia.
Tal vez los niños entiendan mejor que los adultos el ciclo del agua, el ciclo de la vida, las cosas sencillas.
Y los adultos, obstinados, prejuiciosos y torpes, queremos dar unas explicaciones tan soberbias, que lo único que hacemos es transmitir nuestros miedos heredados.
...

Aprendamos a hablar claro a los niños.
Los ejemplos y las metáforas nos ayudan a acercarnos al mundo blanco, al de la inocencia, al de la claridad.

D.E.P., amiga de Sunsi.
...

La grandeza del matrimonio no consiste en que los adultos produzcan niños, sino que los niños produzcan adultos.

Sin miedo a morir.

Sin miedo a vivir.

Muerte y esperanza

Fue a las cuatro de la madrugada de ayer. Velaban su sueño ya inconsciente su hijo novicio y su nieto mayor. Ya está. Su corazón dejó de latir y-curioso para muchos, lógico para sus allegados- la paz fue el factor común de todos los que han estado a su lado.

Fuimos toda la familia al tanatorio; nos despedimos de Paquita.

Sólo quería resaltar que en el tanatorio no había nadie menor de edad, ni siquiera con la mayoría de edad recién estrenada.

Nos despedimos de Paquita y rezamos junto a una caja sencilla de pino. Rezamos allí, a su lado. Mis hijos también.

¿Por qué se niega la posibilidad a los niños, a los jóvenes de conocer una realidad ineludible? ¿Por qué los apartamos de todo lo que evidencia la otra cara de la existencia humana?

"Ya tendrán tiempo para sufrir". Y cuando llega el momento ... otro topicazo: "No lo asume", "no tolera la frustración".

¿Pues qué creían? El hombre vive para vivir. Y la vida se acaba. Los creyentes sabemos que continúa en la otra Vida. ¿A qué esperamos para hablar del tema sin estridencias, sin dramas?

Ayer el tanatorio sabía a gloria. La tristeza humana fue superada por la esperanza de la vida eterna. Y eso, si no se palpa, es difícil creerlo.

Gracias, Paquita.

La felicidad en un cubo rojo de plástico

Driver escribe desde Denia.

A la sombra de la montaña mágica, el Mongó.

Demasiado alta para estar tan cerca del mar.

Salitre,algas y espuma.

Paseo por el espigón del puerto.

Y allí están.Un abuelo y su nieto pescan en la bocana.

Me acerco por curiosidad.

Un cubo rojo de plástico entre el anciano y el niño.

Dentro del cubo el fruto de la pesquera, un salmonete con escamas de plata.El niño sonríe complacido mientras el abuelo le advierte: "No te acerques al borde, que si te caes, ya verás tu madre".

El niño vuelve a lanzar el sedal y espera.

Ahora es el abuelo quien me sonríe complacido, toca el remolino de pelo del nieto, me mira y me dice:"Cuando sea mayor será la bomba".

Atardece en Dénia, a la sombra del Mongó, la montaña mágica.

Tal vez la felicidad esté flotando en un cubo de plástico ojo, mientras un abuelo enseña a pescar a su nieto....

Junto al mar.

Al pie de una montaña mágica.

¿Estamos distraídos?

Quizá no estás deprimido... sólo estás distraído. Escucho a Facundo Cabral . Y sí... hay gente enferma, hay gente que padece la enfermedad de la tristeza. Pero tantas veces es la falta de disposición de arrebatar la felicidad que nos ofrecen las cosas sencillas . Como siempre, la clave: el Amor.

In memoriam

Se acabó el tiempo. "Un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida".(M. Hernández)

No querría terminar el día sin un recuerdo a los fallecidos en Barajas. Tal vez el destino a las Canarias era el resultado de un año de trabajo duro... unas vacaciones merecidas. Desde hoy ... VACACIONES ETERNAS.

Mis condolencias a los familiares, que esperaban en el aeropuerto al que no pudieron llegar. Y a los que se quedaron en Barajas, despidiendo a los que no pudieron arrancar el vuelo.

A todos un recuerdo y un padrenuestro.

Pariendo paridas

A quién le extraña la fama que tenemos los catalanes. Hoy tengo la oportunidad de desmarcarme. Soy catalana, he estudiado fillogía hispánica y prefiero al Real Madrid que al Barça. Me encanta que mis hijos sean bilingües. Eso se lo tengo que agradecer a mi marido. Él les habla en castellano y yo en catalán; dos registros lingüísticos que han interiorizado desde la infancia. ¿Cuándo nos daremos cuenta de que un idioma es una riqueza, dos un tesoro, tres ... ya no te digo.? En los medios prácticamente sale lo que nuestros gobernantes -unos impresentables- quieren que salga. Y, de cuando en cuando, se publican artículos como éste. Me da vergüenza.

LLIR ENTRE CARDS
Parlar espanyol és de pobres
Salvador Sostres

A Barcelona fa molt hortera parlar espanyol, jo només el parlo amb la minyona i amb alguns empleats. És de pobres i d'horteres, d'analfabets i de gent de poc nivell parlar un idioma que fa aquest soroll tan espantós per pronunciar la jota. Aquests que no parlen en català sovint tampoc no saben anglès, ni francès, ni qui és monsieur Paccaud. Però no només a Catalunya l'espanyol és un símptoma de classe baixa. L'amic Riera em facilita aquestes dades de l'ONU del 2002. Renda per càpita de Noruega, 36.600 dòlars; Dinamarca, 30.940; Islàndia, 29.750. Tots tres països riquíssims, amb economies internacionalitzades i llengües més petites que la nostra però que les parlen sense complex. Contra aquesta absurda creença que el català ens tanca portes, aquestes dades prou eloqüents de si serveix o no serveix una llengua minoritària.

En canvi en el meravellós món hispànic la pobresa és l'única dada. La mitjana dels 13 principals països americans que tenen l'espanyol com a llengua, comptat des de l'Argentina, Xile i Mèxic fins a Nicaragua, Hondures i l'Equador, és de 6.209 atrotinats dòlars de renda per càpita. Catalunya parlant català i malgrat l'espoli fiscal infligit per una Espanya que no té ni la decència de publicar les xifres del robatori, té una renda de 26.420 dòlars. Hem de triar model: Noruega o afegir-nos a la caravana de la misèria. Només cal veure com les zones més riques de l'Estat tenen una altra llengua pròpia: i és evident que l'Estat el mantenim, pagant molt i molt, els que no parlem en tercermundista. És veritat que en espanyol s'han escrit pàgines d'una bellesa emocionant, però el destí dels països que el parlen ha estat històricament d'una fatalitat irrevocable. Parlar espanyol sí que tanca portes, i destins: mira. L'independentisme a Catalunya està absolutament justificat encara que només sigui per fugir de la caspa i de la pols, de la tristesa de ser espanyol.

TRADUCCION DE LO ANTERIOR

Alucinad con el artículo aparecido en el diario catalán AVUI.

Lo tenéis abajo para que lo pinchéis porque si no se ve no se cree. Dice lo siguiente:

"En Barcelona queda muy hortera hablar en español, yo solo lo hablo con la criada y con algunos empleados. Es de pobres y de horteras, de analfabetos y de gente de poco nivel hablar un idioma que hace un ruido tan espantoso para pronunciar la jota. Estos que no hablan catalán, a menudo tampoco saben inglés, ni francés, ni quién es monsieur Paccaud. Pero no solo en Cataluña el español es un síntoma de clase baja. El amigo Riera me facilita estos datos de la ONU del 2002.
Renta per cápita de Noruega, 36.600 dólares; Dinamarca, 30940; Islandia, 29.750.
Tres países riquísimos, con economías internacionalizadas y lenguas más pequeñas que la nuestra pero que las hablan sin complejos. Contra esta absurda creencia de que el catalán nos cierra puertas, estos datos sobradamente elocuentes de si sirve o no sirve una lengua minoritaria.

En cambio en el maravilloso mundo hispánico la pobreza es el único dato. La media de los 13 principales países americanos que tienen el español como lengua, desde Argentina, Chile y Méjico hasta Nicaragua, Honduras y Ecuador, es de 6.209 maltrechos, dólares de renta per cápita. Cataluña hablando catalán y a pesar del expolio fiscal infringido por una España que no tiene ni la decencia de publicar las cifras del robo tiene una renta de 26.420 dolares.
Hemos de escoger modelo: Noruega o unirnos a la caravana de la miseria. El independentismo en Cataluña esta absolutamente justificado aunque solo sea para huir de la caspa y el polvo, de la tristeza de ser español".


http://www.avui.com/avui/diari/05/abr/07/ag2lli07.htm

Esa gente

Mireia me envió un Power Point que publiqué en una entrada anterior. Lo he leído varias veces ; me ayuda a descubrir en los rostros, en las actitudes... gente que va dejando estelas en caminos secos.

Ayer la volví a ver. Y para ella son estos fragmentos sueltos.

Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de si, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada. Me gusta la gente que con su energía contagia.

Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite, huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos. La gente que lucha contra adversidades. Me gusta la gente que busca soluciones.

MARIO BENEDETTI

Todo consiste en eso.

"Vivir la vida hasta el final, sin desfallecer jamás, utilizarla, embellecerla, perfeccionarla cada día en una dimensión divina: todo consiste en eso".

(Henri Bordeaux)

Es mi amiga, la de la guitarra de los años setenta y tantos... la amante de los viajes y de la contemplación serena de la naturaleza. Madre y esposa, como a ella le gusta remarcar. Y escritora autodidacta. Ya va por la tercera novela aunque creo que el blog le roba más tiempo de lo que ella quisiera.

Estos días no pasa un minuto sin acordarme de su estado de salud. Está... pachucha. Ella lo diría así. He empezado con esta cita porque su vida consiste exactamente en eso. Un terremoto de alegría y optimismo invade cada lugar que pisa. Un toque de belleza que se desprende de su conversación , de sus escritos. Tiene el don de "atrapar" ( un verbo que le encanta) la hermosura y pintar las palabras y darles el ritmo preciso de su música interior

Querría que quien leyera este post se acordara de ella, aunque sea el tiempo que lleva rezar un padrenuestro. Gracias.

"Diguem quan tornaràs,

diguem o potser no ho saps,

que tot el temps que passa,

no el retrobarem mai.

Que tot el temps que perdem

mai no el retrobarem."

Todavía recuerdo este estribillo. No sé el autor ... da igual. Podrías haberlo escrito tú.

La otra cara de un personaje mediático

Tiene fans y no canta. Sobreactúa sobre sus propias actuaciones. Es imprevisible , deliberadamente maleducado, cruel con su viperina, despiadado en sus críticas.

Pero no me digan que no lleva razón.

Desaparece, que no es poco

Hasta aquí hemos llegado. A tomar por curro. Un año más, machacas, mindundis y comadrejas dejamos el tajo unas semanas para reencontramos con ese yo que nuestro escaso tiempo libre ha ido tejiendo mientras pensábamos en otras cosas. Niños, recogedlo todo, que nos vamos. De vacaciones, de casa, de la olla, o de picos pardos, da igual.

La mayoría hace ya un rato que se las viene temiendo. Son los que las pasarán en casa de los suegros, en el zulo de la montaña o el nicho de cada año en primerísima línea de mar. A estirar de todo menos la pata sobre esos kilómetros de playa enmoquetada de colores tan horteras como punibles y barrigas rebozadas en aceite y arena, con esos kilitos de más.

 

Como buenos borregos, todos balamos hacia el mismo objetivo. Recargar baterías, que viene a ser como desconectar de los demás y descansar de uno mismo. A mi batería este año le quedan dos rayitas, la tuya qué tal. Además, como buenos gregarios, lo perseguimos del mismo modo dentro del mismo redil y, por si fuera poco, todos a la vez.

Convivir y convivirse, darse cuenta de con quién vives, pasar de pronto todas las horas del día y de la noche juntos, qué bonito principio del fin. La verdad que no entiendo por qué tras las vacaciones la gente se embarca en despedidas de la magnitud del divorcio. Me parece incomprensible, con lo maravilloso y fácil que parece eso del mismo techo.

Pero bueno, de todos modos, hablando un poco de lo mismo, lo que más me fascina de este momentazo en el que sí o sí hay que largarse es la operación salida de las cosas que ya huelen, porque duran demasiado. Siempre he creído que la elegancia era el arte de decir basta. Y al revés, que no hay nada más vulgar que pecar de exceso. Te lo dice un excesivo por vocación. Te lo cuenta este aprendiz de despedidas.

Hay que irse más. Porque sólo te puedes ir cuando lo haces por elección. Y porque si es por obligación, ya no te estás yendo, te están echando. Hay que saber leer cuándo uno sobra, cuándo ya ha hecho su trabajo, cuándo se puede ir con la conciencia tranquila y cuándo con la esperanza bien. E igual me equivoco mucho, pero creo que sólo hay una cosa más importante que el saber estar, que es el saber no estar. Quererse bien. Quedarse a gusto. Gritar tu ausencia. Y dejarlo ahí.

¿Es necesario que diga quién lo ha escrito?

La Fiesta de agosto

Hoy es mi santo... y el de mi madre y el de mi hija y el de mi abuela (que ya se fue).

Y ya lo estoy celebrando. De momento, dejando que el resto de mi familia duerma un poco más... porque es fiesta.

Ya me han regalado algo: una brisa fresca en pleno agosto. Para quienes no soportamos el calor, es el mejor obsequio. Gracias, Dios.

He abierto la pantalla y he buscado el Evangelio del día. Ante todo es el santo de la Virgen. Ella celebra que un día dejó la tierra y subió al cielo . Creo que en ese momento se fundió lo caduo y lo perenne, el aquí y el más allá. Desde entonces , nuestras palabras llenas de faltas de ortografía se evaporan como el mar y Ella nos las devuelve con una lluvia de Palabras que nos limpia y nos redime. Con cada Palabra construye un tramo de escalera para que podamos contemplar al Creador, para que nos sea más fácil orar.

Copio:

Hoy celebramos la solemnidad de la Asunción de Santa María en cuerpo y alma a los cielos. «Hoy —dice san Bernardo— sube al cielo la Virgen llena de gloria, y colma de gozo a los ciudadanos celestes». Y añadirá estas preciosas palabras: «¡Qué regalo más hermoso envía hoy nuestra tierra al cielo! Con este gesto maravilloso de amistad —que es dar y recibir— se funden lo humano y lo divino, lo terreno y lo celeste, lo humilde y lo sublime. El fruto más granado de la tierra está allí, de donde proceden los mejores regalos y los dones de más valor. Encumbrada a las alturas, la Virgen Santa prodigará sus dones a los hombres».

El primer don que te prodiga es la Palabra, que Ella supo guardar con tanta fidelidad en el corazón, y hacerla fructificar desde su profundo silencio acogedor. Con esta Palabra en su espacio interior, engendrando la Vida para los hombres en su vientre, «se levantó María y se fue con prontitud a la región montañosa, a una ciudad de Judá; entró en casa de Zacarías y saludó a Isabel» (Lc 1,39-40). La presencia de María expande la alegría: «Apenas llegó a mis oídos la voz de tu saludo, saltó de gozo el niño en mi seno» (Lc 1,44), exclama Isabel.

Sobre todo, nos hace el don de su alabanza, su misma alegría hecha canto, su Magníficat: «Proclama mi alma la grandeza del Señor y mi espíritu se alegra en Dios mi Salvador...» (Lc 1,46-47). ¡Qué regalo más hermoso nos devuelve hoy el cielo con el canto de María, hecho Palabra de Dios! En este canto hallamos los indicios para aprender cómo se funden lo humano y lo divino, lo terreno y lo celeste, y llegar a responder como Ella al regalo que nos hace Dios en su Hijo, a través de su Santa Madre: para ser un regalo de Dios para el mundo, y mañana un regalo de nuestra humanidad a Dios, siguiendo el ejemplo de María, que nos precede en esta glorificación a la que estamos destinados.

FUENTE: http://www.evangeli.net/evangelio.html

MICROCUENTO DE DRIVER

SOMOS AGUA

Cuando conduzco tengo que tener cuidado con el hielo.

Es peligroso.

En la carretera o en el corazón.

Si te descuidas, lo pisas y puedes bajar la cuesta por el lado malo.

Atravesando el guarda raíl

....

Los cristales de hielo son puntiagudos, como los puñales; y fríos como el ámbar.

Están conformados por moléculas de hidrógeno y oxígeno.

Dos y una.

Como nosotros.

Somos agua, que a veces es hielo, y a veces neblina; otras mar salada.

Todo depende del sol, la mañana y los reflejos dorados.

Y somos bebés, gotas recién desprendidas.

Y niños, arroyuelos felices.

Y adolescentes, ríos bravos.

Llueve y nieva.Siendo adultos, mares azules.

De ancianos, océanos.

Y creemos que cuando somos hielo, somos de piedra.

Pero nos han dado algo más.

Al darnos la vida nos dieron la capacidad acuática.

Todo depende del sol, la mañana y los reflejos dorados.

Atentamente. Driver.

Sin título

TESTAMENTO(1)

DEJO a los sindicatosdel cobre, del carbón y del salitre mi casa junto al mar de Isla Negra. Quiero que allí reposen los maltratados hijos de mi patria, saqueada por hachas y traidores, desbaratada en su sagrada sangre,consumida en volcánicos harapos.

Quiero que al limpio amor que recorriera mi dominio, descansen los cansados, se sienten a mi mesa los oscuros, duerman sobre mi cama los heridos.

Hermano, ésta es mi casa, entra en el mundo de flor marina y piedra constelada que levanté luchando en mi pobreza. Aquí nació el sonido en mi ventana como en una creciente caracola y luego estableció sus latitudes en mi desordenada geología.

Tu vienes de abrasados corredores, de túneles mordidos por el odio, por el salto sulfúrico del viento:

aquí tienes la paz que te destino,

agua y espacio de mi oceanía.

PABLO NERUDA

Buenas noches.

¿ERES DE ESA GENTE?

Acabo de recibir este Power Point hace unos minutos. Quien me lo envía es de esa gente y me planteo si yo soy de esa gente que describe Mario Benedetti.

Por si os sirve

CADENA PERPETUA

Ayer volvió a suceder. De nuevo el alcohol... la agresividad... la distorsión de la realidad.

Hoy por la mañana me acordé de un artículo que escribí para el Diari de Tarragona. Alguien me dijo que era extremadamente pesimista, los más me tacharon de dramática. Cómo se nota que hay gente que jamás ha tenido que pasar por determinados trances.

Para según qué cosas el tiempo se detiene, no evoluciona. Y se repite todo como si anteayer fuera ayer, como si ayer fuera hoy. Impotencia. Ése es el sentimiento que me embarga. Perdón por el desahogo.

Mi querida amiga... Me cuesta reconocerla.

Hoy le he hecho una visita al centro donde intenta sin éxito abandonar la prisión de la droga. El rumbo se le muestra distorsionado por el fantasma de los miedos que emergen por primera vez y jamás se debieron silenciar.

El pensamiento, titubeante, busca un fondo para agarrarse y el ancla se le escurre. Ya no sabe qué es lo que le sobrevive y qué es lo que se le murió. El alma ya no se le sostiene, ebria de tristeza. Tiene los ojos turbios y la mente no puede atrapar las imágenes limpias que le ofrece el único lago transparente que aún le queda en la tierra.

Esa... !porquería! ... le ha amputado los brazos de abrazar y se hiela de soledad. Le ha escondido el cuerpo jugando a un trágico pilla-pilla. Le ha robado las piernas y no puede dejar huellas cuando camina... porque no avanza. Atrás, en una lejanía que ni sabe si fue alguna vez... mil pedazos de existencia. «¿Tú la ves? No busques más. Está perdida». «Me miro y no recuerdo quién fui... no adivino quién soy». «¿Te asombra que ya no me importe seguir siendo?».

La suya es una historia, como tantas, que se emborronó cuando la vida se le mostraba con toda su hermosura y todas sus miserias, a partes iguales. Tuvo lo necesario de lo que se puede pesar. Pero le faltó un «sí, adelante» o un «no, por ahí no». «Mírame a los ojos... ¿hablamos?». Sufrió alguna fractura cuando avanzaba cuesta arriba; tuvo que roturar alguna senda; fracasó alguna vez. ¿Y quién no? Pero el día preciso, a la hora precisa, no había nadie que le abriera una puerta para mostrarle a tiempo el primer error, sin tapujos ni dramatismos; tampoco quien le indicara la rendija de la ventana por donde se cuela el perdón, por donde los fallos pueden salir y entrar sin que te marquen el tíquet con una derrota. Y se empezó a deshilvanar girando sobre sí misma.

Una andadura sin heridas de guerra interior, sin lañas, sin los rasguños que señalan los intentos repetidos de abrirse paso entre las zarzas de la personalidad. Se instaló en un ecosistema cerrado y nauseabundo, pero le contaron que así es el aire puro que se respira más allá de las estrellas. Echó a volar porque no tenía poso. Y reventó al tropezar con un espejo despiadado que le escupió la realidad tal cual es. Entonces era demasiado tarde para volver a nacer.

Me dice: «Ojalá la primera vez hubiera dicho no».Y le pregunto, con una impotencia infinita, a sabiendas de que ahora da igual la respuesta: «¿Quién fue, dímelo, quién miró a otro lado cuando todavía no estaba todo perdido?».

La cuestión del millón

"Si quieres conocer a una persona, no le preguntes lo que piensa sino lo que ama. "
(San Agustín)

De cuando en cuando entro en el blog "Citas y frases".

Hoy cuelgo esta frase. Es del mismo autor que un día escribió "Ama y haz lo que quieras". Se puede reescribir en primera persona. Y te pones a pensar. Puede salir cualquier cosa.

¿La maleta? Creo que hay que abrirla. A saber cuánto tiempo la llevamos a rastras con el trasiego diario. Y llega la noche, rendidos, y no apetece. Supongo que en verano algún rato tendremos para colocarla encima de la cama, desplegarla e ir sacando todas las prendas que contiene.

Creo que lo voy a hacer. Primero colgaré un cartel en el dormitorio " NO MOLESTEN, POR FAVOR". En la soledad hay silencio y en el silencio se pueden revisar los amores que se han estropeado o los que se han ensuciado. Hay gente que dice "vacaciones para cargar la pilas".

¿Cómo se hace eso? ¿Tumbados sin pegar ni golpe, con la mente en blanco? Mejor dedicar un tiempo a airear la maleta del corazón. Creo...

Cabemos todos

El paseo es uno de los momentos propicios para la conversación. Cuánto tiempo, Inma. Me ha contado de nuevos amigos que no conozco."Su último hijo ha nacido con síndrome de down"... Al final, siempre terminamos en la dignidad de la persona. Y cuelgo un artículo viejo ; es actual. También es fruto de una conversación.

“AUCTORICTAS” VERSUS “DIGNITAS”.

Alexia está leyendo una historia de romanos... “No es nada del otro mundo, pero entretiene...”. Y me comenta: “Fíjate qué claro tenían el asunto de la dignidad”. Le pido que me lo mande y lo transcribo: “La "auctorictas" representaba el ascendiente, la magnitud de su influencia pública (...) La "dignitas” era distinto. Era una cualidad profundamente personal y exclusiva, aunque se proyectaba sobre todos los aspectos de la vida pública del individuo. Resumía lo que un hombre era , como persona y como miembro de su sociedad. (...) La "dignitas" perduraba tras la muerte”. Me viene al pelo. Hace tiempo que le doy vueltas a este tema.

La dignidad del ser humano es como un puzzle al que alguien le roba una pieza, ¿la más insignificante o la más significativa?. Total... si apenas se advierte. Pero al recomponerlo de nuevo queda un vacío. Ahora ya da igual sustraer unas cuantas piezas más. Se fue al traste ese perfecto y delicado equilibrio cuando no se respetó el primer pedazo. El puzzle de la dignidad del hombre viene con instrucciones de uso: TODAS LAS PIEZAS SON IMPORTANTES. No sobra ninguna.

Quien aprovecha la “auctorictas” para hurgar en la“dignitas” hasta degradarla es el embriagado de poder que utiliza una facultad cedida y con fecha de caducidad para decidir quiénes son dignos y quiénes no. Esta purga despiadada se mueve en la cuerda floja del utilitarismo. Y tambalean los que pueden nacer con un lastre que, por consenso - ¡democráticamente!-, se considera una tara. Pueden caer en este peligroso balanceo los enfermos crónicos; la presión mediática los aboca a asumir su existencia como una vergüenza, como una carga para los demás.

Cuando se cuestiona la dignidad del ser humano en determinadas circunstancias, herimos su propia esencia: el valor del ser por el mero hecho de ser. A partir de ahí se abre una brecha que no toca fondo. Tú sí... tú no. ¿Quién ha osado fabricar esta balanza maniquea?. ¿Quién es el propietario de semejante instrumento aniquilador?. ¿Quiénes engrosarán la lista de los inservibles?. ¿Quiénes serán indultados?. ¿Cuál es el móvil que empuja al hombre a sumergirse en esta cultura de muerte?. Escarbo en los escritos de un hombre que dignificó como ninguno la vejez y el sufrimiento. Encuentro muchos párrafos como el que sigue: “ La vida que exigiría más acogida, amor y cuidado es tenida por inútil, o considerada como un peso insoportable y, por tanto, despreciada de muchos modos. Quien, con su enfermedad, con su minusvalidez o, más simplemente, con su misma presencia pone en discusión el bienestar y el estilo de vida de los más aventajados, tiende a ser visto como un enemigo del que hay que defenderse o a quien eliminar.” (Juan Pablo II. Evangelium vitae).

Sobra cualquier comentario.

Salvem la Platja Llarga. Una aportación de Driver.

No sé qué puedo hacer desde la meseta esteparia para salvar una playa.

Sólo se me ocurre escribir.

Y si el texto sirve para algo, que lo utilice quien quiera.

Quien quiera a mi mar.

Muchas gracias, Driver

LA PLATJA LLARGA

Cuando tenía quince años, vivía en la playa.

Tenía un perro que se llamaba Sambo.

Sin raza definida, callejero.

Cada mañana íbamos juntos a correr por las playas y los acantilados.

Nos gustaba mucho.

Ver amanecer, observar a las gaviotas, bañarnos, saltar las olas, hacer castillos de arena.

.…………

Conforme la mañana avanza, el Sol eleva su intensidad e ilumina nítidamente cada rincón de la Creación.

Aprendimos juntos, que los pinos huelen fuerte a sotavento, que los pájaros madrugan, que a los peces les gusta la mañana, los cangrejos se refugian del oleaje, la arena moldea el litoral y los penachos de las olas anticipan el sentir de la mar.

Sambo me enseñó algunas cosas.

Su instinto animal era potente y natural.

Si picaba mucho el Sol, era el primero en encontrar una sombra.

Si el cuerpo le pedía carrera, localizaba una explanada de terreno arcilloso, donde trotábamos libres.

Si olía a una perra, me miraba con ojos de circunstancia y se despedía por un par de días.

Si le dolía la tripa, encontraba hierba verde, se la comía y se purgaba.

Pero lo mejor fue lo de los pájaros pequeños.

Cuando la Bola Amarilla se eleva una cuarta, aparece una especie de gorrión que volaba en paralelo a las olas, muy bajo, rozando con sus alas las crestas del oleaje.

Vuelos acrobáticos de primera.

Sambo esperaba en la orilla.

Pasaba un pájaro y se ponía a perseguirlo con febril empeño.

Para vivir su aventura, precisaba de toda su concentración.

Salía lanzado, y con la habilidad natural de su condición canina, acompasaba su correr por tierra, mar y aire.

Le vi nadar detrás de los pájaros.

Correr a ritmo endiablado.

Incluso dos o tres veces le recuerdo volando por los aires tras chocar con las olas.

El ser vivo más feliz que he conocido.

Su alegría se basaba en algo muy simple.

Era un perfecto amante.

Un amante de la Libertad.

Atentamente. Driver.

Salvemos la Platja Llarga

La Platja Llarga. La veo desde la ventana. La vista no tropieza con ninguna pared de hormigón y se proyecta hasta el infinito. Para nosotros, los que vivimos aquí y para la mayoría de los tarraconenses, es nuestro paseo por excelencia durante todos los meses del año. El agobio de los meses de julio y agosto son una excepción. "Hacerse la larga" es una costumbre, una tradición, una fórmula magistral que muchos médicos recomiendan. "Hacerse la larga" es hacer amigos durante su paseo, es poder mojarse los pies fuera de temporada.

Les presento la plataforma que reivindica poder seguir gozando de este espacio tan nuestro.

Quedan pocos rincones vírgenes en el MEDITERRANEO catalán, español y europeo.

Tarragona conserva uno: el Bosque de la Marquesa con sus calas, seguido de la Platja Llarga, una playa de casi 3 km. que aun teniendo algunas edificaciones de los años 60, conserva el encanto y belleza de lo natural.

Un espacio verde y azul disfrutado por mucha gente durante todo el año.
El Ministerio de Medio Ambiente y el Ayuntamiento de Tarragona, sin recurrir a ningún verdadero concurso público, y sin formar ningún equipo pluridisciplinar para decidir qué proyectar en este espacio, quieren hacer ahora un paseo marítimo y una urbanización de alto standing con dos zonas de servicios cerca de la playa.

¿Insensibilidad, inconsciencia o especulación?

OBJETIVOS de la CAMPAÑA:

1. Detener los actuales proyectos de Costas (Paseo marítimo de la Platja Llarga y Camino de Ronda en el Bosque de la Marquesa) y los Planes Urbanísticos que afecten a dicho entorno.

2. Preservar este espacio natural con un proyecto ecológico respectuoso con sus valores paisagísticos y ecosistémicos, sin perjuicios importantes a la gente que ya vive y trabaja en la playa y su entorno.

3. Contribuir a hacer realidad el PARQUE NATURAL DE LAS TIERRAS DEL GAIÀ, el cual incluye la Cuenca del Río Gaià y la Corona Verde del Levante Tarraconense (bosques del Mèdol y Mas Enric entre otros, Bosque de la Marquesa con sus calas y la Playa Larga). Un pulmón verde para Tarragona y la preservación de los tesoros naturales, paisagísticos e históricos de estas tierras.

Los 40 de Artur

Bueno, Bogart. Bienvenido a la cuarta decena. No creas; es una buena edad. Pocas cosas te pillarán de improviso. Y menos a ti, que ya llevas unas cuantas.

Este es mi regalo; ya sabes...la crisis. Pero sé que tú valoras las cosas sencillas, el cariño de los detalles...

¿Recuerdas la fuga de ideas? Perdona el desorden. Esto es algo similar. Porque es muy difícil comprimir en un post lo que significa para mí mi "hermanísimo".

El "duro" Arturo siempre ha sido una pose que no te hace justicia. Con los años ha ido aflorando el sentido del humor, la socarronería simpática ... y la increíble capacidad intelectual de un "proyecto" de matemático que ha estudiado filología. Me encanta -y se me cae la baba- cuando me dicen que tus clases particulares son como ir a Lourdes. Da igual la materia: castellano, mates, física, catalán, química, economía, sociales... El inglés es otro asunto (aquí los Estil-les , excepto Juan Emilio, pinchamos en hueso).

-"¿Te puedo pedir un favor?"... Siempre contestas "sí". Y pienso... ¡ si todavía no le he dicho qué favor!. En la época de Ceuta no hubiera salido a flote sin tu ayuda.

Así, con la perspectiva de los años, rememoro tu evolución. Como una alcachofa que ya se le ve el corazón. Tierna y sabrosa. Las últimas capas las ha arrancado la reflexión, el silencio y el perdón (Menorca), la soledad de las noches frías trabajando ... en las que has fabricado tu propio manual de lengua y tus cursos on line para profesores. Y la tranquilidad de Prades para rematar asuntos que requieren tranquilidad. Estoy muy orgullosa de tus logros. Podías haberte venido abajo y no lo has hecho. ¡Somos una piña! Y ahora, una nueva escuela.Por fin. Te va como anillo al dedo; intuyo que vas a ser muy feliz. Porque te valoran y porque naciste docente. Si me lo permites, después de papá Estil-les, el mejor.

Ahí va ahora mi hermano casi casi en estado puro. Con la verdad por delante sin estridencias; con la simplicidad del que dice no necesitar casi nada... sólo lo imprescindible para vivir; con la valentía de cuestionar todo lo que estorba para llevar una vida digna; con una magnanimidad que se palpa en el trato con las personas.

Seguro que lo sabes, aunque tengo ganas de decírtelo. Cualquier momento es bueno para pasarte por casa. "¡Hola...!" y todos salen a tu encuentro como si hubieran llegado los Reyes Magos. El tiet de los rizos, con un paquete lleno de cigarrillos que te mangan los sobrinos, la conversación interrumpida por tu móvil (son llamadas de Sandra y a nadie le amrga un dulce), con un café que parece azúcar manchado. No sé cómo te puede gustar.

La de cosas que me dejo; unas porque no es el lugar para contarlas, otras porque ahora no me vienen a la memoria.

He pensado que te haría ilusión una canción. Pruebo con ésta:



Ésta era obligada ... Arturo ya no va de duro, pero le hará gracia recordar que se la cantaban a todas horas.



Bueno, guapo. Disfruta en San Marino y descansa un poco ... que las neuronas tambien necesitan un respiro.

¡¡¡ FELICIDADES!!!

Una sugerencia de Mariana

Mariana. Una canción preciosa, sugerente. Para que lo pueda escuchar quien entre en el blog.

MICROCUENTO DE DRIVER

Un detalle de Driver, que dedica este cuento a los jueces. Pobres jueces. Si supiera la gente cuántas horas trabajan... cuánto pesan las sentencias... qué delicado es el ejercicio de esta profesión... No hablo de oídas. A quien más amo en este mundo es a un magnífica persona que se dedica a estos menesteres.

Gracias, Driver, por la parte que me toca.

¿POR QUÉ NADIE LES REGALA CUENTOS A LOS JUECES?...

"MATEMÁTICA DIVINA"

Sólo soy un simple camionero.


Entregar una carga de baterías en Hungría es trabajo.


Es aburrido


....


Y allí estaban ellas.


Volaban las luciérnagas libres en el valle de un río.


No puedo nombrar ni el valle ni el río; sus nombres tenían más consonantes que vocales.


Soy incapaz de acordarme.


Lo que sí recuerdo es el espectáculo.15.000 luciérnagas brillando tres horas después de la puesta del sol.


Ninguna tropezaba con ninguna.


Su brillo se encendía y se atenuaba, siguiendo una cadencia matemática mágica.


Allí estaba yo, en medio de un valle lleno de consonantes, rodeado de luciérnagas que no se tropezaban, ténuemente iluminado, observando su reflejo en las aguas de un río, que a su vez estaba repleto de consonantes.


Dios escribe el mundo a través de conceptos matemáticos.


Nosotros percibimos lo que vemos.


Comprendemos lo que sentimos.


Amamos lo que vivimos.


Somos simples camioneros, conduciendo un 16 toneladas en un carretera perdida.


Y lo que vemos, lejano e inasible, es bello.


Muy bello.


Atentemente: DRIVER.